NienPintura

Cuando la mermelada...

2011-07-24T20:14:00.000-07:00

Kenny Oñate

“Pero adentro nace un sol y yo no encuentro a mi amor.

Me acuesto repitiendo mis letras, y no duermo, y no sueño”

Andrés Caicedo, ¡Qué viva la música!

“Cada uno de nosotros procede de un extenso linaje de gente

destinada a no conocerse nunca entre sí”

Miranda July, Nadie es más de aquí que tú

Este es un relato que Karen comenzó a escribir y que decidí terminar, por el gran cariño que le tengo

Kenny

Daryl Hannah en un fotograma de Blade Runner

Se lamió los labios mientras pasaba un dedo por el ombligo desnudo. Ascendió por el borde de la camiseta rosando levemente los senos hasta llegar al cabello. Entornó los párpados y finalmente los abrió. La había sacado del sueño, el estruendo que producía el metro al pasar debajo de la antigua construcción. Vivía en un loft en el ático; tres pisos arriba del túnel y hasta allá llegaba la sensación de que el inmueble se vendría abajo cada vez que el metro hacía su recorrido. Se ajustó las pantaletas blancas e intentó que la blusa del mismo color le tapara el ombligo; tirando de ella hacia abajo, mientras se ponía de pie estirando las ágiles piernas y ajustando la vista a la oscuridad de la habitación. ¿Qué metro había sido? ¿El de las tres de la tarde? ¿El de las cinco tal vez? ¿El último en salir, el de las once de la noche? Ya no lo sabía; jamás abría la americana o consultaba el reloj.

Pensó en volver a esa casa lejos del centro, donde el metro no perturbaba los sueños de nadie y donde siempre sabía la hora. ¿Volver? ¿Para qué? Allá solo le esperaba un buen polvo y un frasco lleno de anfetas. Aquí tenía sedantes y un metro que la despertara; todo lo necesario para entregarse a la actividad que más le gustaba: dormir. Le gustaba su metro agitando las cucharas y las ollas. Le recordaba a Las Trillizas de Belleville en donde las casas parecían caerse cuando pasaba el tren. Siempre había un tren cerca en las casas donde transcurría la historia. Le gustaba esa película.

Abrió la alacena y buscó el desayuno. Todavía quedaba leche en polvo; amaba la leche en polvo. Había también mermelada de frutillas; le gustaba tanto la mermelada de frutillas. Había pan en rodajas; el pan le daba igual. Toda la diminuta alegría que la llenaba se vio rota cuando reparó en que quedaba apenas mermelada para untar sobre un pan. Cuando la mermelada se terminara tendría que salir a comprar más. Tendría que enfrentar ese miedo, esa fragilidad que la conmovía al punto de petrificarla. Giró la llave y dejó que el agua cayera descuidadamente sobre una tetera de esas que pitan cuando el contenido está hirviendo, la conectó; quería leche caliente.

Se dirigió al espejo de cuerpo entero que tenía frente a la cama en un abrir de piernas; como Daryl Hannah en Blade Runner, así se sentía; como una muñeca ágil en un cuarto lleno de polvo y penumbra, como una robotina llena de miedo. Jugó con su abdomen a hacer una gran boca que besaba su reflejo, por un rato. Tomó una silla y una peineta de la consola, se recogió el cabello dejando un mechón que caía sobre la frente. Sopló el mechón varias veces viéndolo subir y bajar. Rió frente al espejo. Se detuvo. Marcel era un gran sujeto y lo había amado, no estaba triste, no tenía nada que reprocharle; nada que desde lo que ella llamaba su “absurda ingenuidad” no considerara perfectamente humano y perdonable. Hacían el amor, tocaban guitarra, se drogaban, asistían a clases en la universidad y sin embargo, se había terminado. Un día salió de casa, conoció a un extraño, supo su nombre; Marcel, lo convirtió en su amor y un día así mismo se había terminado. La aterraba esa fragilidad de cómo dos personas pasan de ser extraños a saber sus nombres y a ser algo para el otro. Por qué no simplemente quedar de extraños. Cuál era el indescifrable mecanismo que obligaba a que las personas tuvieran que conocerse y por qué terminábamos siendo títeres de él. Absurdo. Prometió jamás salir a la calle, no conocer una sola persona más. No aprender un solo nombre más.

El pito de la tetera la sacó de ese pensamiento. Preparó la leche y untó la mermelada sobre el pan, dio dos mordiscos y tres tragos. Recordó su metro y pensó en Marcel. Si el siguiente fuera el metro de las siete, de seguro Marcel pasaría bajo su ático de camino a casa, estaban juntos. Miró el cable de la tetera aun conectada y se imaginó una chispa de corriente eléctrica viajar por centenares de casas hasta llegar con Marcel. Escuchó el grifo gotear y lo mismo sucedió con la gota de agua. Estaban juntos, pero a la vez estaban juntos con miles de desconocidos que habitaban la ciudad; en ello consistía la fragilidad que la aterraba. Dejó el pan a un lado y se dirigió decidida hacia la americana. La tocó con la yema de los dedos de arriba abajo. Miró de soslayo hacia el viejo teléfono de disco y de nuevo reparó en su temor. El teléfono repicó, no sin desconcierto; descolgó la bocina: ¿Clarís? Sí, soy yo… Estoy muy bien. ¿Más tarde? ¿Sí, por qué no? ¿En dónde siempre? Entonces nos vemos allí y te explico. ¿En una hora está bien? De acuerdo. Colgó, no sin asombro, no sin que dentro de ella hubiera nacido un sol.

Volvió a su americana y la abrió de un golpe, sin titubear. Eran las cinco de la tarde, hacía sol y olía a verano. Observó desde allí las montañas y los techos de otras viejas casas del centro. Bajó la mirada hacia la calle repleta de desconocidos. En la siguiente esquina, en esa que la vista ya no alcanzaba a cubrir; podría estar aquel que pasara de ser un extraño a ser su asesino, pero también su amor. ¿Y por qué no? Otro amigo que le alegrara la tarde; tan llena de día a día, o alguien amable a quien preguntarle la hora. Se vistió y abrió la puerta. Recordó comprar mermelada a su regreso, respiró hondo y salió. El siguiente metro en pasar sería el de las cinco y veinte.

Fragmentos

2011-06-05T19:06:00.000-07:00

Maybe happiness didn't have to be about the big, sweeping circumstances, about having everything in your life in place. Maybe it was about stringing together a bunch of small pleasures. Wearing slippers and watching the Miss Universe contest. Eating a brownie with vanilla ice cream. Getting to level seven in Dragon Master and knowing there are twenty levels to go.

Maybe happiness was just a matter of the little upticks -the traffic signal that said walk the second you got there -and downticks- the itchy tag at the back of your collar - that happened to every person in the course of a day. Maybe everybody had the same allotted measure of happiness within each day.

Maybe, it didn't matter if you were a world-famous heartthrob or a painful geek. Maybe it didn't matter if your friend was possibly dying.

Maybe you just got through it. Maybe that was all you could ask for.

Page 282. The Sisterhood of the Traveling Pants.

Hoy me gusta la vida mucho menos

2011-05-26T06:18:00.000-07:00

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tánta vida y jamás!
¡Tántos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

César Vallejo

Biografía de Edgar Allan García

2011-04-03T16:29:00.000-07:00

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

Edgar Allan García (1959)

“Porque nadie la quiso y tuvo que inventarse

su propia melancolía, porque entre una humillación

y otra, terminó por creer en callejones sin salida,

porque cada vez que veía absorta el mapa

de sus manos, trastabillaba en los desfiladeros,

porque la caricia de su madre la evitaba

mientras la garra del padre la buscaba en los rincones,

y, pese a todo, cantaba con voz bajita,

los de blanco le colgaron el cartel: laberinto

por reparar, no entrar sin autorización”.

“EL PATIO” del poemario Crueldad de la memoria-E.A.G.

Narrador, poeta y traductor. Cuenta el escritor: “Nací en Guayaquil-Ecuador, el 17 de diciembre de 1959, y a los pocos días fui inscrito en la verde que te quiero verde ciudad de Esmeraldas. Puesto que me amamantaron con leche de coco y febriles sones de marimba, decidí que sería esmeraldeño –como mayoría de mi familia- pues, según decía un fervoroso esmeraldeño nacido en Manabí, "los esmeraldeños nacemos donde nos da la gana."

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

Me gradué de bachiller en 1977 y recién en 1982 –luego de haber sido vendedor de enciclopedias, bailarín profesional, boxeador callejero y trotamundos- empecé a estudiar sociología en la Universidad Católica de Quito, y además inglés, francés, italiano, alemán y quichua. Mientras estudiaba sociología en la Universidad Católica, empecé a ganar algunos concursos como el Primer Premio en Cuento y el Primer Premio en Poesía, en el IV Concurso Universitario de Literatura Pablo Palacio, 1983; y más tarde, el Primer Premio en Cuento en el V Concurso Universitario de Literatura Pablo Palacio, 1984.

Convencido, por un lado, de que algo tenía que decirle al mundo y, por otro, enraizado a una familia de poetas, pintores, músicos y locos maravillosos, en 1986 dedicarme de lleno a la tarea de escribir e integré un Taller de Literatura dirigido por el escritor ecuatoriano Raúl Pérez Torres. Durante el Taller publicamos la revista literaria "Débora" en 1989, y nuestros primeros textos en un par de números de "Letras" -la revista oficial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana- con lo cual ingenuamente creímos tocar el cielo con las primeras plumas, sin saber lo que nos esperaba. (…) Con un poco de suerte, mi obra literaria ha obtenido un leve reconocimiento nacional e internacional, y consta en las siguientes antologías: Cuentos Premiados, III Bienal del Cuento Ecuatoriano", 1995. °Veintiún Cuentistas Ecuatorianos-Vingt et une Nouvelles Equatoriennes (antología internacional francés-español), Ediciones Librimundi-Tercer Mundo Editores, con prólogo de Claude Couffon, 1996. °De Pesebres, Poemas y Piruetas (antología del cuento infantil), Unión de Escritores Ecuatorianos de Literatura Infantil, Udeli,1996. Antología del Cuento Ecuatoriano, editado por la Casa de la Cultura Ecuatoriana, 1998. Aunque no creo que los premios sean una medida de nada, para mucha gente –en especial los editores- esto es un referente más o menos seguro. Confieso sin embargo que he concursado no solo para abrirme camino hasta la puerta de las editoriales sino también para ganar algún dinero para sobrevivir mientras seguía escribiendo y escribiendo como un topo. No me puedo quejar.

(…)

El primer libro de ensayo llamado "Cómo formar un taller de creatividad literaria en el hogar y el aula", 1992, se ha vuelto un clásico entre los profesores de mi país y va por la edición número 12; en tanto que el segundo libro, "Abracadabra", un estudio sobre los símbolos y rituales presentes tanto en el juego como en la poesía tradicional infantil, tuvo la suerte de ser auspiciado por la Unicef, la Embajada de España, la editorial española Santillana y las fundaciones El Comercio y Vida Integral. Otra de mis pasiones -y esta es quizá la menos secreta- ha sido la cátedra, en otras palabras dialogar con mis alumnos sobre el inmenso misterio que somos los seres humanos y el universo, a través de pretextos como la literatura o la teoría del conocimiento. Llevado por diversos vientos, fui durante 3 años profesor de guiones para noticieros televisión en el Centro Internacional de Estudios Periodísticos para América Latina, CIESPAL (1992-1995). Durante 5 años ejercí como profesor universitario de creatividad y expresión literaria en la Facultad de Arquitectura de la Universidad Católica de Quito. Desde hace 15 años, me he formado como facilitador (que no profesor) de literatura en el Colegio Integral, y a horcajadas de todo lo anterior, he facilitado diversos talleres de Creatividad tanto en Ecuador como en Chile, Colombia, Uruguay, Argentina y Estados Unidos.

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

Por otro lado, he realizado algunas actividades en la televisión, siempre en torno a la literatura: 1987: Guionista y conductor del programa Síntesis de Ecuavisa, Televisora Nacional. 1991: Co-autor de 100 guiones de Televisión para el Programa Nacional de Alfabetización, Unesco-Ministerio de Educación y Cultura. 1993-4: Guionista y Realizador del Programa "La Televisión". 1996: Autor de 10 guiones basado en cuentos ecuatorianos, Productora de Televisión Proza. Y con el perdón de los puristas, aquí viene una lista de actividades y creaciones que nunca imaginé que algún día podría realizar y que sin embargo resultaron experiencias inolvidables: 1995: Actor de la Radionovela Como Agua para Chocolate (transmitida para todo el continente a través de la Red Latinoamericana de Radios Comunitarias). 1998: escribí la letra de 8 boleros y valses del CD Siempre Románticos, del trío Los Reales. 1998-99: Co-entrevisté para la Televisión Educativa Iberoamericana –Madrid-, a los escritores Antonio Gala (España), Isabel Allende (Chile), Augusto Monterroso (Guatemala), Elvira Lindo (España), Sylvia Iparaguirre (Argentina) y Almudena Grandes (España). Para finalizar, quiero mencionar algunas actividades administrativas que en su momento asumí con ganas demostrar que sí se podía transformar los espacios para la cultura; claro, en más de una ocasión me trajeron una que otra desventura mezcladas con la satisfacción de haberme entregado entero en todo lo que hice: 1991: Editor de la Revista de la Casa Ecuatoriana, Letras del Ecuador.1995: Presidente de la Fundación Cultural Jorge Icaza. 1997: Presidente del Consejo Nacional de Cultura. 1997: Subsecretario (Viceministro) de Cultura del Ecuador. En medio esta actividad febril, no me olvido –cómo podría- de mis mejores obras: Solsiré, Alejandro, Saraluz y Juan Gabriel. Siento que mi corazón se ha expandido más allá de todo límite desde que la vida me regaló estos cuatro universos. A partir de ellos redescubrí mi infancia y pude escribir con alegría un puñado de libros para niños. Con ellos me hice padre de todos los niños del mundo, por ellos me duele mucho más la orfandad y la pobreza que alarga sus pequeñas manos en las calles. Gracias por todo”. A lo largo de su trayectoria, Edgar Allan García ha sido autor de numerosas obras, ha publicado más de 30 títulos de poesía, cuento, novela, ensayo y literatura infantil, e incluso, algunas de ellas reimpresas en varias ocasiones. Además, cuenta con varias obras en proceso de publicación. Adicionalmente ha escrito 7 letras de canciones y de 1 himno. Consta en 7 antologías literarias, y es coautor de 6 libros.

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

Ha ganado los siguientes premios: Darío Guevara Mayorga —en tres ocasiones—, Bienal de Poesía —en dos— y el Premio Nacional Ismael Pérez Pazmiño.

Actualmente vive en Quito disfruta el ser hincha emelecista y podemos encontrarlo en el facebook.com en donde diariamente publica microcuentos y notas interesantes sobre sus estudios en distintos temas

Para mayor información visita: http://certezashibridas.blogspot.com/

333 Micro Bios por Edgar Allan García

2011-04-03T16:02:00.000-07:00

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

La editorial española Rosell ha publicado el libro 333 Micro bios de Egar allan García.

Compartimos a continuación con ustedes la nota de prensa:

En nota de prensa “De fecha: 17 de febrero del año 2011, el ATENEO de Madrid, a través de su Sección de Literatura, invitó al escritor ecuatoriano Edgar Allan García a participar en un recital poético el 15 de abril de 2011. Dicho ciclo de poesía, aclara la invitación, “viene celebrándose desde hace más de diecisiete años y en él han participado ya más de doscientos poetas de todo el mundo con una gran repercusión en los ambientes culturales españoles”. El recital será en solitario y el poeta leerá versos de sus libros “Sobre los Ijares de Rocinante” (1991), “Cannabis” (1997), “Crueldad de la Memoria” (2010) y la obra inédita “El fantasma de Platón”.

Como feliz coincidencia, la editorial española Rosell acaba de publicar el libro de Edgar Allan García y ha logrado un espacio, durante la misma noche del viernes 15 de abril, para lanzar “333 MICRO BIOS”, una obra que, como lo indica su nombre, contiene más de trescientos micro relatos del autor ecuatoriano, destinado al público adulto. Los micro relatos que han sido publicados diariamente a lo largo de un año en la página de facebook del autor, emocionaron a la editora bilbaína Alicia Rosell, quien se decidió publicar una obra de estas características para el público español y latinoamericano.

Foto tomada del álbum "Fotos de Edgar Allan García" en Facebook

Sobre la “333 Micro Bios”, comenta el escritor español Tomás Delgado Arbelo: “Cada microrelato de este atento e imaginativo observador de la comedia humana, es un diminuto y exquisito manjar para el intelecto. Fina ironía envuelta en la ternura de un corazón sincero y generoso, capaz de tamizar la inteligencia incisiva y brillante de uno de los escritores más sorprendentes y entrañables del momento. Leerlo es asomarse a los micromundos que como gotas de un inmenso océano, reflejan en su conjunto el proceloso mar de la Humanidad.”

Por otro lado, el 14 de abril se lanzará en la Casa de América, en Madrid, el libro “Antología Poética Española y Ecuatoriana Contemporánea”, publicado por las editoriales ecuatoriana y española “El Conejo” y “Arrebato Libros”, respectivamente. En esta antología de poetas españoles y ecuatorianos, cuya selección relativa a los poetas ecuatorianos correspondió a Edgar Allan García, constan veinte de los mejores poetas menores de treinta y cinco años del Ecuador. La selección de los veinte poetas hispanos correspondió a la editorial española “Arrebato Libros”, en tanto los fondos para dicha publicación provienen de la Embajada de España en el Ecuador.Además, durante la estancia de Edgar Allan García en España a lo largo del mes de abril, la editorial española Lord Byron lanzará en Madrid la “Antología de Poesía Hispanoamericana”, en cuya selección consta el poeta ecuatoriano Edgar Allan García.

Aprovechando la estancia en España del reconocido escritor ecuatoriano, éste ha sido invitado a Toledo, Sevilla, La Coruña y Finisterra, a diversos actos culturales en su honor.

Alfred no pensó en la polémica

2011-02-16T12:13:00.000-08:00

Por: Liseth Correa

El 7 de octubre del 2010 a las 6h45, el escritor peruano Mario Vargas Llosa recibió una llamada telefónica justo cuando se encontraba listo para dictar clases en la Universidad de Princeton, se trataba de una llamada en la que se le notificaba el galardón del Nobel de literatura, temía que el anuncio fuese una broma de mal gusto, pero no fue así. Con esa noticia despertó América Latina en medio de la polémica siempre envuelta en la entrega de los Nobel en diversas categorías. El escritor de “La ciudad y los perros” es el sexto suramericano gratificado por la Academia Sueca, cabe resaltar que anteriormente, Latinoamérica se vistió de orgullo con Gabriela Mistral, Miguel Ángel Asturias, Pablo Neruda, Octavio Paz y Gabriel García Márquez; todos innovadores en las letras universales, entonces ¿por qué la controversia?

La crítica literaria mundial ha considerado a Vargas Llosa, uno de los más importantes narradores vivos, son innumerables los reconocimientos obtenidos a lo largo de su carrera: Premio Rómulo Gallegos, Premio Cervantes, Premio Príncipe de Asturias de las Letras, Premio de la Paz de los Libreros de Alemania, por mencionar algunos. No obstante, el galardón ha levantado una serie de críticas, Cuba arremetió contra el escritor peruano, a quien calificó como sumiso ante los “dictados” de Estados Unidos y el diario Granma del partido comunista, publicó varias líneas en las que se decía que a pesar de sus aportes a la literatura universal, también debería ser nombrado “Antinobel de la ética” por los continuos “desplantes neoliberales, la negación de sus orígenes y la obsecuencia ante los dictados del imperio”. Las primeras palabras del autor de “Los cachorros” ante la prensa fueron “voy a seguir trabajando con un sentido de responsabilidad y defendiendo los principios de la democracia que son fundamentales para el Perú y el mundo. La libertad y la democracia deben ser defendidas”, tras recibir la grata noticia del premio.

En las redes sociales el 7 de octubre se abrieron discusiones en todo el mundo, en Twitter, Voice of America, tituló su artículo “Escritor peruano dice que su Nobel es un tributo a la literatura latinoamericana”. En México, Alfredo Guzmán pensó que era un insulto que Vargas Llosa haya ganado el premio, de igual manera Humberto García Neri comentó: “¿Celebrar a Vargas Llosa? Mejor celebren a los Incas y la belleza de su pueblo. Perú es hermoso”. Por otro lado el escritor mexicano Alberto Chimal dijo que se alegraba de que el autor de “Panteón y las visitadoras” haya sido galardonado. Martha Colmenares, escritora y analista venezolana también mostró una reacción positiva y contó sobre su oportunidad de conocer a Vargas Llosa y afirmó quedar “deslumbrada por su personalidad”.

Con una actitud neutral, Mario Cordero, del blog Diario Paranoico de Guatemala, explica que algunos de los críticos de Vargas Llosa no están de acuerdo con sus ideas políticas y escribió: “Si Vargas Llosa es de derecha, políticamente hablando. Pero el Nobel no es un premio político (o, al menos no debería ser tomado como esto). Es un premio literario (…) entonces habría que resaltar que Vargas Llosa es un excelente escritor y su premio lo respalda con la calidad literaria”.

¿El premio nobel es ideológico? ¿El premio nobel es político? Argentina y los aficionados del escritor Jorge Luis Borges en todo el mundo siguen lamentando que Éste nunca recibió el galardón de la Academia Sueca. La Nación conserva en línea una publicación realizada en agosto de 1999, en la cual se afirma que una serie de factores políticos y personales fueron al parecer los causantes que marginaron a Borges de dicho premio. El escritor argentino realizó una visita al general Augusto Pinochet en el año 1976, al cual elogió en medio de la dictadura chilena. Un dato novedoso fue que Borges había formulado una crítica a la obra del poeta sueco Artur Lundkvist, escritor prolífico de izquierda, académico sueco conocedor de la literatura latinoamericana y justamente fue este personaje quien introdujo a Borges en su país; más tarde fue secretario permanente de la Academia Sueca, y según María Esther Vázquez, biógrafa de Borges, Lundkvist nunca le perdonó el comentario acerca de su obra. Para la presidenta de la Academia Argentina de Letras, Ofelia Kovacci, el autor de El Aleph, siempre fue “el candidato de la gente” y sobre la actitud de Lundkvist, a penas dice: “todos los premios dependen del jurado, por supuesto”. La Nación, ha intentado hablar con el secretario permanente de la Academia, Horace Engdahl, sin embargo, él guarda absoluta confidencia.

El último premio Nobel es un defensor de derecha y Borges también lo era, ¿entonces qué sucede? Pablo Neruda fue exiliado debido a su ideología comunista y sin embargo también obtuvo el galardón. El jurista y autor noruego Fredrik Heffermehl, escritor de “Nobels vilje” (La voluntad del Nobel), asegura que el Comité Nobel del Parlamento Noruego se aprovecha del prestigiado premio para fines políticos, de igual manera podría decirse de la Academia.

Es indudable que la ideología siempre esté de la mano del autor, cualquier escritor se halla inmerso en la subjetividad de sus ideales, es ineludible mantener una postura frente a hechos que tienen impacto en el mundo. Manuel Mora, periodista, publicó en Wordpress, un ensayo en el que afirmaba que los escritores más comprometidos socialmente, son los que han producido mejores obras., de allí sus elogios a Mario Vargas Llosa.

Más allá de la ideología, el talento es evidente en los seis escritores que han llevado en alto la literatura latinoamericana a nivel mundial. Y sin lugar a duda, siempre existirán Grandes de la Letra que sin llevar un galardón tan popular, enriquecen una de las más bellas expresiones del ser humano, la escritura. Para qué existe el pensamiento si no es para transmitirlo. El Premio Nobel parece haber entrado en un péndulo ideológico y político a partir de la Segunda Guerra Mundial, sin embargo, ¿quién puede desencantar su reconocimiento?

Obertura

2011-02-14T08:55:00.000-08:00

David Acosta

(A Belem: Musa)

La estratagema llueve,
Llanto cristalino, frágil,
La llama de un cáliz perdido,
Por extrañarte.

La suerte de ti,
La huida, la duda, la espera,
Sobre caminos adversos,
Licor de indolencia.

Vulgar, implosivo, lema de mí,
Fondo de dolor al venal expuesto,
Escrito sobre mis pupilas tú nombre,
Opus de un invierno abrazador.

Blanquizca la mirada del oscuro iris,
Perdida en la tuya, inmortal caverna.
Poesía de rostro y mil algias perdidas,
Sueños de mistela y mentiras.

Belem, fragua poética de mi soledad,
Única al escucha del hastío y mi relapso.
Testigo de un sinfín de cuentos y ficciones,
No me queda más que soñarte en lontananza.

Nubes y más nubes, la bruma de seda,
He perdido la cabeza escribiendo líneas,
Todo es un vestido ceñido a tu piel.

Pero ¿será tan cruel?

Las horas se alzan por dragones,
Las calles sin ti son calles,
Los días, Días,
Los segundos versos,

La poesía no es más que una falacia…

La niebla de mi letra se desvanece,
En mi mente te pierdo más rápido,
Te desconozco, o por lo menos lo intento,
Cuanto ha callado la tarde este deseo.

Los vapores de azufre en mi licor hieden,
Como una faz de cielo perturbado,
Una franela oscura de lunas y aguacero.
Luciérnagas y hadas, danzando por ti.

Este es mi corazón que calla cuando estas,
Te presento los cánones de mi alma,
Que a su amor infinito se resguarda,
Que parte a su amor sempiterno
Cual pálpito de la nada.

Tu nombre en retumbos de eco,
El sol te sigue, la noche te aguarda, piensas en él…

Y yo; solo muero de celos…

Antebellum

2011-02-07T09:41:00.000-08:00

Kenny Oñate

A Damián-man y su baby-boom

Lluvia. Trozos de noche. Un tacón apresurado rompe el agua que se encharca sobre los adoquines. Para mañana juega el loto. Lo siguiente que pasa sobre el charco son los converse mojados de una chica que va con su novio. Le sigue mi pisada torpe salpicándole agua. Chupetes a diez centavos.

-¡Pero sin estilar!

-¡Lo Siento! –me dan ganas como de gritar, de irme corriendo con esa pareja tranquila y dejar atrás el desesperado andar de mi amigo.

Junto a mi pisada viene la de Daniel. Noche. Luces de neón. Ruidos de gente corriendo. Taxis aparcándose. Taxis arrancando.

Abandono. Perros famélicos escarbando la basura. Pestilencia humana en un rincón donde a nadie le importó seguir amontonándola. Pestilencia a mierda. Sinsentido. Destierro, sobretodo el mío.

-Vamos muy tarde, ¿para qué quieres entrar al supermercado?

-Para comprar unos chicles.

-¿Unos chicles?

-Sí, son muy buenos. A la flaca le encantan y hace mucho que no prueba.

Puertas de vidrio. Gente sin paraguas. Gente atascada en la puerta. Gente que entra al supermercado y deja el paraguas mojado en una cesta a la entrada. No tiene caso.

-¡Muévete si! Recién se me pasó la gripe. Pobre de vos que me de otra vez.

-¡Aguanta! ¿No dijiste que tu papá nos espera a la entrada del conjunto con el carro? Así no te mojas tanto. Tú tranqui.

Ruido de coches sobre piso encerado. Bip bip de caja registradora. Un niño derrama un cartón de leche. Luces fluorescentes. Cielo raso. Vidrios. Espejos.

-Aguanta hijueputa! Cállate conchetumadre, cállate porque ahorita mismo te meto plomo!

Encapuchados que entran con pistolas. Guardia de seguridad amenazado por una de las armas. En el sitio hay como veinte personas entre niños y adultos. Cada cajero está siendo amenazado por una bala. Gente que corre. Gente que grita. Disparo en la columna a un hombre que intentó salir corriendo. Su cuerpo gira en el torniquete de entrada.

Daniel se tira al suelo junto a mí, cerca a un congelador. Me queda viendo con esa cara de tengo veintiséis años y acabo de empezar a trabajar, me queda demasiado por vivir, por favor ayúdame a no morir. Llevo días despertándome pidiendo tan solo un día salir al mundo sin sentirme abusado o violentado, utilizado, agredido o desintegrado, desearía tan solo un día ya no despertar. Mi papá me espera con el carro a la entrada del conjunto, a Daniel lo espera la flaca en las escaleras de su bloque con un paraguas y un hijo en la barriga. ¿Por qué no me fui con la chica y su novio? Porque debo estar aquí para que vivas, para convertirme en tu redentor. Ayúdame, dice Daniel con todo el humano desespero que puede existir en los ojos de un hombre, independientemente de que sea puro, franco u honesto, de que sea un asesino o un estafador; es simple vulnerabilidad. Lo último que la flaca le dijo a Daniel fue un recordatorio de que en dos semanas le tocaba ir a sacar la licencia, para que ya no anduviera en bus con tanto aguacero. Desearía significar algo, desearía por lo menos estar jodido o acabado, desearía ser un desgraciado. Daniel debe vivir como sea.

Transacción. Disparos en direcciones aleatorios. Disparos hacia el cielo raso, porque había que dejarnos sin vida. Vidrios que caen, vidrios que se llenan de sangre. Murieron por lo menos doce personas. Daniel se levanta ensangrentado, la sangre es ajena; pertenece a una madre y su niño de dos años que yacen muertos junto a él.

Niños y adultos muertos, no importó al final qué edad tuvieran, sino que estaban muertos. Que no nos escucharon a nosotros, los que quedamos vivos; llamarlos gritando desde la profundidad y soledad de su muerte. Tenían que ser ellos quienes murieran, convertirse en víctimas para redimirnos a los que quedamos. Nacieron para morir hoy, el niño nació hace dos años y la mujer hace más de treinta tal vez, ¿y en ese momento ya nacieron para ser estas víctimas, para que nosotros viviéramos? Nosotros, los que quedamos vivos también nacimos para morir, en condiciones no menos patéticas, pero tal vez menos dramáticas que éstas.

¿Por qué se murieron ellos? ¿Porqué expiar nuestras culpas? ¿Porqué salvarme a mí?

Daniel debía vivir, eso lo entiendo. Pero yo ¿para qué? Se supone que ahora la vida signifique algo. Devastación. Afuera los charcos de agua se mezclan con los charcos de sangre. La lluvia se ha llevado la basura. Y esta ciudad jamás será la misma sin sus perros famélicos. Y esta ciudad jamás será la misma sin su olor a pestilencia humana. Y este destierro jamás se sentirá igual.

Los textos en cursivas son de la películas The virgin Suicides de Sofia Coppola y L’Immortel de Enki Bilal.

Verde

2011-02-04T12:08:00.000-08:00

Liseth Correa

Dolores se encontraba sentada frente al espejo, tomó su labial se pintó juntando ambos labios hasta dejar homogéneamente repartido el color. Delineó sus cejas con tono café, abrió el cajón intermedio de la peinadora para sacar el polvo compacto, lo esparció en su rostro muy despacio. Tenía en su piel las marcas de tiempo, esas huellas que recuerdan lo fugaz que resulta la vida del ser humano. Sus manos ya temblorosas no conseguían la estabilidad de épocas joviales, cuando intentaba ejercitar buen pulso al maquillarse.

Llegadas las doce, su prima fue a recogerla para almorzar juntas en un restaurante bastante conocido en el centro de la ciudad, así lo habían hecho mientras vivían dentro de aquella zona hace varias décadas. Don Alberto dueño del lugar, las atendió con suma amabilidad como de costumbre, ambas disfrutaban de la compañía mutua, recordaban el maravillosos sabor que tiene el pasado y su diferencia con la actualidad.

Lola se levantó de la mesa para ir al baño, su prima aguardaba, pasó por el corredor, cuando irreflexivamente su boca se secó, los segundos aparentaban prolongarse. El también la miró y de igual modo sintió que sus piernas se congelaban. Tantos años habían transcurrido sin verse, ahí estaba Lolita con su pañuelo verde como sus ojos esmeraldas que ni siquiera con la edad perdían fascinación, allí se hallaba Quique envuelto en su elegancia irreparable. ¡Qué felices hubieran podido ser si el destino hubiese congeniado con los sentimientos empáticamente! Quique tuvo que responder con obligaciones que los preceptos de Lolita no podían entender. “Quizá fue mejor así” era un consuelo razonable que aliviaba la pesadez afectiva. Lolita nunca quiso tanto a nadie como lo quiso a él, a pesar del corto tiempo que lo trató y del transcurso de toda una vida para olvidar. Quique tuvo una familia que llenó en gran parte su mundo, pero en ocasiones cuando nadie lo observaba, extraía de un libro polvoriento una foto de aquella muchachita que algún día colmó su ser con afables ilusiones.

Tras la perplejidad de tal impacto, borraron la intensa vacilación con un saludo lejano, cortés, frío, simplemente diplomático. Quique salió por la puerta del garaje un tanto confundido, dudó antes de entrar a su auto, tenía ansias por verla otra vez, sin embargo, arrancó el vehículo en medio de un ambiente extraño que confundía la realidad y los sueños. Lolita trató de relajarse en el tocador, sus ojos se inundaron de lágrimas que no fueron capaces de brotar, respiró hasta recuperar tranquilidad; salió para reunirse con su prima en el salón, sonrió levemente, había sido estupendo ver a Quique al menos por un momento que guardaría siempre.

La indispensable dosis de poesía

2011-02-02T15:45:00.000-08:00

And Wilt thou Leave me Thus?

Sir Thomas Wyatt

And wilt thou leave me thus?
Say nay, say nay, for shame,
To save thee from the blame
Of all my grief and grame;
And wilt thou leave me thus?
Say nay, say nay!

And wilt thou leave me thus,
That hath loved thee so long
In wealth and woe among?
And is thy heart so strong
As for to leave me thus?
Say nay, say nay!

And wilt thou leave me thus,
That hath given thee my heart
Never for to depart,
Nother for pain nor smart;
And wilt thou leave me thus?
Say nay, say nay!

And wilt thou leave me thus
And have no more pity
Of him that loveth thee?
Hélas, thy cruelty!
And wilt thou leave me thus?
Say nay, say nay!

Diana Herrera, mi escritor favorito es Oscar Wilde

2011-01-30T10:11:00.000-08:00

No se necesita ser un gran escritor, para saber que él es grande. Si me preguntan quién es al que evoco y al que admiro, su nombre: Oscar Wilde.

Del 16 de octubre de 1854, nace el genio de la paradoja. En resumen, su vida, su trayectoria y filosofía han sido satanizadas, satirizadas, pero sobre todo admiradas. Con su genialidad para abarcar sinnúmero de temas de la vida y moral victoriana, llevado por sus bien enmarcados criterios, Oscar nos dejó un legado para la literatura universal. Es considerado uno de los más destacados dramaturgos, poetas y escritores del Londres victoriano tardío.

Una celebridad puntillosa e ingeniosa que desató escándalos y críticas a lo largo de su vida. Su escondida y luego alborotada vida homosexual, su condena por “actos indecentes” y su abandonó del Reino Unido en dirección a Francia, son solo expuestos para desatar la gran capacidad de este genio para ser reconocido a pesar de los prejuicios. Bueno o malo, homosexual o heterosexual, ¿no es acaso, su gran genialidad la que me induce a este escritor? Si, es mi respuesta, pero no voy a referirme a la tragedia en que desembocó la vida de Oscar, sino a su favorita forma de expresión teórica: la paradoja.Aunque no fue un teorizador sistemático, Wilde tenía ideas definidas sobre el arte y la vida, las cuales exponía tanto en sus artículos y conferencias como en sus propias obras de ficción, inclusive en sus conversaciones. Según sus biógrafos, las conversaciones de Wilde estaban pobladas de frases ingeniosas, de pensamientos brillantes y expresiones llamativas. Algunos autores han señalado que muchas de estas ingeniosidades eran tomadas por Wilde de otras bocas. Sea como fuere, sus frases eran dichas con un matiz de originalidad y encanto que los años no han podido borrar al leerlas hoy sobre el papel.

Aunque gustaba de provocar y burlarse, Wilde no fue un simple parlanchín. De hecho, a pesar de no ser un pensador sistemático, sus ideas estéticas las mantuvo siempre (aunque, claro, evolutivamente), hasta el punto de que las llevó al plano de su visión de la vida, haciendo incluso de estos dos elementos una sola cosa, uniéndolos en su experiencia vital hasta confundirlos y enfrentar luego terribles consecuencias que le acarreó su conjunción. Se ha identificado a Wilde en los cuatro principales personajes de su novela (única novela), El retrato de Dorian Grey, o sea, en Dorian (lo que Wilde hubiera querido ser), en lord Henry (tal como era él), en Basilio Hallward (su adoración por la belleza) y en Sibilia Vane (el amor por el arte). El prólogo de esta misma obra está hecho a base de ideas que Wilde expresa en pequeños párrafos en que dice mucho sobre el arte y la moral, la vida y la belleza, siempre paradójicamente.

A pesar de haber sido y seguir siendo tan admirado, su pensamiento no es tomado como pauta teórica por el mismo carácter paradójico de las frases que lo encierran, por la intransigencia sorda que le da apoyo y la ciega pasión estética que lo estremece. Repito que la paradoja es una verdad con carácter de mentira. Las obras de Wilde la contienen en abundancia. Con ella, el escritor de Dublín logró atraer la atención de todos. Usó tanto de la misma para sorprender y conquistar que su propia vida tiene carácter de paradoja.

Sólo que fue un hombre que logró hacerse escuchar, imitar y envidiar, y a la vez, un triste ser que fue despreciado e ignorado hasta el punto de comprender él mismo que lo más heroico era morir. Pero, como el propio Wilde expresó, “no hay que echar nada en cara a los que han sido víctimas del destino”. Murió desafortunadamente (desafortunadamente porque hubiese querido conocerlo) el 30 de noviembre de 1990 en París, según dicen convirtiéndose al catolicismo.

Y las lágrimas colmarán por él,
La amplia urna de la piedad,
Pues sus plañideras serán los proscritos,
Y los proscritos siempre lloran.

(Balada de la cárcel de Reading)

Carlos, me quiere?

2011-01-30T09:59:00.001-08:00

Diana Herrera

Lencería…un vestido ceñido, tacones y partí. En la calle, apresurada, caminé hasta la esquina de la avenida. Ahí estaba él, vistiendo un traje negro, ahí, simplemente parado frente a mí. Nuestras miradas se cruzaron. Simuló no verme-como siempre- Caminó hacia su departamento. Lo seguí. Me esperaba en el tercer piso del edificio, justo en aquella puerta. Sostenía una copa de vino, invitándome a pasar.

Me senté en la vieja salita junto al corredor (a cinco pasos de su habitación) con una copa nerviosa en la mano derecha; la izquierda sujeta mi vientre para detener las cosquillitas por los nervios. Me miró, acariciándome el rostro penetrando sus ojos en los míos. Se arrodilló como un niño a súplicas, me besó retirándome la copa de la mano (entre angustia y excitación terminé por quedarme quietecita).

-Esta noche quiero ser la musa de todos tus deseos- le dije -Descansar sobre tu vientre y perderme en seguida. Deleitarme de tu sexo. Recorrerte todo, con mis manos, con mi boca. Cambiar tu respiración por jadeos. Recibirte abiertamente hasta que tus ansias se calmen, sintiéndome más tuya que nunca…

Quién hubiese dicho que mil horas, tres, cuatro... horas, fueron las mejores y las peores. Que yo haya disfrutado de un lobo que de mil maneras sedujo cada minúsculo rincón de mi cuerpo, de un predador asqueado después de haberme poseído. De su tacto, de su aroma, de su sexo tomándome como presa para construir sus más oscuros deseos. De sus manos que de pies a cabeza me volvieron una fiera. Sus dedos esculpiéndome un templo para condenar mis imperfecciones de mujer… Apuñalada por la espalda, con el pudor hecho trizas, me enfrenté a la puerta. Se despidió así, simplemente con un trago en una mano en son de brindis, un cigarrillo en la otra y una estúpida frase en italiano que nunca comprendí.

Y después de un “bumm” al cerrar la puerta, las lágrimas rodaron por millones sobre mis mejillas ardientes de odio, de nostalgia…bajé las escaleras del edificio…la última escalera. Sin más, las piernas respondieron arqueándose en una pequeña esquina, refugiadas entre mis brazos sintiéndose ¡puta, y re-puta por siempre!

Aún entre mis escritos recuerdo con frialdad y deseo compulsivos, tomando mi cuerpo como instrumento de mi próxima obra, aquella noche en la que decidí… noche a noche me pregunté si es que quise que me quiera. Si es que sus ansias fueron las mismas que las mías, si me disfrutó o me dominó, si me amó o me utilizó para satisfacerse. Me pregunté sobre la rutina diaria que tuvo con mi cuerpo, el fastidioso ego de su sexo sodomizando el mío, su ira delirante sin medir el dolor que me causó…Y yo, agonizante por tener este hombre bajo las sábanas repletas de su aroma, cada lágrima mientras su cuerpo y el mío estuvieron envueltos…

Repetí la misma escena el 9 de octubre (la que tiempo atrás no olvidé), con la mirada y risa psicópatas antes de volverlo a ver. Insinuante en silencio...

-Recógeme entre tus caderas- me dijo -lentamente aguarda hasta que mis fauces, como un lobo hambriento, caben en tu cuerpo. Quiero sentir tu pecho suave y complaciente. Rozarte al tibio sabor de aquella imagen de ninfa frenética. Enmudecerte toda y que tu cuerpo sea húmeda pradera donde degustaré cada recinto de tus formas de mujer.

En mi fragilidad de “ninfa” y de mujer, llevada por la calidez y el deseo de su sexo, y con la borrosa memoria de su repulsiva imagen recostada...Furia, deseo...

-Esta noche fui tu Némesis- le dije -aquella a la que le abriste paso a tu lascivia, tu locura. Reposaré en ti hasta que tus ansias se colmen de mi cuerpo. Amo el deleitarte por tenerme montándote y el disfrute de mis ojos excitados al verte morir...Hablaré de las ansias de las primeras veces en tu cuerpo y del aborrecimiento que emana tu sexo en zozobra. Lo perpetuo, la hermosa imagen de tus formas inmóviles y pálidas ante las mías. Descubrir que cada espacio ya muerto, es más precioso que tú mismo...

Conté: diez, nueve, ocho, siete...uno y cerooo, retirando mis manos de su tibio cuello. Me escabullí entre las sábanas con mi cuerpo desnudo, acariciando el pecho de Carlos (la misma escena que se había repetido anteriormente), esta vez yo, con un trago y un cigarrillo en las manos... abrí la puerta y con el mismo “bumm” al cerrarla caminé despacio y sonreí. Frenética y abrumada repetía su nombre hacia mis adentros...

Carlos, Carlos, Carlos, me quiere, no me quiere, ¿me quiere? si no me quiere... ¿se muere?

Diana Herrera

2011-01-30T09:35:00.000-08:00

Nuca he escrito sobre mí, en el peor de los casos me disfrazo a través de mis propios personajes, aludiendo a ciertas características. Quiero despojarme de la edad “cronológica”, vistiéndome de un nuevo yo, que plasma en letras lo artífice.

Diana, exclusivamente Diana (hasta con diminutivos), así me llamo. Nací el 25 de noviembre de 1992. Estudiante promedio, con tan solo 18 años, no he participado en concursos ni blogs, no por algo específico, sino por el afán de mantener mis letras al margen de lo que yo llamo “común” ¿común? sí, porque para mí, mis letras son lo más íntimo que tengo, mi desnudez, mis experiencias, mis miedos y mis alegrías las utilizo como motor para crear mis historias y guardo con celo varios de mis escritos (muchos no valen) hace 4 años.

¿Cuándo despertó mi afición por la literatura? no tengo la menor idea. Amo leer y descubrir, amo ser curiosa y poco prejuiciosa para mi edad, adoro que critiquen mis fallas (si es que las tengo), que me recomienden libros o películas...Y de profesiones no hablo mucho, porque mi vida es variada y cambiante, pero las artes son mi pasión. Por eso escogí la arquitectura como otra de mis aficiones. El dibujar y el crear, y provocar impacto en las sensaciones de la gente es mi objetivo principal.

Son 18 años, comenzando a fraguar el mundo de una manera para nada prejuiciosa y exuberante. Me apasiona la literatura más hermosa (a mí criterio) que se ha podido crear: La literatura Erótica. ¿Y por qué es mi inclinación? Porque lo más sublime y poderoso que podemos hacer, es partir del conocimiento de la esencia del cuerpo, desde la anatomía de sus rincones confusos y desembocar en nuestros deseos y pasiones; en nuestras ansías por encontrar la descripción perfecta para ese “algo” simbólico, onírico y tangible. Sí, me gusta, al describirla y hundirme en su naturaleza, encuentro un arma para la crítica y un sustento para arraigarme en una sexualidad sin morbo. Pero, adoro a Wilde, Kipling, Quiroga, Borges, Robert Stevenson entre otros, algunos de mis escritores favoritos.

Hablar de mi cuesta tanto...prefiero dejar que todo el que me conozca, intente hacer su propio juicio del nombre Diana Herrera.

Antiguo Escrito de la juventud (Epístola)

2010-12-21T13:39:00.000-08:00

David Acosta

Solo quiero un instante con mi corazón:

Tan solo un instante, temblar en la nada, enfrentar el miedo, gritar porqué. Experimentar los primeros dolores, el primer amor de un sinfín de recuerdos, el amar, el querer, el olvidar.

Solo quiero un instante de viejas locuras, donde todo estaba prohibido; los acordes de una media noche, el escondite perfecto para el sexo, las ventanas, las poesías, la depresión de verdades absolutas que no podía cambiar, el banco del parque.

Desearía entonces recordar con él y sonreír al unísono con los latidos de pequeñas ilusiones, gotas de almíbar irrumpiendo en los acordes perdidos de una guitarra que jamás aprendí a toca. Esos gritos de suegras al descubrirme, los insultos, los golpes.

Desearía volver a gobernar mi vida cuando todos trataban de interferir, pues ahora resulta fácil conciliar el sueño en casa ajena, en bares, en senos. Ahora nada me gobierna, ni siquiera yo mismo.

Solo quiero un instante con mi corazón:

Decirle mis perores miedos, mi llanto en millares, ahogado en el suplicio de su compás secreto, un instante más para perderlo, fumarme un cigarro en su habitación pectoral, recordando para reírme que así era yo, irresponsable conmigo mismo, al grado de pensar en muerte, en desobedecer los designios de la cordura, pero que jamás hice, por amar a quien no debía y por amar a quien era la siguiente.

Solo quiero un instante más:

Encontrar en sus más profusas heridas, nombres, estuches, pieles, aromas, tratar de encontrar en él una respuesta que no existe, investigar por qué he dejado de amar como antes, porqué ya nada sabe igual y nada me sorprende.

Quisiera estar con él:

Para estrangularlo un poco, ver como se detiene casi leve, sin sufrir, permitirme un soplo y expandir sus esperanzas al máximo, para luego sentir como en sus lágrimas sanguinolentas caen cual aguacero y mirarlo a los ojos suplicantes por expirar… luego soltarlo, dándole vida, para llora con él la desesperación.

Solo quiero un instante con mi corazón para hablar del pasado y lo que es hoy, hablar de esos atardeceres, para sincronizar los mundos y los seudónimos dados para inmortalizar a quienes alguna vez me esperaron, para que no llegara nunca.

Un instante para recordar aquello que debo olvidar…

La libertad en Memorias del Subsuelo de Dostoyevsky

2010-12-14T09:01:00.001-08:00

“… Lo que deseará por encima de todo lo demás, sólo para probarse a sí mismo que los hombres son todavía hombres y no teclados de piano en los que las leyes de la naturaleza tocan la tonadilla que les viene en gana”

Para entender esta frase hay que comprender algo que el narrador de este libro explica un poco antes, y eso es que, en esa época empezaron a hacerse disecciones en los seres humanos y no se encontró el alma en ningún lugar del cuerpo, lo que llevó a algunas personas a pensar que si no había alma, no existía el libre albedrío y de esta forma, el hombre no era libre. Todo empezó a explicarse de acuerdo a la ciencia y a los números y si la ciencia no tenía una explicación, entonces no existía.

Ahora, esto se trata en todo un capítulo de la primera parte de la novela y en un espacio más. Hay que tomar en cuenta que es una parte importante, es algo a lo que el narrador se quiere dedicar a defender. Y lo que quiere defender, es que él como ser humano quiere considerarse libre, quiere considerar que todos podemos hacer lo que queramos. Es decir, no somos juguetes de la naturaleza, no estamos aquí para que nuestra voluntad sea la misma que todos. No podemos desear las mismas cosas siempre y así sea solo por diferenciarnos, podemos desear otras cosas .

Como es una lucha que en ese momento se libra contra la ciencia, el narrador de este libro decide poner dos cosas contraponiéndose: la razón y la voluntad. Dice que la razón solo está en la parte intelectiva; pero que la voluntad es algo que está sobre la razón, que incluye esta facultad humana. La voluntad lo es todo para el narrador, está en la naturaleza, es la naturaleza. Y en cierto sentido es así, podemos ocupar la razón para cualquier cosa en esta vida; pero sí una persona quiere ocupar su razón en arquitectura y no en números, es su decisión, su voluntad. No siempre podemos saber que es lo mejor para nosotros, pero podemos saber qué es lo que queremos y muchas veces qué es lo que necesitamos; no importa si es estúpido o no tiene sentido; hay veces en que la voluntad actúa así.

De cierta manera, en la que obtenemos la atención del narrador por unos momentos, antes de que desaparezca y se vuelva a contradecir, podemos notar como este personaje tal vez tenga una razón para muchas de las cosas que hace, las hace porque quiere hacerlas, porque es una forma de probarse a sí mismo. Que no es un producto sin pensamiento y que no todo está programado desde un principio. Quiere buscar algo con esas palabras, justificarse en cierta manera. Incluso, el narrador puede desear cosas que se contradicen para no definirse, para no encontrar quién es.

Gabriela Cabezas

¿Puedo ir contigo?

2010-11-28T09:03:00.000-08:00

Kenny Oñate

Fotograma de la Película "Princess" de Anders Morgenthaler

“En uno de esos tantos días de tus ausencias,
descubrí que la amistad tiene un nombre, un rostro, un aire:
tu nombre,
tu rostro,
tu aire”

A título personal, Teatro la Candelaria

Cuando te vas, aletargo el tiempo. Lo arrullo hasta detenerlo y hacerlo dormir. Mas, cuando estoy contigo; tengo esa sensación de ver el tiempo a través de un rotoscopio o de una super8. Es como si yo no estuviera allí, sino viendo con ansias lo que pasa desde la vitrina de una gran nostalgia; un fotograma polarizado, a blanco y negro, envejecido. Pasa tanto tiempo entre las ocasiones en que te veo, que termina por parecer que no está sucediendo; que es algo que estoy recordando.

Hay tantas cosas que sueñan con ser una estrella ¿sabes? Una semilla, la hoja de un árbol, una gaviota. Cuando tú estás, mil niñas verdes danzan desde los árboles y desde el cielo. Son estrellas, de seguro no las has visto, porque solo puedo verlas yo desde mi cámara, es como un efecto añadido tras editar una película. Mataría por que hubieras visto tan solo una.

Ese lugar con niñas verdes en cuya sombra te escondes protegido por mi abrazo es solo otro de los tantos sitios que tengo para ti y en los que termino por no estar. Sin embargo, hay lugares en los que estamos juntos. Lugares que, por no estar a merced del tiempo, no se ven como el sitio con árboles del que te hablé y lugares que no se ven desde mi super8 porque no pueden ser recordados. Son lugares que veo sentado en una butaca, representados sobre las tablas de un teatro. Todos tenemos un lugar en el que nuestros muertos son incapaces de morir; ese lugar se llama nostalgia, en ese lugar tú y yo terminamos por encontrarnos. Es bueno saber que no me dejaste morir, pero también es triste preguntarse, ¿cuántas veces he muerto para ti? Y ¿Por cuánto tiempo? Morir duele.

Cuando voy al teatro y termino por ver algo que quisiera que veas; el mecanismo de la super8 se arruina, jamás he podido llevarte al teatro. Jamás creerías lo que te has perdido de ver a través de mis ojos.

Volvamos al sitio en el que te tengo abrazado, si amplío la imagen puedo apreciar el rostro de las personas que pasan y nos miran. Esas personas notan que, de los dos; aquel cuyo cuerpo asemeja más al de un hombre es el tuyo, mientras el mío es más cercano al de un niño. De ello, que les resulte inusual que sea yo quien te tiene abrazado a ti. Ellos no se preguntan quién de los dos debe cuidar a quién. Cuál de nosotros debe tomar de la mano al otro y llevarlo, protegerlo. Pero… Si te miras y me miras y creamos para los dos, solo un close up de mi super8, descubrimos en la mirada del otro, esa complicidad que ha llevado a que sea yo quien cuide de ti.

Está, tan concurrida nuestra amistad, tan repleta de ausencias, tan poblada de palabras como lindo y tierno, tan llena de sitios de mi super8. Amo con singular devoción aquel en que lo primero que capta la cámara; es un acantilado donde las gaviotas despiertan llorando porque amanece y no han logrado convertirse en estrellas. ¿Te imaginas? Cielo de despertar en la playa, colores como dibujados con acuarela, gaviotas emprendiendo el vuelo con los ojos llenos de lágrimas. Es bellísimo, pero infinitamente triste. La cámara sigue el vuelo de las gaviotas hasta que se pierden en el horizonte, realiza una americana de la bahía y se encuentra con nosotros recostados sobre la arena mirando el cielo amanecer, suena el mar en calma:

-Soy como esas gaviotas ¿sabes? Un día saldré volando.

-¿Puedo ir contigo?

Y solo en ese lugar, en ese amanecer en el que te siento tan niño y me siento responsable de protegerte; aprendo que soy yo quien debe darte la mano cuando tengamos que seguir un sendero, quien debe abrazarte y cuidarte.

Los textos en cursiva son textos modificados de la obra Cantores del Teatro Simurgh, de la obra A título personal del teatro La Candelaria, así como de las películas Princess y Blade Runner

Fragmentos

2010-11-24T05:30:00.000-08:00

Me vino a la memoria una historia que había leido no sé dónde de tiempo atrás. Hablaba de un hombre que comía y bebía sin parar mientras esperaba no sé qué. Tuve que hacer serios esfuerzos para, al final, recordar que se trataba de Adiós a las armas de Hemingway. El protagonista (del nombre no me acuerdo) huye de Italia a Suiza en un bote. Allí, en una pequeña ciudad, espera a que su mujer dé a luz y, mientras tanto, entra una y otra vez en el café de enfrente para comer y beber. Apenas me acordaba del argumento. Lo único que recordaba era esa escena, cerca del final, en la que el protagonista no para de comer y beber mientras espera en un país extranjero a que su mujer dé a luz. Lo recordaba porque me pareció que transmitía una fuerte sensación de realismo. Me parecía más verosímil que, en literatura, la ansiedad despertara un hambre canina en vez de impedir la ingestión de un solo bocado.

En la realidad, a diferencia de Adiós a las armas, mientras esperaba paciente a que algo sucediera, encerrado en aquella casa silenciosa mirando las agujas del reloj, yo apenas sentí apetito. Y entonces, de repente, se me ocurrió preguntarme si esta falta de apetito no sería fruto de mi carencia de realismo literario. Tuve la impresión de formar parte de una novela mal escrita. Y de que alguien me acusaba diciendo: "No eres verosímil". Quizá fuera verdad.

-Haruki Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Maxi en Tusquets, edición de febrero del 2008, página 257.

La buena dosis de poesía

2010-11-20T20:41:00.000-08:00

Volverán las oscuras golondirnas

Gustavo Adolfo Bécquer

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar, 10
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

La Internet como espacio

2010-11-16T18:08:00.000-08:00

Gabriela Cabezas

¿Hasta qué punto el internet puede ser considerado cómo el espacio público de nuestro tiempo?

Para Kant, el espacio público se refiere a la crítica o autocrítica que aplica una sociedad para ilustrarse; para que esto se de, la sociedad debe salir de la completa obediencia que presenta un funcionario público y pasar a razonar, a la crítica.

La internet es conocida por ser un espacio donde todos podemos informarnos y/o expresarnos. La internet, sería entonces el medio libre (la wikipedia es conocida como la enciclopedia libre, porque todos pueden aportar sus conociemientos) Para Kant, la libertad es el espacio donde uno comienza a razonar, donde las personas podemos juzgar. Así, una persona, mientras más sepa, más estará en posición de aplicar este derecho de criticar. Gracias al internet, el conocimiento y la libertad de aprender y de qué hacer con este conociemiento, están a la mano de todos. De esta manera, podemos criticar más sobre la situación del mundo; el "feedback " es el apoyo o crítica que cualquier publicación en la internet puede tener, por parte de los lectores. Además, estos comentarios se han convertido en la mejor forma de ayudar a mejorar una publicación en la internet.

Asimismo, hay tanta información, que si uno lee una noticia y no le complace, puede buscar otra, desde otro punto de vista, y sacar sus propias conclusiones. En la internet, también, si uno investiga, puede desmentir un rumor o alguna información falsa que se tenga. En la internet, un tiene las bases para criticar lo que sea.

El problema vendría a darse, cuando la gente se vuelve esclava de los placeres de la internet y no lo busca para informarse o para empezar a razonar. Es como cuando la gente no podía leer la Biblia u otros libros hasta el invento de la imprenta, solo que al revés: ya tenemos los libros y la información, pero la gente no quiere leer, no quiere informarse. ¿Qué hacen muchos estudiantes ahora? Si tienen que investigar algo, lo buscan en "Wikipedia" o en el "Rincón del vago· y ya está listo el deber, ni siquiera llegan a preguntarse si está bien o mal. Solo asimilan esa información, la obedecen. También, hay muchas cadenas de mails con información falsa circulando por la web, convenciendo a muchas personas que hay cosas que no existen o que, digamos, la figura de Michael Jackson se apareció por algún lado.

La internet es buena para la crítica y la ilustración, si está en buenas manos, en manos que investigan, en una mente abierta que no sólo se concentra en un lado de la información. Pero más que eso, la internet es un arma de doble filo. A la final, querer ilustrarse, depende de cada uno de nosotros, porque, como en la época de Kant, nos gusta que nos den pensando las cosas y, todavía, no todos pueden pensar por si mismos.

I Encuentro de Telleres Literarios Gustavo Garzon

2010-11-07T07:39:00.000-08:00

BRUTAL COMO
EL RASGAR DE UN FÓSFORO

I ENCUENTRO DE TALLERES LITERARIOS
GUSTAVO GARZÓN GUZMÁN

Quito
10, 11 y 12 de Noviembre de 2010

Organizan

CASA DE LA CULTURA ECUATORIANA
Talleres literarios de la institución
Departamento de Comunicación Social

PROGRAMA DEL EVENTO

MIERCOLES 10 DE NOVIEMBRE

19horas

Exhibición de videos sobre Gustavo Garzón y derechos humanos (Comisión de la verdad)

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE CUENTOS DE GUSTAVO GARZÓN

Casa de la Cultura Ecuatoriana: Fondo editorial.

Presentan la obra:

Dr. Marco Antonio Rodríguez, Presidente de la institución
Byron Rodríguez, Alfredo Pérez Bermúdez, Gustavo Salazar y Byron Garzón
(en representación de la familia Garzón)

Música: Jaime Guevara /Cantautor
Grupo de música de cámara de la CCE.

Lugar Sala Benjamín Carrión CCE

(Responsables Martha Palacios, Oswaldo Mantilla, Departamento de Comunicación Social CCE)

JUEVES 11 DE NOVIEMBRE

9H00 – 11H00

FORO 1

GRUPOS Y TALLERES LITERARIOS EN ECUADOR:
APROXIMACIONES HISTORICAS, ETICAS Y METODOLÓGICAS

Participantes:
Alfredo Pérez Bermúdez, Diego Velasco Andrade, Jorge Velasco Mackenzie, Gabriela Borja.

Moderación:
Pablo Yépez Maldonado

11H00

Exhibición de videopoesía: La Imagen perdida de Pedro Herrera Ordóñez

FORO 2

LOS GRUPOS Y TALLERES LITERARIOS HISTÓRICOS EN EL PAÍS
Y SUS FORMAS DE APROXIMACIÓN A LO POLÍTICO

Participantes:

Sergio Román Armendáriz: Club 7 de Guayaquil
Raul Arias: Movimiento Cultural Tzántzico
Ricardo Torres: La Pedrada Zurda
Pablo Yépez Maldonado: Taller Matapiojo

Responsables: Talleres Literarios de la CCE.

TERTULIAS SOBRE PROYECTOS DE INVESTIGACIÓN
DESARROLLADOS POR LOS MIEMBROS DE LOS TALLERES LITERARIOS CCE, 1

15horas

TRANSVERSAL POÉTICA:
Poetas callejeros de fin de siglo XX en Quito
Expositor Juan Pablo Mogrovejo (La k.bezuhela)

16 horas

NARRATIVA DE FICCIÓN EN ECUADOR:
Hacia una antología del cuento fantástico ecuatoriano
Expositor: Paul Miño (La k.bezuhela)

17 horas

POÉTICAS DE LA MUERTE
Poetas suicidas de Ecuador
Expositora: Johanna López Santos (La k.bezuhela)

19.00 horas

Lanzamiento de libros y de la antología Fractales 2 de los talleres literarios CCE,
editados por la K.bezuhela y Drugos de la naranja editorial

Recital colectivo en homenaje a Gustavo Garzón.

Lugar Sala Jorge Icaza CCE
Responsable Grupo literario La K.bezuhela

VIERNES 12 DE NOVIEMBRE

TERTULIAS SOBRE PROYECTOS DE INVESTIGACIÓN
DESARROLLADOS POR LOS MIEMBROS DE LOS TALLERES LITERARIOS CCE, 2

9horas
VANGUARDIA HISTÓRICA Y NEOVANGUARDIAS POÉTICAS
EN ECUADOR
Expositor: Freddy Ayala Plazarte (La k.bezuhela)

10 horas
LA REVISTA LITERARIA COMO MEDIO DE COMUNICACIÓN
DE LOS GRUPOS LITERARIOS DE LOS 80, EN QUITO
Expositor: Cristian López Talavera (Revista Ojos de perro azul)

Receso

11.15 horas
LA PARA LITERATURA COMO GÉNERO LITERARIO
Expositor: Kenny Oñate (Colectivo Ni en pintura)

12.00 horas
NARRATIVAS RECIENTES EN ECUADOR
Expositores: Teo Calle e Ives Cadena (Colectivo A palabras Cojas)

Responsable: Colectivo literario Ni en pintura: Talleres literarios CCE
Lugar Sala Jorge Icaza y Sala Benjamín Carrión CCE

15 horas

¿GINOTEXTUALIDAD?: Las poéticas femeninas recientes en Ecuador
Expositoras: Carmen Jaramillo, Sonia Montenegro, Deysi Vela

16horas

POÉTICA Y NUEVAS FORMAS DE EXPRESIÓN
PALABRA KALLEJERA Y KAOS
Expositor: Agustín Guambo y kOLECTIVO MURCIELAGARIO

17 horas

VIDEO POESÍA, LÚDICA Y MULTIMEDIA
Animadores: Pablo Flores y colectivo SEXO IDIOTA

18 horas

Intermedio de música rock

19:00

RECITAL ALQUIMICO MUSICAL
Y LUMPESCO
KOLECTIVO MURCIELAGARIO

19. 30 horas

Lanzamiento de las selecciones narrativas: MINIMAL Y LUZ LATERAL 2, de los
Integrantres Talleres Literarios de la CCE, editados por los medios alternativos:
Efecto Alquimia y Ojos de perro azul.

Recital gótico de música y poesía en homenaje a Gustavo Garzón por el colectivo Letheo

Responsables: colectivos Murcielagario, Sexo idiota y Letheo

Lugar Sala Jorge Icaza CCE

21 horas

Confraternidad entre participantes y fin del evento.

Si no puedes Ir acolita a difundir

Más información sobre los antecedentes del encuentro y sobre Gustavo Garzón:

http://k-oz-editorial.blogspot.com/

http://buhoandino.blogspot.com/

http://efectoalquimia.blogspot.com/

http://tallercce.blogspot.com/

http://umbilicalmundo.blogspot.com/

Blog amigo: Mi rincón literario en Dolores

2010-11-06T18:16:00.000-07:00

Mario Santellan D'Andrea, quien obtuvo el tercer lugar en la categoría internacional del Concurso de Microrelatos NienPintura 2010 nos ha invitado a compartir su blog con los seguidores de NienPintura

Mi Rincón Literario en Dolores

http://mariosantellan.blogspot.com/

Mario nació en Dolores, Uruguay en 1945. Está casado, se dedica a la reflexología y a la escritura. Trabaja en servicios comunitarios en Rotary. Es integrante de un centro de Interpretación que tiene a cargo el Museo Histórico de la Ciudad de Dolores. Lleva editados dos libros, uno de ellos es "Dolores, una familia grande", presentado en 2008, que refleja la historia de la Ciudad de Dolores. Su otro libro, de reciente edición se titula "Gadea". Actualmente trabaja en el libro "Dolores, una visión arquitectónica" y en investigar la historia de la música y de los músicos de su ciudad. Le gusta la comunicación y relacionarse con la gente.

Te invito al teatro

2010-10-10T13:32:00.000-07:00

Da clic sobre la imagen

Pero sobre todo, no me hagas caso

2010-10-05T08:43:00.000-07:00

A Emilia, en sus viajes por el mundo

Esta es una foto suya, tomada en San Telmo

Pero,
no te quedes allí
inmóvil
mirando en lontananza
trabando secretos con la mirada
tejiendo uñas de papel
en las que yo pueda escribir

Ven a verme
Ámame profano,
incontenible,
tal cual soy.

Invéntate con tu aliento
Tráete de regreso,
llévame contigo en lo profundo

Pero…
tan solo no te vayas
quédate soñando
trabando amores
y destrabando cajones
abriendo ventanas
si es que llega a’cer calor

Y sí…
Tal vez algún día
entristecido de mi,
el viento te trae
bésame ligera
sobre los labios,
acaríciame,
MÁS!
No te quedes!
No te hagas parte de mi:
sé noche febril
de despertar inquieto,
arrugado
atiborrado

PERO SOBRE TODO:
NO ME HAGAS CASO!
Sé libre,
Brilla,
Llueve,
Llora,
Ama y luego vete!
Viaja,
Vuela,
Sopla,
Llena el mundo
con tu risa eterna

Kenny

Pasajes de libros: La tumba de las Luciérnagas, Akiyuki Nosaka

2010-10-03T10:28:00.000-07:00

Akiyuki Nosaka es una celebridad en Japón (Kamakura, 1930). Damnificado de Kobe, su vida fue la de un huérfano vagabundo y adquirió, en palabras suyas, sobrada experiencia en la «escuela de las ruinas calcinadas y del mercado negro». Luchador de boxeo rápido, cantante pop y figura pública, se hizo famoso con una novela delirante, Los pornógrafos (1966), pero las obras que les mostramos lo ha convertido en una de las figuras más importantes de la literatura de posguerra.

Su novela breve "La tumba de las luciérnagas" narra la travesía que dos hermanos huérfanos deben hacer durante un bombardeo en medio de la Segunda Guerra Mundial. Ha sido llevada al cine de animación; convirtiéndose en una de las películas animadas más importantes del Siglo XX y al Cine Live Action.

La Tumba de las Luciérnagas

(fragmento)

En la madrugada del veintiuno de septiembre del año veinte de Shôwa,[1] un día después de que se aprobara la Ley General de Protección a los Huérfanos de Guerra, el empleado de la estación que inspeccionaba medrosamente las ropas infestadas de piojos de Seita descubrió bajo la faja una latita de caramelos e intentó abrirla, pero, tal vez por estar oxidada, la tapa no cedió: «¿Qué es eso?», «¡Déjalo ya! ¡Tira esa porquería!», «Este tampoco durará mucho. Cuando te miran con esos ojos vacíos, ya no hay nada que hacer...», dijo uno de ellos, observando el rostro cabizbajo de otro niño vagabundo, más pequeño aún que Seita, sentado junto al cadáver que, antes de que vinieran a recogerlo del ayuntamiento, seguía sin cubrirlo ni una estera de paja; cuando agitó la latita como si no supiera qué hacer con ella, sonó un clic-clic, y el empleado, con un impulso de béisbol, la arrojó entre las ruinas calcinadas de delante de la estación, a un rincón oscuro donde ya había crecido la hierba espesa del verano; al caer, la tapa se desprendió, se esparció un polvillo blanco y tres pequeños trozos de hueso rodaron por el suelo espantando a veinte o treinta luciérnagas diseminadas por la hierba que echaron a volar precipitadamente en todas direcciones, entre parpadeos de luz, apaciguándose al instante.

Aquellos huesos blancos eran de la hermana pequeña de Seita, Setsuko, que había muerto el veintidós de agosto en una cueva de Manchitani, Nishinomiya; la enfermedad que la condujo a la muerte era llamada enteritis aguda; en realidad, incapaz a sus cuatro años de sostenerse en pie y rendida por la somnolencia, la muerte le llegó, como a su hermano, por una debilidad extrema debida al hambre.

El cinco de junio, Kobe fue bombardeado por una formación de trescientos cincuenta b-29 y los cinco barrios de Fukiai, Ikuta, Nada, Suma y Higashi-Kobe quedaron reducidos a cenizas; Seita, estudiante de tercer año de bachillerato, movilizado en un pelotón de trabajo, iba por entonces a la acería de Kobe, pero aquel día, jornada de restricción de luz, se encontraba en su casa, cerca de la playa de Mikage, cuando se anunció el estado de alerta, así que decidió enterrar en el huerto, al fondo del jardín, entre tomates, berenjenas, pepinos y pequeñas legumbres, un brasero de porcelana de Seto en el cual, según un plan preconcebido, había metido el arroz, los huevos, la soja, el bonito seco, la mantequilla, los arenques secos, las ciruelas conservadas en sal, la sacarina y los huevos en polvo de la cocina, y lo cubrió con tierra, tomó en brazos a Setsuko, de quien su madre, enferma, no podía ocuparse, y se la cargó a la espalda, arrancó del marco una fotografía donde posaba en uniforme de gala su padre, un teniente de navío de quien no tenían noticias desde que había embarcado en una fragata, y se la escondió en el pecho; tras los dos bombardeos del diecisiete de marzo y del once de mayo, sabía que, acompañado de una mujer y de una niña, le sería completamente imposible sofocar una bomba incendiaria y que la zanja excavada en el suelo de su casa no le ofrecería protección alguna; así que, ante todo, envió a su madre al refugio antiaéreo reforzado con hormigón que la comunidad de vecinos había instalado detrás del parque de bomberos y, cuando empezaba a embutir en una mochila los trajes de paisano de su padre que estaban en el armario ropero, todas las campanas de los puestos de vigilancia antiaérea sonaron al unísono con un repiqueteo extrañamente alegre; apenas hubo corrido al recibidor, Seita se vio envuelto por el estruendo de bombas que se estrellaban contra el suelo; tras la primera oleada, debido a aquel estrépito espantoso, tuvo la alucinación de que había vuelto de repente el silencio, aunque el retumbar opresivo, ¡rrrrr!, ¡rrrrr!, de los motores de los b-29 no cesaba un instante; hasta aquel día, al volverse y levantar los ojos hacia lo alto, sólo había contemplado, agazapado en el refugio antiaéreo de la fábrica, innumerables estelas que surcaban el cielo tras una infinidad de puntitos diminutos que volaban hacia el este, o bien, apenas cinco días antes, durante el bombardeo a Osaka, un enjambre parecido a un banco de peces que se deslizaba entre las nubes, allá en lo alto, por el cielo de la bahía de Osaka; pero ahora, aquellas enormes figuras volaban tan bajo que, en su ruta desde el mar a la montaña, antes de desaparecer por el oeste, incluso podían distinguirse las gruesas líneas trazadas en el vientre de los fuselajes y el bascular de las alas; las bombas retumbaron de nuevo y Seita quedó inmóvil, clavado en el suelo, como si el aire se hubiera solidificado de repente; se oyó entonces un metálico clinc-clanc: una bomba incendiaria de color azul.

(1) Año 1945 de nuestro calendario. (N. de los T.)

Ya era hora de poesía!

2010-09-29T17:46:00.000-07:00

Al perderte yo a ti

Ernesto Cardenal

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:

yo porque tú eras lo que yo más amaba

y tú porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:

porque yo podré amar a otras como te amaba a ti

pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Violeta

2010-09-26T09:11:00.000-07:00

Liseth Correa

Cerró la puerta de su oficina, salió apresurada del edificio. Entró al garaje y prendió su vitara azul. En el transcurso a casa pensaba en su vida personal, se veía a sí misma tan vacía, llena de logros profesionales que no alcanzaban a cubrir aquel pozo infinito de humanidad, su parte emocional.

Nathalia había sido derrotada en una contienda matrimonial, acababa de divorciarse, pensando en esa pena tan grande; pasó a recordar las imágenes grises de su ambiente laboral, dentro de “Architech’s House” una empresa británica especializada en diseño arquitectónico. Su sueldo era bastante alto y recibía viáticos generosos por los viajes dentro y fuera del país, a pesar de esto, los ingleses tenían un comportamiento bastante ordenado, dirigido por su alto grado disciplinario, muy educados, pero lo suficientemente fríos en el trato con sus empleados.

Ese día uno de los colegas se había acercado con una pecera y la había situado cerca de la computadora portátil de Nathalia. – Es un regalo- dijo sonriendo. Tal vez ese hecho reconfortaba en algo la pesadez que Nathalia sentía. Mientras manejaba recordó que al acercarse curiosamente al obsequio vio dentro de la pecera un animal muy exótico. Un pez con dos ojos enormes que también la miraban. Llegó a su casa con esas vagas ideas y tras comer algo breve se recostó en la cama a descansar. La noche parecía devorar las horas con hambre insaciable y el día regresaba iluminando con fuerza el rostro de Nathalia. Una vez levantada hacía lo que cualquier persona hace, bañarse, desayunar, tender la cama, guardar los maquillajes en su bolso y salir.

De nuevo la rutina trivial sin motivos fundamentales parar existir, desde hace tiempo que Nathalia reflejaba en su cara la melancolía de sueños que se había fijado y que con el pasar de los años habían recorrido senderos distintos.

Dentro de la oficina nuevamente, colgó sus pertenencias y de inmediato abrió la agenda para revisar asuntos pendientes. Al colocar su esfero en el escritorio, el agua de la pecera se agitó. ¡Por poco había olvidado que tenía un pez que cuidar! Ahí estaban otra vez esos grandes ojos negros observándola, recordó que su compañero también le había regalado una bolsa con alimento para el animal. Colocó un poco de balanceado que parecía migajas de colores en la pecera. Siguió con sus obligaciones, tenía varios planos que diseñar y una reunión a la que asistir.

Al salir de su oficina descubrió que sin importar donde se encontrase los ojos del pez la perseguían como si jugara con la mirada de La Gioconda. Tomó un poco más de aquellas migajas para dárselas a su nueva mascota, apagó las luces y se marchó.
Al día siguiente recordó primero que alguien esperaba ser alimentado y mientras Nathalia complacía al pez, lo observaba con paciencia, extasiada; éste tenía un color negro entremezclado con un celaje violeta. Dos bigotes largos se bamboleaban como en cámara lenta dentro del agua, sus escamas brillaban similares a la escarcha y se movían sutilmente.
Sin razón lógica Nathalia sintió el impulso curioso de meter su dedo índice dentro de la pecera, con temor al principio el pez se asustó y buscó el rincón contrario.

En la oficina era realmente una tarea inútil intentar entablar una conversación agradable, todos medían sus palabras o tal vez su tiempo y la cantidad abundante de personal solo era la prolongación de máquinas que ahondaba un paisaje gris, solitario.

Nathalia empezó a conversar con el pez aunque la mayor parte del tiempo lo hacía tan solo por medio de sus pensamientos. Definitivamente la entendía de un modo tan especial, no importaba lo pequeño que era, significaba compañía sincera. En otra ocasión regresó el deseo de introducir su índice en la pecera, al principio el pez se aisló tensionado, pero con disimulado entusiasmo se fue acercando, el pez nadaba alrededor de su dedo en cortos círculos con rapidez. Resultaba increíble lo que el pequeño animal hacía, Nathalia desconcertada retiró su mano. El acontecimiento se dio reiteradamente, el pez jugaba con ella, la primera ocasión pareció una simple reacción sin sentido, pero no era una boba coincidencia.

Cierta mañana Nathalia encontró en el pasillo al colega que le había obsequiado el pez, encantada le contó acerca del animal, su compañero mantuvo una actitud un tanto incrédula, entonces desafiante lo invitó a su oficina para que observara al pez. Como usualmente lo hacía, Nathalia metió su dedo y con graciosa prontitud, el pez bordeaba el mismo, era una especie de juego que terminó por llamar la atención de varios colegas de planta, dos de ellos se atrevieron a colocar sus dedos, sin embargo con ninguno se animó a realizar su cautivadora danza.

Antes de partir a los viajes habituales, Nathalia se llevaba consigo la pecera, la subía a su vitara azul y manejaba tan lento como podía en el carril derecho, los autos la rebasaban, pero nada era más importante que encargar a “Bigotes” en casa de su madre, durante su ausencia.

En vacaciones Nathalia y Bigotes se olvidaban de la oficina y su agobiante entorno, todos miraban como en un acto estrafalario, ambos se iban. Ella cargándolo en su pequeña pecera y el pez moviéndose al ritmo de su caminar.

Una mañana mientras colgaba su bolso marrón y prendía el computador, observó que el pez no nadaba como de costumbre, estaba estático, se hallaba suspendido en un mismo lugar, a penas movía su boca. Algo le sucedía, tenía movimientos demasiado lentos. Nathalia asustada introdujo su índice en el agua, los reflejos del animal se apagaban tenuemente, al parecer no había percibido siquiera que ella estaba allí. Tras una breve vacilación, Bigotes danzó alrededor de su dedo, Nathalia observó que su celaje violeta había aumentado, ya no era el color negro preponderante en su pequeño cuerpo, cuando desconcertada retiró su mano, el pequeño ser se elevó hasta el límite del agua, flotaba inmóvil, yacía recostado en lo que había sido su casa, su mundo. Lágrimas brotaban con desenfreno de los ojos de Nathalia, -¿está muerto?- Se preguntaba, tenía la rara sensación de que el pez iba a retomar su natural estado en cualquier momento, pero esperar quince minutos fueron la sentencia de una muerte tan sutil como la vida de aquel ser que podía ser insignificante.

Nathalia reflexionaba acerca de Bigotes -¿su existir fue indispensable o importante?- había compartido dos años con aquel animalito y mientras más pensaba en lo que significa vivir, sentía que corría el peligro de reducir el valor de la existencia, sin importar la forma en que ésta se manifiesta. Nathalia no podía responder sus propios cuestionamientos instigantes.
El día venidero iluminó su rostro muy fuerte, miró por la ventana el amanecer, los reflejos de sol eximían al polvo su valor desagradable para convertirlo en luces centellantes que flotaban alrededor. Sabía que ese día sería uno más, simple pero irrepetible, así que apreciaría cada detalle.

Opus de Luna

2010-09-23T17:53:00.000-07:00

(A Karen)

De este libreto,

La arena solida de una noche circense,

Lontananza de un poeta:

¡El camino acabó!

Escribe.

Un faro de oscuridad retoza en la profundidad,

Como voz de instante, se pierde a la deriva.

Gavina ausente, migrante

Vienen ecos de ti por un lar pretérito,
Vocerío de acordes coronado a Bóreas,
El imperio de hadas al sonreír de los cantos,
La decadencia de los tiempos en apocalipsis.

Pero remembranzas se tejen

Cual canto gutural de un cementerio,
El chillido del viento golpeando epitafios,
Dos escritos de ti en el estrecho de vida y muerte,
Un tren de ánimas bufando un carruaje solitario.

¿Será porque me recordabas los laberintos?

Días de fines de guerra, pértigas, luz y sangre,
La perversión fantástica de un nuevo tiempo,
La corola de añil que asoma al resplandor del sol,
La franela de nubes blancas que te extrañan.

Mas ¿Qué soy para escribirte?...

Un desnudo juglar muriendo en versos perdidos,
Prosaico conjuro de la palabra poética y réquiem,
Demoníaco asesino, escritor de las cadenas.
La nada del cuerpo pútrido y restos en talle.

Y tú;

El capullo de la luna que se abre mística a la tarde,
El paso ardiente de una apócrifa candelilla estelar,
Un Alhelí de Náyade sobre el agua sal y veneno,
Perfecta alegoría para un sutil recuerdo.

Pero te extraño,

Faroles de cerrazón se agolpan a mis ojos,
Antonomasia furtiva de tu rostro a vorágine,
El acopien perfecto de la rabia y la lejanía.
Flautas de vendaval en claustro por adioses.

Todo me habla de ti,

Quizá porque me recuerdas los laberintos…

Y me quedo callado, taciturno;

Como quien espera en el desierto el regreso de las olas,
La espuma efímera que se disipa en el alma,
El cuervo que al mirar mata de un soplo, o el buitre,
La bruma que al campanario envuelve y canta.

Pero dejo hablar al espejismo:

El viento del norte que lleva mi voz a tu lado,
Aquel rimbombante estallido de letras,
Que al susurrarte ciñe, para doblar campanas
Que a la necesidad de tu leyenda…

Que por péndulo cardíaco,

Doblan por mí…

Será porque eres mi laberinto.

David

Tus cuentos de Gabriela Cabezas

2010-09-21T20:54:00.000-07:00

PRESENTACIÓN

“Yo estaba enamorada de ti por tus cuentos”

Kenny Oñate

“Yo estaba enamorada de ti por tus cuentos” dice uno de los personajes del libro en un intento ahogado de explicar el origen de su sentimiento; parte de esas maquinaciones mentales que los personajes del libro no dejan de hacer, hablando siempre para sí a la vez que narrando historias.

En Tus Cuentos se descubren mininificciones sobre personajes inquietos, curiosos, siempre saliendo a buscarse problemas y enredos; capaces de sorprenderse por un beso robado o de enternecerse por un estilógrafo sangrante.

Tus cuentos son a veces sencillos, ocupados en la sensación de un personaje, en un mal sueño, en una idea paranoica; a veces atropellados en el hambre que induce a decir cosas fuera de lugar, en el deseo de posesión, en la turbación de una idea descabellada y en ocasiones enredados en sentimientos confusos, en búsquedas y encuentros accidentales; para desenlazarse en la línea de una fina ironía. Como para perderse en ellos y volver a leerlos, así son Tus cuentos.

INTRODUCCIÓN

“Siempre que voy a escribir, sigo un ritual:

escojo el estilógrafo correcto”

Drugos de la Naranja Editorial

Los Talleres Literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana desde el 2005 han sido el lugar para que jóvenes escritores encuentren una posibilidad en el quehacer literario. LA.KBZUHELA nacida de este proceso, intenta promover, con fines culturales, a dichos escritores a través de DRUGOS DE LA NARANJA EDITORIAL.

“Siempre que voy a escribir, sigo un ritual: escojo el estilógrafo correcto”

Gabriela Cabezas Borja pertenece al grupo literario “Nienpintura” formada por jóvenes de la capital de entre 15 y 22 años. Su voz, de pequeña joven, intenta agudizar los sentidos propios y ajenos con cada cuento, desgarrando en delirio, frases armadas, triviales, sencillas, pero no simples, historias que nos dejan a la expectativa de la posibilidad y cuyos desenlaces se presentan sin mayores explicaciones, ni consecuencias: “Salgo, sintiéndome peor y más perdida que antes, porque una vez más no pude decirte que desde hace tiempo, ya no quiero venir”

A veces la voz narrativa se suelta con tal fuerza, que nos transmite apasionadamente su propio sentimiento: “Paré de repente y regresé. Le desconectaría los cables a ese robot de lata, quemaría el colegio de caramelo y me comería al resto de la gente de pan”.

Califica a todo con naturalidad, da a las cosas, al espacio, a las personas, el nombre propio al que pertenecen: “No era un nudo en el estómago, no era un nudo en la garganta, no era que quería morirme y no verte más. Era que tenía un sabor amargo en la boca.

En Tus Cuentos se hilan imágenes de ficción elemental entre inicio y hasta el final, acapara la sonoridad del tiempo y el espacio, desentona épocas para adheriros a su jerga propia creada y descreada.

Gabriela Cabezas Borja muestra su primer trabajo literario, novato, fresco, intencionado, albergando en sus páginas la posibilidad intrínseca de su joven talento.

QUINTO ANIVERSARIO DE LA KABZUHELA

2010-09-20T21:22:00.000-07:00

"Drugos de la Naranja" Editorial y el Colectivo Literario Ecuatoriano LA.KBZUHELA invitan a celebrar su quinto aniversario con el lanzamiento de siete nuevos títulos en sus colecciones de poesía y narrativa

Lugar: Teatro Prometeo, Casa de la cultura Ecuatoriana

Fecha: 21 de Septiembre

Hora: 19 horas

Los libros que se presentarán son:

Sextigmas de Johanna López Santos

Kamastro de Matuta por Freddy Ayala

Microvuelos de Énver Álvarez

Kitu Palimpestro de Diego Velasco Andrade

Casa de Soledad por Cristian López

Días de Peros por Sebastián Galarza

Tus Cuentos de Gabriela Cabezas Borja

Seguiremos colocando las presentaciones de los libros en este blog.

Más información en

http://lakbzuhela.blogspot.com/

http://efectoalquimia.blogspot.com

http://k-oz-editorial.blogspot.com/

Demolición invita

2010-09-14T20:53:00.000-07:00

El colectivo literario Demolición, invita al lanzamiento de las obras poéticas:

Ahí los vidrios de Alfredo Pérez,

Kitu Palmipsesto de Diego Velasco,

Por mi derecho a decirlo de Darío Ramos,

Fondo de Luz piel de centeno de Bolívar Flores,

Manuelita y otros poemas de Galo Rodríguez,

Antipoemas verdes de Hernán Hermosa,

y la video poesía: La imagen perdida, de Pedro Herrera Ordóñez.

En el acto intervendrán los escritores Raúl Arias y Pablo Yépez Maldonado y contará con la participación musical de Terry Pazmiño, Carlos Niquinga y el grupo musical Cantores del Pueblo.

Lugar: Sala Benjamín Carrión Casa de la Cultura Ecuatoriana

Hora: 19 horas

Día: Miércoles 15 de Septiembre

Pasajes de libros: Asesinato al profe de Matemáticas de Jordi Sierra

2010-09-12T08:55:00.000-07:00

A cuadros. Era peor de lo que se había imaginado en
su sueño más pesimista. Estaba a cuadros.
Adela levantó la vista de las preguntas. Había respondido
sólo a dos. Eso era un cuatro. Miró en dirección
a Nico, que estaba a su lado, y también hacia Luc,
detrás de Nico. Los dos tenían la misma cara de angustia,
de dolor de estómago recalcitrante, de mareo
intenso, tez pálida, congestión ocular, cara de pasmo,
como si aquello no pudiera ir con ellos. Contemplaban
sus exámenes absortos.

Tal vez esperando un milagro.
En las novelas policiacas siempre aparecía una pista
de última hora, un dato perdido que conducía directamente
al culpable. En los libros de ciencia ficción
todo se solucionaba con una batalla galáctica aquí o
una invasión de alienígenas buenos allá. En los de fantasía,
el mago de turno o el héroe de siempre lo solucionaba
todo cuando más perdido parecía. En los cómics
no fallaba una. Y en los videojuegos, siempre
había un camino, o tres vidas con las que conseguirlo,
o cualquier invento, atajo o truco para completar la
partida.

Sólo en la vida real, y más aún en la dura realidad
de las matemáticas, si no se sabía resolver un problema,
no se sabía y punto. No había que darle más
vueltas.

Adela suspiró. Dejó de contemplar a sus dos amigos
y levantó la cabeza. Se encontró con los ojos de
Felipe Romero. Eso la hizo empalidecer. Si pudiera resolver
un problema más. Sólo uno.

—Cinco minutos —avisó el profesor de matemáticas.

Cinco minutos. O cien, ¿qué más daba?
Leyó el enunciado de uno de los problemas. O estaba
en blanco o no lo entendía o lo intentaba y se
perdía...

—¡Maldita sea! —rezongó.

Marcelina Sanjuán y Bernabé de Pedro se levantaron
para entregar sus exámenes. Los primeros. Como
siempre. Les sobraban cinco minutos y encima tendrían
las notas más altas. ¡Qué suerte! Claro que el padre de
Marcelina era físico nuclear. Seguro que eso contaba,
al menos en los genes. Bernabé, en cambio, es que era
así de listo. Un cerebrito.

Su único y lejano consuelo era que incluso Einstein
había sido malo en matemáticas.
Pasaron los minutos finales.

—Venga, recoged —anunció Felipe Romero.

Comenzaron a levantarse todos, excepto un par que
siguió escribiendo a toda prisa y ellos tres. Nico y Luc
la miraron. No hacía falta decir gran cosa. Si al menos
uno aprobara...

—Vamos, vamos —los apremió el profesor.

Se pusieron en pie los últimos, caminaron hasta la
tarima y la mesa, y depositaron sus exámenes encima
del montón de hojas escritas. Rehuyeron los ojos del
maestro, pero sintieron su mirada fija en sus cuerpos.
Cuando salieron fuera no se detuvieron para enfrentarse
a las preguntas de los demás, que discutían sobre
el tercer problema o el resultado del cuarto, unos dando
saltos por el éxito y otros lamentando el error cometido
al darse cuenta ahora del detalle no apreciado. Ninguno
habló hasta llegar abajo y ninguno cometió la torpeza
de preguntar: «Qué tal».

—¡Jo! —se dejó llevar por los nervios Adela.

—En blanco, me he quedado en blanco con ese dichoso
tercer problema. ¡Y creo que lo sabía resolver,
pero...!

—A mí me ha pasado lo mismo —le dijo Luc a
Nico—. Si es que no puedo. Yo del dos más dos no
paso, y me importa un pito que sean cuatro o veintidós.

¿De qué sirven los quebrados en la vida real, a
ver?

—¿O saber cuánto mide el radio de una circunferencia? —lo apoyó rotundo Nico.

—Estamos cateados, eso sí es un hecho —puso el
dedo en la llaga Adela.

—Vamos a pasar un verano genial —se estremeció
Luc.

—Y en septiembre estaremos igual —se dejó llevar
por el abatimiento Nico.

—¡Toda la vida intentando aprobar este examen!

Las palabras de Adela fueron como un agujero negro
que los devoró, arrastrándolos hacia la oscuridad
total. Como tres almas en pena salieron del colegio y
echaron a andar hacia sus casas, las tres en el mismo
barrio y en la misma dirección. Lucía el sol, pero los
nubarrones de su ánimo eran lo suficientemente espesos
como para no dejarles ver nada. La vida era un redomado
asco. Y más la del estudiante cateado.

—Ahora mi padre me preguntará cómo me ha ido —gimió Luc.

—Toma, y el mío —manifestó Nico.

—Y el mío —corroboró en último lugar Adela.

—No sé por qué se empeñan tanto en lo de las
matemáticas —siguió Luc—. Mi tío Federico no sabe
ni sumar, pero está forrado. Los números se los llevan
los contables y los administrativos, que para eso
están.

—Pues ya me dirás para qué me van a servir a mí
las matemáticas si quiero ser periodista —dijo Adela.

—Desde luego son... —se quedó sin palabras Nico.

A mitad de camino estaba el solar. Era un gran espacio
derruido en el que se decía que iban a construir
un multicine y un aparcamiento y tal vez un centro comercial.
Se decía. Lo cierto era que llevaba así muchos
años, desde antes de nacer ellos tres. Y a falta de
un parque cercano, porque el más próximo estaba a
diez minutos al otro lado del colegio, les servía como
punto de reunión y juegos.

Se metieron en él y se sentaron en sus respectivas
piedras. No tenían muchas ganas de llegar a casa.

—Si por lo menos pasáramos el verano juntos —fue
la primera en hablar Adela.

A ella se la llevaban sus padres al pueblo, en la sierra.
Luc se marchaba a la playa. Nico era el único que
no se movía.

—Me pondrán de profesor de verano a un impresentable
pedante y estúpido que babea por el culo de mi
hermana y se hace el notas, fanfarroneando lo que puede
para impresionarla a ella y a mis padres —se hundió
Luc—. Y cada tarde, mientras los demás están jugando
o en la playa o leyendo o lo que sea, yo a pringar.

—A mí me dará clases mi prima, que aún es peor —le secundó Nico—. Es una pava que no veas, creída
y tonta del copón —dijo tonta alargando la o con generosidad.

—Conmigo no sé lo que harán —reconoció Adela—.

No estamos sobrados de dinero, y me parece mal
que mis padres tengan que gastárselo por algo así,
porque parezco tonta. Empiezan con lo mismo que el
profe —cambió de tono y se puso a gemir diciendo—:
¡Oh, la nena, con lo lista que parece, porque tonta no
es!, ¿verdad? —se recuperó y agregó—: Los mataría.

Me ponen enferma.
Dejaron de hablar. No querían quejarse más. Pero
tampoco tenían ganas de jugar a nada. El mundo era
un inmenso erial sin atractivos. El que hubiese inventado
las matemáticas tenía que ser por fuerza un amargado,
un viejo cascarrabias sin nada de provecho que
hacer, uno que odiase a la humanidad entera, y más
aún a los niños, porque a ver: ¿quiénes estudiaban matemáticas,
los mayores? ¡Ah, no, los niños y sólo los
niños! ¡Para fastidiar!

Y aún decían que eran estupendas y divertidas y...
Estaban pensando esto mismo los tres, al alimón,
sintonizados mentalmente, cuando vieron el coche de
Felipe Romero en la calle, circulando a velocidad muy
reducida y con él asomado a la ventanilla. Parecía como
si los buscase. Y al verlos, detuvo el vehículo.

—Oh, no —musitó sin apenas voz Nico.

El profesor de matemáticas bajó del Galáctico, aunque
también lo llamaban el Odisea. El motivo era simple:
además de las letras de rigor, el número de la matrícula
era 2001, como la película de Stanley Kubrick,
2001, una odisea del espacio. Y es que, encima, el
coche se las traía. Era más viejo que Matusalén, un modelo
de treinta años atrás, de cuando empezaron las
combinaciones de letras y números en las matrículas.

—¿Habremos aprobado y viene a decírnoslo?
Adela y Luc miraron a Nico. Ni en su más desaforado
optimismo podían imaginar tal milagro.
Aunque, desde luego, el maestro tampoco tenía aspecto
de querer hurgar más en su herida.
Contuvieron la respiración hasta que llegó a su
lado.

Una buena dosis de poesía

2010-09-09T08:30:00.000-07:00

Una Carroña

Charles Baudelaire

Recuerda lo que vimos, alma mía,

esa mañana de verano tan dulce:

a la vuelta de un sendero una carroña infame

en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,

ardiente y sudando los venenos

abría de un modo negligente y cínico

su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,

como para cocerla en su punto,

y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza

todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto

como flor que se abre.

Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba

creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido

del cual salían negros batallones

de larvas que manaban como un líquido espeso

por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,

o se lanzaba chispeante

se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,

vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña

como el agua que corre y el viento

o el grano que un ahechador con movimiento rítmico

agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,

un esbozo tardo en aparecer

en la tela olvidada, y que el artista acaba

sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta

nos miraba con ojos enfadados,

espiando el momento de recuperar en el esqueleto

el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,

que esta horrible infección,

¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,

tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,

después de los últimos sacramentos,

cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,

a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos

que te comerán a besos,

¡que he guardado la forma y la esencia divina

De mis amores descompuestos!

Chicas.

2010-09-07T10:55:00.000-07:00

Virginia Woolf decía que no le gustaba diferenciar entre la buena literatura y la mala, o lo que es literatura o lo que no es. A la final, son libros. Y bueno, debería advertir al público presente, que este artículo, para algunas personas, será sobre “mala literatura” y que tal vez no les interese leer. Para mí, son historias.

Una de las derivaciones de Random House, es la editorial Montena, una editorial que se dedica al exclusivo campo juvenil. Bastante comercial, la verdad, los jóvenes somos bastante noveleros. Pero con libros bastante interesantes si queremos pasar el tiempo.

En este post quisiera mencionar una parte específica de la editorial Montena, la colección: Chicas. A uno más le gusta un libro, mientras más se identifica con uno de los personajes del libro (o uno quisiera ser ese personaje) –quizá por esto, a tantas adolescentes les gustó Crepúsculo- y quizá por esto, cuando era más chica, me encantaba leer esas historias con los continuos y típicos problemas de jóvenes. Estos libros le acompañan a uno en los momentos inocentes de nuestra vida.

Como dicen en la página web de Montena: “Todo ello con un lenguaje fresco, lleno de diálogos, muy cinematográfico, que invita a la complicidad” Sí eres joven o simplemente quieres pasar un rato y reírte acordándote de situaciones similares que te pasaron antes, pues pueden intentar leerlos. Son historias de gente normal, de jóvenes normales con ideas locas y románticas en la cabeza, como alguna vez todos fuimos.

Gabby Cabezas

La agenda para septiembre

2010-09-06T18:45:00.000-07:00

INVITACIÓN

La Casa de la Cultura Ecuatoriana, sus Talleres Literarios y un grupo de ex talleristas de la institución en los años 80, agrupados en el colectivo literario Demolición, invitan a Usted, al lanzamiento de las obras poéticas: Ahí los vidrios de Alfredo Pérez, Kitu Palmipsesto de Diego Velasco, Por mi derecho a decirlo de Darío Ramos, Fondo de Luz piel de centeno de Bolívar Flores, Manuelita y otras poemas de Galo Rodríguez, Antipoemas verdes de Hernán Hermosa,
y la video poesía: La imagen perdida, de Pedro Herrera Ordóñez.

En el acto intervendrán los escritores Raúl Arias y Pablo Yépez Maldonado y contará con la participación musical de
Terry Pazmiño, José Niquinga y el grupo musical Cantores del Pueblo.

Lugar: Sala Benjamín Carrión
Hora: 19 horas
Día: 15 de Septiembre

______________________________________________________________

Lanzamiento del libro "Engendros de la luna"

El Taller Cultural Retorno, organizador del concurso, presentará el jueves 9 de septiembre, a las 19h00, en la sala Benjamín Carrión de la Casa de la Cultura, el libro Los engendros de la luna, con los textos de los ganadores del certamen literario.

Los 11 concursantes seleccionador por el Jurado calificador son: Rocío Soria, Juan Secaira, Hernán Hermosa, Sharvelt Kattán, Edison Paucar, María José Hidalgo, Antonio Zea, Miguel Samaniego, Cristian López, Mirian Félix y Alejandra Soriano.

Cada participante ganador del concurso, recibirá como premio un lote de libros (10 ejemplares) y el diploma respectivo, a nombre de los organizadores.

Vida muerte bella, Cinturita de avispa, El fin de cigarro, Engendros de la luna, El nido vacío, Rana, son algunos títulos de los textos seleccionados por el Jurado que estuvo integrado por Ramiro Caiza, Elsy Santillán y Benjamín Balmes (cubano), y que son publicados por el en una antología.

Oswaldo Mantilla Aguirre, director del Taller se siente satisfecho por el trabajo que viene desarrollando esta organización. “Este es el tercer concurso literario organizado, segundo en narrativa”, señala Mantilla, al tiempo de agradecer por la acogida al referido evento.

Están todos cordialmente invitados

Visita el blog de Sharvelt Kattán: http://poderdelverbo.blogspot.com

Visita el blog de Cristian López: http://casadesoledad.blogspot.com

Una por decapitado

2010-09-05T18:03:00.000-07:00

(A mi primer gran amor)
A María Fernanda

Se oscurece el día, se oscurece,
Se pierde tras los tiempos que no vendrán jamás,
Tras la mirada bajo el parpado de nubes,
Tras el telón noctámbulo de Hipnos.

Se fueron los deleites más sublimes,
El sol sobre nuestro lecho,
Se fueron los multicolores destellos,
De una lluvia leviatán.

Se fueron los acordes de un amor,
Tras el suave palpitar de un adiós
Y un te amo.

Se oscurece mi risa,
Mi clamor de infierno gutural,
El aurea de mis versos y esperanzas,
La tarde que reclama mi atención.

Se oscurece tu recuerdo,
En mi letra que se niega a escribir,
A decir el temor que tengo de ir al mundo,
Decir nada, silenciar mi dolor por ti.

Se oscurece mi vida, se rompe…
Acordes apocalípticos resuenan para despedirte,
Estrambóticos truenos de vela,
Una barcaza recordando el camino de odisea.

El relámpago que corta el aire hasta calcinar,
El fuego de sol que arranca en clave,
La estrella polar que fragua tu vos que se apaga
Como el más intimo recuerdo, sin ti.

David Acosta

Sextigmas de Johanna López Santos

2010-09-03T12:09:00.000-07:00

PEQUEÑAS MUERTES CON LAS QUE LLENAMOS NUESTROS CUERPOS…

Rocío Soria

El amor es provisorio hasta esperar el fin, una ingenua treta si acaso. Al final nos quedamos silenciosos seres como si ya hubiéramos muerto otras veces y sólo se tratara de un recuerdo húmedo, de una búsqueda ingenua como la de los suicidios, Te leo Johanna y me pregunto si, ¿hay felicidad posible…?, intuyo que hay sólo pequeños retazos de placeres haciéndonos fantasear sobre el amor, pequeñas muertes como pequeños bocados con los que llenamos nuestros cuerpos, ¿de qué, de soledad, de vacíos, de la nada que nos va quedando cada vez más y solo eso? Dices, ¡¡este dolor de sexo enceguece!!,/¿hasta cuándo.…?/sería más fácil, ceder al tedio.…

Me trepanan tus palabras y pienso, no estamos a salvo de esta nada existencial, del dolor: "el dolor no tiene configuración visual/ simplemente es/ y se desata avérnico en los huesos". Dolor impostergable al que nos enfrentamos con el arma de la sonrisa, nuestros esfuerzos no terminan nunca, círculo sin fin, Mito de Sísifo.

Sextigmas tiene un fin abierto, me queda revoloteando una pregunta y luego de todo qué, y luego del amor qué, y después del amor qué, nada está dicho, volvemos a empezar levantándonos de las ruinas de nuestros dolores, como si fuéramos a comenzar de nuevo, extenuados de cansancio como los amantes... como tus amantes. Te despides así: "Y a Ti mi amor eterno, mi Amado gracias por sacarme de ahí…."... ¿Estás a salvo ahora, pequeña niña, o sigues recostada de lleno entre las muertes?...

PRÓLOGO
IMAGINARIO DE UN SEXTIGMA PROLONGADO…
Carlos Bartok

Hay un recuerdo en la memoria, que imperecedero, nos traiciona.

Una suerte inanimada, provocada por la fantasía y mezclada con la prohibición, nos seduce hasta ese imaginario del Doctor Parnassus.
La periferia del verso en Sextigmas, se transfigura en la frenética imagen cartesiana del vector en descenso, así, se revierte la premonición, resultando en una serie de ideas que bordan, no una sensación de erotismo (desgastado), sino mas bien, una colección de cicatrices no corporales de la presunción amatoria.

Este poemario pretende ser un acervo dilatado de muchas sensaciones encontradas en el punto común de la disfuncional palabra amor y lo que esta implica.

Por ejemplo, en el párrafo siguiente, la voz poética coordina el vasto mundo de infra-sensaciones en donde el ininteligible personal, censura la otredad del personaje en cuestión:

“Sondea a tu silencio en la mañana,…,
y cuando al espejo te mires
intenta verte como “todo un semental”,
lleno de ataduras,
como un tigre de segunda,
como un simple mortal
ahí sé, que me recuerdas clavada frente a ti,
reviviendo tu “franca” intención
momentánea….”

Los griegos, antiguamente, representaban al dios Eros como un chiquillo ciego, sordo, caprichoso y privado de misericordia. Caprichoso, porque amaba y dejaba de amar en un instante y ciego porque mientras existía la pasión, jamás existía del todo, el pensamiento reflexivo. Las flechas de Eros aniquilaban veloces, las voluntades de los hombres y mujeres que caían enamorados por tal efecto; esta ‘dulce’ caída, provocada por ese agente externo, venía a ser una como una alteración de ánimo tan irracional como la ira, la envidia, la alegría, la tristeza o el odio.
Recordando parte de esta mitología, el sentimiento del amor se acompaña absurdamente de cada sentimiento existente en toda partícula del universo; así, lo que primero fue un instinto de afecto podría terminar siendo una decepción

“el juego era menor
fueron momentos de una relación solitaria,
absurda, aburrida, mía.…”

“Tomó y siguió su paso para
masturbarse conmigo,
sin mí…., no le importó….
sus palabras rompieron mi inocencia
que se volvió estupidez minutosantes del suicidio…”

Sextigmas, en una amalgama muy clara de dos palabras comunes, arriesga el formato y se desconoce en frases reflexivas que momentáneamente atacarán la sensibilidad del lector, que se muestre taciturno, compadecido, abstemio:

“Me tomabas pequeña
y me vestías de tu semen
para luego olvidarme por semanas,
cuando volvías,
me encontrabas sola y niña
pidiendo que sacies mi desierto
aunque sea con tu necesidad.…
entonces, pude haber entendido….”

Hay seguridad en los textos, en tanto las transiciones se generan, los versos juegan lúdicamente a encontrar dioses mortales:

Tu Nombre....
es el ÉXODO de mi BIBLIA,
¡mi JENECIS sin “tilde”,
en tu GÉNESIS “PERFECTA”!

A veces la voz textual es tan sencilla que nos permite entenderla inmediatamente:

Tu voz se manifiesta
satinada de verdes,
rosas y jaspes;
en el extremo oriente
tu rostro metamorfosea

Pero en otras ocasiones, existe una intención críptica que nos induce a pensar en distintas existencias y posibilidades:

“Intenté correlacionarte ser común
diametralmente con el quinto mandamiento….
sólo el agua salía desmesurada,
privada de su propia vida,
transparente,
gimiendo sonidos al viento,
vulnerada por miradas
extenuante.…
cabe mencionar: la Cuarta Espera”

En esa cronología agónica, símil de un cuadro estadístico, en donde la promoción sube y baja en cadencia anual, Sextigmas se prolonga a través de los años en tiempo y espacio como un sistema laberíntico, en donde no siempre es fácil encontrar la salida, sin embargo el lector vidente e identificado con su contenido, entenderá que la exhortación de su propuesta está clara:

―“Advertencia:

No te sueño.…,
te respiro….”―

Nostalgia Permanente

2010-09-02T08:29:00.000-07:00

Portada del álbum "The Siamese Dream" de los Smashing Pumpkins,

en el que se editó por primera vez "Mayonaise" y que SP escuchaba cuando era niño

Firma y logotipo que utilizó la banda mientras firmaba con Virgin Records

“-¿Qué hay más triste que un verano sin sol
o que un río incapaz de encontrar el mar?”

A SP; ojalá algún día, las aguas de mi río sepan
encontrarse con tu océano. T’extraño bro

-¡Hola!

-¡Hola! Perdón, no te había visto –dije quedándome quieto para recibir el abrazo y aclarándome la garganta para tragarme el nudo que se me había hecho.

-¡A los años!

-Si ¿verdad? ¿Cómo estás? –dije recordando lo mucho que detesto que digan “a los años”.

-Bien, todo bien. ¿Y tú?

-También, todo bien. Venía haciendo unos papeles por aquí.

-¿Y ya estás libre?

-Sí, ya me iba a mi casa ¿Tú? ¿Estás desocupado?

-Sí, también ya me iba a mi casa.

-Entonces… quedémonos haciendo algo por aquí.

-¿Tipo qué? No tengo un peso.

-Ni yo. Vamos a ese parque al que íbamos juntos. No estamos muy lejos.

****

-Te extrañé –dije una vez que llegamos al parque.

-También yo.

-¡Mentira! –Dije riendo– Es mentira, a ver ¿cuándo me extrañaste?

-Cuando… No sé, a veces.

-Creí que esto jamás sucedería.

-¿Qué?

-Encontrarme contigo en la calle, así de repente.

-¿Porqué?

-Porque lo imaginé. Imaginé muchas veces que iba caminando solo por una vereda y que tú venías en dirección contraria también solo, por la misma vereda. Por lo general las cosas que uno imagina nunca suceden.

***

-Hemos hablado por horas. Y ya es muy tarde –dije tragando nuevamente los nudos de mi garganta.

-Tienes razón. Es muy tarde y tal vez deberíamos despedirnos.

-¿Recuerdas la última vez que nos vimos? Antes de despedirnos te pedí que adivinaras en qué canción estaba pensando. Dijiste Mayonaise de los Smashing Pumpkins y no sé de dónde lo sacaste –dije riendo– Porque yo estaba pensando en Un Rayo de Sol de Los Diablos. Pero si dijiste esa canción es porque tú estabas pensando en ella. Ya cuando bajé del bus, cuando estaba solo me pregunté por qué pensabas en esa canción. Es una canción muy triste y nosotros solo éramos dos personas despidiéndose. En ese momento me pareció excesivamente triste para la ocasión, la mía era una canción alegre, una canción de verano. Juro por Dios que no sabía que sería la última vez que nos veíamos, de haber sido así… Habrías adivinado.

-¿Y eso a qué viene? ¿Cómo haces para recordar todas esas cosas? ¿Esas palabras?

-Nada… Supongo que… Nada, yo… Nada, es solo mi estúpida nostalgia en acción, mi torpe nostalgia que no se me quita con nada –dije apresurándome a hablar antes de que se me quebrara la voz–. Es solo que a veces… Me haces tanta puta falta, a veces hay tanto que quisiera contarte, tantos cuentos que quisiera que leas… –dije estrechándolo más fuerte, todavía sin poder quitarme el maldito nudo de la garganta, ya sin poder contener las lágrimas que caían sobre su hombro.

Kenny

Párrafos de libros

2010-09-01T10:40:00.000-07:00

Historia del Caballero de la rosa y de la virgen encinta que vino de Liliput

Juan Carlos Onetti

Todo lo que fuimos sabiendo de ellos no tuvo interés para mí, hasta cerca de un mes después, cuando la pareja se instaló en Las Casuarinas.S upimos que habían estado en el baile del Club Progreso, pero no quién los invitó. Alguno de nosotros estuvo mirando bailar a la muchacha toda la noche, diminuta y vestida de blanco, sin olvidar nunca, cuando se aproximaba al largo y oscurecido mostrador del bar donde su marido conversaba con los socios más viejos e importantes, sin olvidar sonreírle con un destello tan tierno, tan espontáneo y regular, que se hacía imposible no perdonarla.En cuanto a él, lánguido y largo, lánguido y entusiasta, otra vez lánguido y con el privilegio de la ubicuidad, bailó solamente con las mujeres que podían hablarle —aunque no lo hicieran— de la incomprensión de los maridos y del egoísmo de los hijos, de otros bailes con valses, one-steps y el pericón final, con limonadas y clericots aguados.Bailó sólo con ellas y sólo aceptó inclinar unos segundos sobre hijas y solteras el alto cuerpo vestido de oscuro, la hermosa cabeza, la sonrisa sin pasado ni prevenciones, la confianza en la dicha inmortal. Y esto, con distracción cortés y de paso. Ellas, las vírgenes y las jóvenes esposas sanmarianas —cuenta el observador—, las que de acuerdo al breve vocabulario femenino no habían empezado aún a vivir y las que habían dejado prematuramente de hacerlo y rumiaban desconcertadas el rencor y la estafa, parecían estar allí nada más que para darle, sin falta, un puente entre mujeres y hombres maduros, entre la pista de baile y los incómodos taburetes del bar en penumbra donde se bebía con lentitud y se hablaba de la lana y el trigo. Cuenta el observador.Bailaron juntos la última pieza y mintieron tenaces y al unísono para librarse de las invitaciones a comer. El se fue inclinando, paciente y contenido, sobre las manos viejas que oprimía sin atreverse a besar. Era joven, flaco, fuerte; era todo lo que se le ocurría ser y no cometió errores.Durante la cena, nadie preguntó quiénes eran y quién los había invitado. Una mujer esperó un silencio para recordar el ramo de flores que había tenido la muchacha en el costado izquierdo del vestido blanco. La mujer habló con parsimonia, sin opinar, nombrando simplemente un ramo de flores de paraíso sujeto al vestido por un broche de oro. Arrancado tal vez de un árbol en cualquier calle solitaria o en el jardín de la pensión, de la pieza o del agujero en que estuvieron viviendo durante los días inmediatos al Victoria y que ninguno de nosotros logró descubrir.

La nunca bien ponderada Dosis de Poesía

2010-08-30T17:38:00.000-07:00

No te salves

Mario Benedetti

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

No te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer lo párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

Pero si

pese a todo no puedes evitarlo

y congelas el jubilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo

Eugenio Ionesco: El mayor exponente del teatro de lo absurdo

2010-08-29T09:57:00.000-07:00

"El arte es inútil, pero el hombre es incapaz de prescindir de lo inútil"
Ionesco

El mayor exponente del teatro de lo absurdo nació en Slatina, Rumania el 26 de noviembre de 1912, desde niño se trasladó a Francia. Trabajó en varias actividades antes de dedicarse por completo a la dramaturgia en la que se enredó casi por accidente mientras intentaba aprender el idioma inglés con los diálogos didácticos Smith y de lo cual resulta su primera obra "La Cantante Calva" estrenada en el teatro "Les noctambules" y dirigida por Nicolás Bataille. Muere en el año de 1994 en París. Después del estreno de "La Cantante Calva", la que causa gran escándalo, se impone como padre del teatro de lo absurdo, en sus obras muestra por medio del lenguaje, la incapacidad de comunicación entre los seres humanos, en el desarrollo de las situaciones cotidianas se presenta la soledad humana, la insignificancia y falta de sentido de la existencia, estas situaciones que pueden parecer a momentos cómicas.

En sus obras son recurrentes los ambientes cerrados, el lenguaje distorcionado y las situaciones sin lógica. "La lección" fue su segunda obra y se estrenó en 1951 en el Théatre de Poche-Montparnasse de París, bajo la dirección de Marcel Cuvlier, es una obra de un acto en la que quedan expuestas las situaciones de poder, abuso y maltrato que se dan en la cotidianidad entre un profesor y su joven alumna, a esto se suma la presencia de la criada, cómplice de la maestra; alegoría de la educación que a diario mata la individualidad de los niños para introducirlos al sistema homogeneizando habilidades, valores y conocimientos.

En "La Lección", la alumna repite constantemente "Me duelen las muelas" para responder a todo lo que se le pregunta y para expresar cada sentimiento; mostrando así lo absurdo del lenguaje cuando la otra persona no establece comunicación efectiva con quien habla. Uno podría decir cualquier cosa, que da lo mismo: es absurdo.

Ionesco dice: "Todo mundo seguirá siendo absurdo, porque cada persona se encuentra encerrada en su célula individual por lo inadecuado de los medios de comunicación, las únicas reglas de comunicación de que disponemos son las reglas del lenguaje insensatas, el único tipo de comunicación posible es el método indirecto de la paradoja, los hombres aislados nunca llegaran a conocerse"

Los dramaturgos del teatro existencialista, precedente al teatro de lo absurdo pretendían llevar a escena toda su carga de angustia y ausencia de sentido en la experiencia humana. Sus obras de teatro llevan a la conclusión de que cualquier acción humana es absurda e inútil, y lleva implícita el sufrimiento y el sacrificio. Así, plantean el dilema moral entre el fin y los medios entre una de sus temáticas, como Sartre en "Las Manos Sucias" y Camus en "Los justos".

El teatro existencialista dio paso de esta forma a los padres del teatro de lo absurdo: Samuel Beckett e Ionesco. "Esperando a Godot" relata la historia de dos personajes que se sientan a esperar a "un Godot" del que nada se sabe y nunca llega a aparecer; un absurdo, una idea, un vacío con el cual darle sentido a sus existencias. El mismo Beckett afirmó no saber quién era ese Godot. En esta obra se reafirma el absurdo de la comunicación humana mediante el diálogo carente de sentido que sostienen los personajes:

VLADIMIR: No podemos.

ESTRAGON: Por qué?

VLADIMIR: Esperamos a Godot

ESTRAGON: Es verdad. Estás seguro de que es aquí?

VLADIMIR: El qué?

ESTRAGON: Donde hay que esperar

VLADIMIR: Dijo delante del árbol (señala el árbol) Ves algún otro?

ESTRAGON: Qué es?

VLADIMIR: Yo diría un sauce llorón

ESTRAGON: Dónde están las hojas?

VLADIMIR: Debe haber muerto.

ESTRAGON: Se acabó su llanto.

VLADIMIR: A menos que no sea tiempo.

ESTRAGON: Y no sería más bien un arbolillo?

VLADIMIR: Un arbusto

ESTRAGON: Un arbolillo.

En "Notas y Contranotas" Ionesco habla de sus dos primeras obras como tentativas del mecanismo vacío del teatro. Ensayos de un teatro abstracto, no figurativo, o concreto si se quiere, puesto que no es si no lo que se ve en escena, nace sobre el escenario, es un juego, juego de palabras, juego de imágenes, de concretización de los símbolos. Es decir: un teatro hecho de figuras figurativas. Es por otra parte la revelación de cosas monstruosas o estados monstruosos, o de rostros monstruosos que llevamos dentro de nosotros. Así, para muchos estudiantes de teatro que han tenido que pasar por montajes de las obras de Ionesco, representarlas significa constatar el desmoronamiento de sus realidades escénicas, ver cómo se transforman y se destruyen para dar lugar a realidades monstruosas.

El teatro debe extrapolar esta experiencia absurda a la vida del espectador, o si se quiere, el absurdo vital debe extenderse a la forma teatral, de manera que los elementos dramáticos como el diálogo, el escenario o el vestuario se vuelven absurdos, pierden su sentido lógico y racional. La propia línea de acciones en escena se basa en situaciones sin explicación y preguntas que quedan sin respuesta. Este teatro, además de la falta de sentido en la vida humana y la soledad, pretende exponer la dificultad o imposibilidad de la comunicación efectiva entre las personas. Al respecto de la filosofía del absurdo, G.E. Wellwarth dice que "el hombre vive en el mundo pero no lo entiende ni entiende su función en él. Es un extraño, un desplazado, colocado en el centro de un mundo que se le antoja un alucinante vacío. En este desierto el hombre opera anestesiándose mediante creencias artificiosas, más o menos plausibles: sumergiéndose en una cómoda rutina que le proporciona la sensación de tener algún significado, engañándose a sí mismo con la convicción de que no está solo. Ionesco se concentra principalmente en mostrar a su público la soledad en que se encuentran los seres humanos y la insensatez de las acciones cotidianas que constituyen la mayor parte de su existencia terrena." De esta manera sus obras llevan la cotidianidad humana hacia lo paradójico, para que el espectador se sorprenda y hasta se ría de su propio absurdo. Más allá de la mera ridiculización de situaciones banales, las obras de Ionesco dibujan de modo tangible la soledad de los humanos y la insignificancia de la adoración a ídolos vacíos, entre otros temas.

Las obras de Ionesco son fundamentales para el teatro del Siglo XX y son lecturas relevantes en los estudios de teatro. El teatro La Huchette, del bohemio barrio latino de París lleva presentando "La Cantante Calva" ininterrumpidamente desde su estreno en los años cincuenta.

Kenny Oñate

Lo vergonzante de vivir más de 25 años en este mundo

2010-08-27T12:35:00.000-07:00

Pocas otras biografías -La de Freddie Mercury, por ejemplo- Denotan una auténtica inquietud de espíritu, angustia y desesperación por vivir y por ver como la de Andrés Caicedo.

Con tan solo 25 años se suicidó, una vez que recibió en sus manos la copia de su novela publicada "Qué viva la música" de una editorial argentina. En ella escribe que es una vergüenza vivir más de 25 años en este mundo, convirtiendo a su suicidio en un acto de honestidad.

Andrés Caicedo era descrito como un adolescente flaco, esmirriado, débil, de gafas y pelo largo del que pocas personas en su natal Cali sabían era escritor y probablemente la voz más autorizada para hablar de cine en Colombia durante los primeros años de la década de los setenta. Fue un niño genio, un "nerd moderno" de esos que son tremendamente indisciplinados e inquietos, rebeldes y mitómanos; tuvo que ser expulsado de cinco colegios antes de obtener su bachillerato.

Caicedo no desperdició ni un minuto desde la niñez, era porque ya tenía un "fin" escrito para él; consecuente con esa idea de que era vergonzante vivir más de veinticinco años en este mundo y con la terrible, casi patológica angustia por vivir que lo aquejaba y que esta vida no habría podido satisfacer nunca; Caicedo vivió más que muchos de los que viven hasta los ochenta. Durante su adolescencia y temprana juventud conoció y experimentó un amor auténtico y sin límites por las letras, el cine, el teatro y la música. Fue un lector voraz; por el pasaron escritores como Cortázar, Borges, Carlos fuentes, Gabriel García Márquez, Onetti, Benedetti, Mario Vargas Llosa, Henry Miller, Ian Fleming, Daniel Dofoe, Carpentier, Edgar Allan Poe y muchos otros.

Leyó probablemente todas las obras de teatro de Eugenio Ionesco y para la edad de 17 años ya había montado tres de ellas, escribió sus propias obras y a los dieciséis ganó el Primer Premio en el Festival de teatro estudiantil de Cali con su obra "La piel del otro héroe". También adaptó y dirigió obras de Triana y de Pinter. Se formó con Enrique Buenaventura, maestro del teatro independiente colombiano en el taller de teatro experimental de Cali. Escribió en sus cuentos "Calicalabozo" y "Calibanismo" sobre la suciedad y la doble moral de la sociedad caleña y de los jóvenes con quienes se educó, en un ambiente de salidas a rumbiar, droga y libertinaje sexual. Entre la edad de 18 años y 25 años, es decir entre el 69 y el 76 tuvo su período más prolífico, en el que completó cuentos, obras de teatro, guiones para cine y su célebre novela "Qué viva la música". Con 18 años ya había obtenido el Premio de Cuento de la Universidad del Valle y el Segundo lugar en el Premio Latinoamericano de Cuento de la Revista Imagen

Lideró el Cineclub de Cali, una casona al estilo "The Factory" de Andy Warhol en donde otros jóvenes debatían y criticaban las películas que Caicedo decidía proyectar. En el año 70, con 19 años ganó el Primer Concurso Literario de Cuento de Caracas.

Su obra habla sobre las problemáticas sociales en el universo urbano contemporáneo, a diferencia del realismo mágico, que si se quiere era la "Literatura dominante" del contexto temporal en que vivió Caicedo; que se centra en un universo rural extemporáneo. De esta manera, su obra se convirtió en un hito para las nuevas narrativas latinoamericanas, alejadas del "boom", se detecta gran influencia Caicediana en los nóveles escritores colombianos, un ejemplo de ellos es la novela "Opio en las nubes" de Rafael Chaparro.

Es debido a esta renovación en la temática que plantea Caicedo; que Alberto Fuguet se refiere a él como "El primer enemigo de Macondo" y al respecto de su suicidió escribió: "Caicedo es el eslabón perdido del boom. Y el enemigo número uno de Macondo. No sé hasta qué punto se suicidó o acaso fue asesinado por García Márquez y la cultura imperante en esos tiempos"

A Caicedo no lo mató García Márquez. Caicedo fue sobretodo una "persona diferente" atormentado y angustiado por vivir y por ver; su obra es una muestra fiel de esa autenticidad ontológica y ni de lejos, jamás por la mente de Caicedo debe haber pasado la idea de ser un "enemigo de Macondo". Él escribía como parte de sus depesespero por vivir, vivió y se mató de forma consecuente con su pensamiento. Fuguet simplemente se aprovecha de este hecho para plantear la coyuntura de "los enemigos de macondo" en la historia de las literaturas latinoamericanas.

Sus cuentos fueron recogidos tras su muerte por sus familiares y amigos y han sido publicados por norma de manera póstuma a partir de la década de los 90 en varios libros: "Calicalabozo", "El libro negro de Andrés Caicedo", "Calibanismo". En su novela "Qué viva la música" se puede apreciar a un escritor de inteligencia excepcional, capaz de evocar y recordar con una facilidad increíble, cosas que ha visto o escuchado anteriormente. Cinéfilo, Fanático de los Rolling Stones y de la historia de la música, ávido lector y escritor prolífico, pero sobretodo diferente, auténtico y consecuente con esa angustia por vivir que este mundo no puede satisfacer; así fue Caicedo.

Kenny Oñate

Álbum de Familia por Gabriela Alemán

2010-08-25T15:04:00.000-07:00

La escritora ecuatoriana Gabriela Alemán acaba de publicar su sexto libro: "Álbum de Familia" (Estruendomudo, 2010) Aquí dos entrevistas que dio para la prensa peruana a propósito de la presentación del libro en la Feria Internacional del Libro de Lima 2010

Entrevista CARLOS M. SOTOMAYOR

Regresas al cuento luego de varios años. ¿Cómo tomaste este retorno al género?

El último libro de cuentos lo escribí en el 2001. Y fue un libro llamado Fuga permanente. Y fue una época en la que vivía fuera de Ecuador, en Nueva Orleans, estudiando. Y al encontrarme lejos de Ecuador y poder mirar un poco desde afuera, me hizo pensar que necesitaba contar historias relacionadas a ciertos espacios geográficos que me interesaban. Y en ese momento escribí un poco sobre los lugares en los que había vivido: Paraguay, Nueva Orleans… y de eso han pasado nueve años. Y de pronto, cuando Alvaro Lasso me propuso escribir un libro para presentarlo en esta feria llevaba tres años sin escribir nada. Lo último había sido la novela Poso Wells del 2007. Y Alvaro me abrió una puerta, porque en algún momento me detuve y me pregunté si valía la pena seguir escribiendo. Para qué escribe uno. Y en esos tres años de pensar y darle vueltas, y gracias a esta oportunidad, reparé que lo que a mí me fascinaba de la literatura eran las historias. Y me pareció que el cuento era una manera de volver. Es un género que a mí me gusta mucho. La novela necesita de un largo aliento que necesita mucha disciplina. Después de tres años yo sentía que estaba para carreras de cien metros pero que no estaba lista para carreras de 15 kilómetros.

¿Cómo fue el proceso de este libro?

Al principio, lo que empezó como un calentamiento empezó a tomar forma cuando le puse el título al libro: Álbum de familia. Y a partir de allí empezaron a salir los cuentos y me pareció que ese era el libro que tenía que escribir. Pero fue un regreso afectivo, sobre todo.

Al repasar tu obra se advierte una predilección por la literatura fantástica. ¿Cómo surge esta fascinación por lo fantástico?

En estos tres años que estuve dándole vueltas al tema de la literatura, siempre vuelvo al hecho de que si escribo es porque me encanta leer. Y los libros que más placer me han dado en la vida son básicamente de literatura fantástica. Descubrí a Silvina Ocampo y me volví loca. Leí a Bioy Casares y no paré hasta comprarme todos sus libros

¿Qué es lo que te seduce de lo fantástico?

Después, elaborando el porqué me interesaba tanto, llego a la conclusión de que es un género que permite decir una cosa, pero en realidad te estás refiriendo a otra. Que al final, pienso yo, es lo que hacemos todos los días al intentar comunicarnos. Parece que todo es transparente, que el diálogo fluye, pero en realidad hay varias corrientes de sentido que están yendo y viniendo entre dos personas. Y me parece que la literatura fantástica reúne como dicen la condensación de la esencia, el tratar de entender lo oculto, lo tabú, lo no dicho, lo que hace temblar la tierra y a lo que nadie se refiere.

En este libro uno de los elementos que me atrajeron es la recreación de atmósferas particulares…

Sí, fue algo que me senté a trabajarlo. En el primer cuento (“Bautizo”) que es un poco el entregarse a un mundo desconocido, que es este mundo del mar, pero es el mundo también de la muerte, que nadie sabe hacia dónde va, pero que todos vamos a acabar desembocando en él. Y que es mucho más fácil respirar junto a él, que resistirse a él. Como cuando se bucea: si se resiste al agua uno se ahoga; si nos dejamos llevar, podemos. Igual la vida lleva a la muerte, y la muerte no hay que frenarla, no hay que entorpecerla, es parte de. Y me pareció que recrear ese tránsito difícil para la gente que muere y para los que quedamos podía funcionar esa atmósfera de distancia, de un mundo subacuático que nos es completamente ajeno, pero que está allí. Y lo que hice fue tratar de dar esa distancia en tiempo y espacio a través del agua para pensar la muerte.

Y el final del cuento tiene, además, un tono fantástico…

Sí, siempre hay una puerta abierta. Es algo que intenté en todos los cuentos, mantener un juego con el lector. No entregar verdades absolutas y sin la posibilidad de que el lector arme otra historia con su experiencia, con su lectura.

Ahora que en un inicio mencionaste Poso Wells, recordé que se trata de una novela que tiene elementos de la ciencia ficción. Y que, además, desde el título uno encuentra un guiño a H. G. Wells…

Sí, porque cuando yo tenía 14 años descubrí un librito maravilloso de Wells, de 80 paginitas, que se llama El país de los ciegos. Y ya en ese momento yo ya era una gran lectora de Wells, me encantaba. Y de pronto al abrir la primera página descubro que uno de mis autores favoritos de ciencia ficción, del siglo XIX, está hablando de Ecuador. Y yo me volví loca. Y fue algo que se quedó allí. Pero hace unos cinco años, cuando me mudé de casa al fin pude lograr que las cajas de libros guardadas donde mis papás, mis hermanos y mis amigos se reunieran en un solo espacio. Y sacando los libros encontré El país de los ciegos. Y vino todo nuevamente a mí, y me dije: yo tengo que continuar esta historia pero en el siglo XXI.

Sabes mucho de literatura peruana…

Es una de mis literaturas preferidas…

¿Qué autores te agradan?

En narrativa varios. Alfredo Bryce Echenique, por ejemplo. Cuando lo descubrí me hizo girar la cabeza 180 grados y entender por primera vez que el humor podía ser parte de una literatura de verdad seria. Que no era una literatura menor para nada. Y después, Julio Ramón Ribeyro. Y después, claro, Mario Vargas Llosa, José María Arguedas, Ciro Alegría. Y José Watanabe, Blanca Varela… en poesía como que es enorme el campo… Antonio Cisneros, y así puedo seguir dando nombres. Y luego gracias a las editoriales pequeñas de ustedes que se mueven mucho he podido acercarme a autores nuevos de acá. Conseguí la antología Matadoras, de narradoras; y allí he conocido a varias. Antes había leído a Rocío Silva Santisteban, Iván Thays. Desde el siglo XIX en adelante la literatura peruana es una referencia no sólo para ustedes, sino a nivel mundial.

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Entrevista Pedro Escribano

–Dicen que Ecuador es una “línea imaginaria”, pero en tus cuentos revolotea.

–Me interesa mucho pensar en Ecuador desde la literatura. No me interesa hacer sociología o un discurso político. El espacio de la literatura debe ser ese. Pienso que el campo de la literatura es un campo amable que permite el diálogo, la reflexión a través de una historia.

–¿Y tus ficciones vienen a través de historias de familia.

–Sí, el primer recuerdo grato que tengo de la infancia son las historias que me contaba mi abuela, las historias que me contaban mis padres y en esas historias siempre está Ecuador de contexto. No era la Historia, era la historia familiar de cómo llegó la abuela, cómo se casó o cómo mi madre, que trabajaba en una librería, cerraba la tienda para ponerse a leer, pero siempre había trasfondos históricos. Creo que llega un momento que para entenderse uno mismo tiene que recorrer sitios, pero para volver al mismo sitio. El sitio al que he vuelto es de las historias de mi familia, que es, de algún modo, la historia de la familia ecuatoriana.

–Álbum de familia, ¿llegaste a conocer a José Watanabe?

–No, tengo muchos amigos que estudiaron con él y fueron sus amigos. Hubiera sido un gran honor conocerlo. Este libro no intenta dialogar con el libro de José, pero sí hay una referencia afectiva de un autor que me ha marcado mucho en la escritura porque me parece que ese humor que traspasa en su poesía es un humor que da chispas a la literatura. Este es mi homenaje y además me ha publicado una editorial peruana y lo presenté aquí.

–O sea, estás engreída.

–Sí, y encantada (risas).

–Tras memorias de guerras, ahora aquí te publican...

–Lo presenté el 28 de julio. No lo dije, pero se me puso la piel de gallina. Felicité al público en sus Fiestas Patrias, y creo que es lo que uno tiene que hacer cuando es país hermano. Eso antes no se podía hacer.

–¿Tus personajes tienen un fuerte componente psíquico…

–Ahora último me rondan temas, uno de ellos es tratar de entender qué significa la muerte. Y me parece que ninguno de los temas que están tratados en mis cuentos son temas con una única verdad, que tienen una única definición. Esos temas son el amor, la fraternidad, la amistad, etc. Creo que en ese lugar de ambigüedad reside la literatura. La literatura no es un lugar de respuestas, sino de preguntas, y de preguntas que no son fáciles de responder.

–En un cuento, la esposa al abrir un cajón descubre quién era en realidad su esposo.

–Sí, en ese cuento descubre toda una faceta de una persona que ha compartido 30 años de vida con alguien y descubre que era un desconocido absoluto.

–¿Te pareces a ella?

–(Risas) Últimamente me gusta que los secretos desaparezcan. Creo que uno de los sentidos que tiene la literatura es quitar esos velos. Ese es el sentido de Álbum de familia.

–Buscas crear atmósfera.

–Una de las cosas que me planteé hacer con este libro fue escribir un libro como a mí me gusta leer, que los autores no me entregan verdades selladas en una caja con un moño y me digan aquí está el mundo. Me encantan los autores que me provocan reflexionar, dudar, pero que me entretienen. Hay que jugar con el lector, entregar pistas.

–La historia, pero también hechos recientes, Lorena Bobbit, por ejemplo.

–Sí, el libro hace guiños en eso. En un álbum de familia siempre se oculta al malo o lo malo, no importa cómo. En la historia reciente de John Bobbit ha funcionado eso. No puede haber un tipo más absurdo y que representa un poco lo que se está volviendo esta sociedad mediática. Salió en los reality show diciendo que sigue amando a Lorena, que no la olvida cuando la historia real fue terrible en todos los sentidos para él y para ella y lo que significó en términos simbólicos. Pero no, de pronto se convierte en circo para llamar la atención nuevamente hacia él. Hice un cuento irónico, satírico, de burla al estado de las cosas, no sobre John Bobbit ni nadie, solo es un pretexto para decir cómo está funcionando el mundo, mediático, sin pensar en lo terrible que hay tras ello.

–¿Cuál es tu acercamiento a la literatura peruana?

–Muy cerca. Ayer comencé a leer un libro que tiene un comienzo maravilloso, El futuro de mi cuerpo, de Luis Hernán Castañeda. Estaba muerta de cansancio, pero me quedé hasta la una de la mañana. He leído a Carlos Yushimito, Iván Thays, Rocío Silva, Santiago Roncagliolo, las lista es grande. Aquí se publican antologías. A Luis Hernán lo leí en antología para colegios, había varias generaciones. Leo Etiqueta negra, hace 2 años publicaron Narradoras peruanas...

–Sabes todo, pareces espía.

–(Risas… ¡espía japonesa!) No, es que me interesa. Sabes, mi abuelo era escritor y en la casa había libros de Arguedas, Alegría, Ribeyro. Yo me formé leyéndolos. Bryce me abrió un mundo entero. Ah, la poesía de ustedes nunca se acaba.

–Levantas una piedra y debajo hay cinco poetas…

–(Risas) Síííí, y lo mejor es que son buenos.

Lo que sale de las librerías

2010-08-20T18:26:00.000-07:00

En esta ocasión, les voy a hablar sobre dos libros ecuatorianos que la primera vez que pregunté por ellos en las librerías tuve el placer de escuchar: "Está agotado"

Escuchar que un libro está agotado es un buen indicio, lo primero que viene a la mente de uno es: "Ese libro se vende", debe tener varios aspectos positivos que hace que los lectores se interesen por él. Es grato saber que libros de autores ecuatorianos salen de las librerías y al revisar blogs sobre literatura, se pueden encontrar varios reveiws sobre ellos, lo que habla aun mejor: "Esos libros se leen"

Body Time

Gabriela Alemán

Editorial Planeta, 2003

Body Time inicia con el hallazgo de un cadáver y se desarrolla en torno a los acontecimientos que rodearon la muerte de un prominente académico norteamericano a quien pertenece ese cuerpo. Es una novela de lenguaje sobrio, elegante, exquisito; que envuelve, atrapa y crea por sí mismo. Los personajes giran en torno al deseo, dialogan sobre él y sus implicaciones en la condición humana; el deseo de un hombre salir de la mediocridad valiéndose de otros, el deseo de una mujer de convertirse en académica reconocida en un ambiente universitario altamente competitivo, el deseo de un hombre de drogarse y experimentar sobre su sexualidad.

Repleta de referencias musicales sobre Jazz y Blues, la historia avanza en un escenario perfecto: Nueva Orleans, una ciudad que siempre se ha presentado tal como es, que en su tiempo fuera una gran burdel al que llegaban los piratas para esconder sus tesoros; es en Body Time una ciudad en donde el letrero "Thou shalt not kill" debe estar presente como para recordarles a los transeúntes que asesinar es un pecado, una ciudad donde se puede encontrar crack a cualquier hora del día, de cafeterías, de un subido ambiente académico universitario, pero también de casas en donde se dan fiestas de máscaras que terminan en orgías.

Un libro para leer con intriga y fascinación hasta el final y una lectura altamente recomendable.

Atacames Tonic

Esteban Michelena

Paradiso Editores, 2008

Atacames Tonic llama la atención desde su portada, parecería que se trata de una novela gráfica, de un cómic, y es en efecto la estructura que sigue la novela, capítulos cortos como viñetas: cada viñeta representa una acción; se aprovecha al máximo el lenguaje para narrar la vertiginosa historia de una sola noche el la que "Chico" deberá escapar de la mano de una negra bellísima y descomunal de la que se ha enamorado "La Niña".

Tiene buen ritmo y es entretenido de leer. Está escrito desde una verdadera y auténtica fascinación por el ambiente urbano de Atacames y por lo afro ecuatoriano; así el autor rescata mucho del lenguaje coloquial de los habitantes de Atacames, imprimiéndole voz a algunos de sus mitos y creencias. A la vez que plantea un amor joven, fresco, movido por lo erótico y por el vértigo; muestra también un amor viejo, distante, frío, nostálgico entre otros dos personajes auténticos y fascinantes.

Una aventura vertiginosa, acelerada y repleta de acción, así resulta Atacames Tonic.

Kenny Oñate

Kamastro de Matuta por Freddy Ayala Plazarte

2010-08-19T19:29:00.000-07:00

Es una gran alegría para nosotros, como colectivo literario colaborar en la difusión del próximo lanzamiento de la Colección 2010 del Proyecto Editorial Drugos de la Naranja, liderado por integrantes del colectivo LA.KBZUHELA

En este marco les iremos mostrando las presentaciones e introducciones de los libros que forman parte de esta colección.

KAMASTRO DE MATUTA

(Poesía)

Freddy Ayala Plazarte

PRESENTACIÓN
El viaje hacia la inmortalidad
Alexis Cuzme

Ese Nadie, al que muchos conocemos como Ulises, habita en cada página de este Kamastro de Matuta. Es parte inseparable porque su vida o la vida de la voz poética navega por un mar embravecido, capaz de azorar a cuanto marino descuidado niegue la potencialidad amorfa de la tormenta de versos. Y no es solo la analogía con Ulises lo que vuelve interesante este poemario (cuya comparación no salta a la vista, pero está ahí), sino los símbolos marinos acudiendo insistentemente en cada poema.
Así el mar, arena, sal, isla, puertos, escamas, espuma, medusas, cardumen, anémona, son referentes precisos de lo que encierra este coral poético.

“El océano dibuja un ataúd”, nos dice el poeta, convertido en Nadie, acercándonos a su concepción vista desde el mar, desde lo líquido, donde la pureza y los seres desconocidos -más allá de los sometidos y depredados- aguardan su momento de furia contra el hombre. Alistándose para recrear: “la funesta trampa del mar”.

Kamastro de Matuta es una obra mística, sin pretensiones exageradas de poesía intelectual (sí, el lenguaje puede mostrarnos otra cosa). Sus elementos y metáforas han logrado que sea un libro para elegidos por la paciencia, o sea para todos aquellos que no esperan leer y entender -sobre todo- poesía al instante, si no que comprometidos con la labor desentrañable de las palabras.

Estamos ante la propuesta de Ayala Plazarte, un poeta cuya obra posee un registro personalizado, que abarca el presente no explícitamente como se quisiese encontrar sino todo lo contrario, acudiendo a lo implícito, desarrollando toda una propuesta hermética donde las fisuras no puedan corromper las galerías de esta nave.

Al igual que Ulises, en su travesía por llegar a Ítaca, va encontrando y enfrentando adversidades físicas y abstractas, así el lector deberá hacerle frente a monstruos metafóricos acechando en cada poema. No es una poesía ligera buscando la masificación (como la actual poesía contemporánea ha demostrado en sus distintos representantes en Ecuador), puesto que Ayala Plazarte lo que busca es convertirse junto a su obra (como Ulises: personaje, metáfora, hombre, Nadie).

Es evidente que Ayala Plazarte, en este su Kamastro de Matuta, su barcaza alejada del Aqueronte, de Creta, de la isla de Polifemo, ha fijado su rumbo hacia la tierra prometida donde la creación poética es un todo o nada, donde las resignaciones a lo mediocre no son opciones de ultimátum. Así nos lo asegura la voz que recorre este poemario, que no flaquea en ningún momento y se refuerza en la subjetividad de cada verso.

Fragmentos de libros: City de Alessandro Baricco

2010-08-17T12:59:00.000-07:00

Portada del Álbum: City Reading de AIR

Hermosa es la puta de Closingtown, hermosa. Negros son los cabellos de la puta de Closingtown, negros. Hay decenas de libros en su habitación, en el primer piso del saloon, que lee mientras espera, historias con un principio y un final, si se lo pides, te las contará. Joven es la puta de Closingtown, joven. Al tenerte entre sus piernas te susurra: amor mío.
Decía Shatzy que costaba como cuatro cervezas.
Sed de ella en los pantalones de toda la ciudad.
Ateniéndonos a los hechos, ella fue hasta allí para ser maestra. Habían convertido la escuela en un almacén, desde que se marchara la señorita McGuy. Y, en un momento dado, llegó ella. Lo arregló todo y los chiquillos empezaron a comprar libretas, lápices y todo lo demás. Según Shatzy, sabía lo que se hacía, y utilizaba libros comprensibles. Incluso hasta los muchachos mayores le encontraron el gusto, iban cuando podían, la maestra era hermosa, y al final conseguían leer las frases escritas bajo los rostros de los bandidos, los que colgaban en la oficina del sheriff Se trataba de chicos que ya eran hombres. Ella cometió el error de quedarse, a solas, con uno de ellos en la escuela vacía, una tarde cualquiera. Se abrazó a él, e hicieron el amor con todas las ganas del mundo. Después, cuando aquel asunto dio en saberse, los hombres habrían hecho oídos sordos, pero las mujeres dijeron que era una puta, y no una maestra.
En efecto, dijo ella.
Cerró la escuela y empezó a trabajar al otro lado de la calle, en una habitación del primer piso del saloon. Sutiles son las manos de la puta de Closingtown, sutiles. Se llamaba Fanny.
Todos la querían, pero sólo uno la amaba, y era Pat Cobhan. Se quedaba abajo, bebía cervezas, y esperaba. Cuando había terminado, ella bajaba.
Hola, Fanny.
Hola.
Iban arriba y abajo, desde el principio hasta el final de la ciudad, agarrados, en la oscuridad, y hablando de aquel viento que nunca cesaba.
Buenas noches, Fannv.
Buenas noches.
Pat Cobhan tenía diecisiete años. Verdes eran los ojos de la puta de Closingtown, verdes.
Si quieres entender su historia —decía Shatzy— tienes que saber cuántos disparos tenía en aquel tiempo un revólver. Seis.
Ella decía que era un número perfecto. Piénsalo. Y haz sonar ese ritmo. Seis disparos, uno dos tres cuatro cinco seis. Perfecto. ¿No oyes el silencio, después? Ése sí que es un silencio. Uno dos tres cuatro. Cinco seis. Silencio. Es como una respiración. Cada seis disparos es una respiración. Puedes respirar rápidamente, o lentamente, pero cada respiración es perfecta. Uno dos tres cuatro cinco. Seis. Respira el silencio, ahora.
¿Cuántos disparos tenía un revólver?
Seis.
Y entonces te contaba aquella historia.
Pat Cobhan ríe por lo bajo, con espuma de cerveza en la barba y olor a caballo en las manos. Hay un violinista que toca y que tiene un perro amaestrado. La gente le tira una moneda, el perro va a recogerla y luego vuelve hacia su amo, caminando sobre las patas traseras, y le mete la moneda en el bolsillo. El violinista está ciego. Pat Cobhan ríe.

More poetry

2010-08-16T14:24:00.000-07:00

The Tiger

By: William Blake

TIGER, tiger, burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies

Burnt the fire of thine eyes?

On what wings dare he aspire?

What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art

Could twist the sinews of thy heart?

And when thy heart began to beat,

What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?

In what furnace was thy brain?

What the anvil? What dread grasp

Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,

And water'd heaven with their tears,

Did He smile His work to see?

Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Dare frame thy fearful symmetry?

Scribd.com

2010-08-02T19:42:00.000-07:00

En una ocasión anterior, les hablamos sobre el Bubok, que es una editorial inglesa on-line en la que puedes colgar tus libros para que los otros usuarios los lean, si tu libro tiene muchos lectores y buenas recomendaciones, la editorial lo publica en papel y te paga los derechos.

Esta vez les vamos a hablar sobre Scribd.com, la mayor comunidad mundial de publicaciones digitales, yo llegué a ella después de buscar la manera de descargar libros en formato pdf, cuando no los encontraba en las librerías. Lo que vuelve a Scribd una herramienta muy útil si se ama la Literatura, es bastante difícil no encontrar lo que se busca.

Pero Scribd también permite colgar apuntes, presentaciones, ensayos, folletos, revistas, es muy útil en la actividad escolar. yo colgué un resumen sobre Enzimología Clínica que me fue muy útil para Bioquímica el semestre pasado, después de observar en mis notificaciones que mis amigos leían cosas como "Ejercicios resueltos de derivadas" o "Ejercicios de Torque" o "Apuntes de Química Orgánica". Es increíble la cantidad de material escolar que hay en la comunidad.

Que cómo hice para saber lo que mis amigos estaban leyendo? Muy fácil, Scribd revolucionó la lectura y la volvió social. Es como un facebook de leer, puedes ver lo que tus contactos leen y publican, puedes comentar y recibir comentarios.

Scribd creó el botón "readcast" de read = leer y broadcast = transmitir, por medio del cual tus contactos en otras redes sociales como Facebook o Twitter. Uno de los documentos que Scribd te plantea revisar cuando te sugiere leer en versión HTML es sobre el gran futuro que tiene la publicación digital en el mundo. Es una época bastante más rápida, no tengo que esperar a que el libro que quiero leer llegue a mi ciudad, no tengo que esperara a que alguien me pida prestados mis apuntes de bioquímica para compartirlos.

En cuanto creas tu perfil de Scribd puedes empezar a descargar, publicar y sincronizar con tu facebook. Scribd también pide que señales tu campo de interés para sugerirte las publicaciones más populares y leídas que te puedan resultar útiles.

Otro botón de gran utilidad es el de Mobile que te permite leer tus libros favoritos en tus dispositivos como el AmazonKindle, los IPads, IPhone y Palms, basta que un libro te guste, das un click y lo puedes leer en cualquier sitio.

Qué esperas para unirte a la mayor comunidad de publicaciones digitales del mundo? Cuando lo hagas no olvides visitar y suscibirte a mi biblioteca http://www.scribd.com/kennyto que por lo pronto tiene tres publicaciones que incluyen un cuento, el programa de mano del recital que tuvimos y esos apuntes de Bioquímica, pero que espero muy pronto ampliar. Visita también la biblioteca de Efecto Alquimia http://www.scribd.com/efecto_alquimia_biblioteca en donde encontrarás libros sobre la cultura quitu-cara y literatura ecuatoriana.

Kenny Oñate

Qué hay en la agenda?

2010-07-31T20:45:00.001-07:00

Alguna parte de Cuentos del viento

2010-07-30T13:59:00.000-07:00

En algún desolado páramo de un mundo destruido …

“¿Porqué demora tanto Matías en traer el café…?”, preguntó Auro, sin apartar la mirada de los naipes. “… Será que no encontró el azúcar”, interrumpió entre el silencio, el Padre Gonzalo que estaba en su delante, “calla padre, mejor vota una vieja; quiero ganar esta mesa…”, increpó el Sargento. “¡no voy a tirar nada hasta que Matías traiga café con azúcar!”, respondió el Padre Gonzalo.
“Con esta de seguro te caigo Matías”, se repetía Auro para sus adentros, lo hacía como quién intenta pensar en otra cosa, huyendo de aquello que nadie quiere mencionar pero que todos sospechan. “Ya demoró más de cuarto de hora”, dijo Auro, interrumpiendo nuevamente el silencio entre los viejos amigos. Fue ahí, cuando el viento o quizá una extraña fuerza abrió de golpe la endeble puerta de la cabaña.
A unos pasos del lugar yacían cuatro tasas en el suelo, el lodo que causó el café al mezclarse con la tierra todavía humeaba. Los tres amigos miraron con temor las tasas en el suelo. El Sargento junto al Padre Gonzalo fueron hacia el lugar; la sangre se les heló cuando vieron a la distancia entre el páramo, como Matías iba montado en un burro junto con la Muerte.

“¡Muévete Auro, tráeme mi escopeta¡”, gritó el Sargento; Auro, quien miraba todo desde la cabaña, buscó tras un viejo anaquel y sacó el arma, corrió a entregársela al Sargento quien le gritaba a la Muerte, “¡maldiitaa, no te lleves a mi hermano!”. El Sargento empuñó el arma, disparó intentando herir a la Muerte o a su burro, pero ningún tiro acertó, intentó correr para alcanzarlos pero la Muerte y su hermano, montados en el burro se perdieron entre el horizonte.

…alguien moría

dieggo

Tu compañía

2010-07-25T10:28:00.000-07:00

Kenny Oñate

“Y como un lobo voy detrás de ti,
paso a paso,
tu huella he de seguir”

Como un lobo, Miguel Bosé

Me acerqué para acariciar tu cabeza y al hacerlo me encontré con tus ojos nobles, temerosos. Me quedé sentado un rato junto a ti, bajando la mirada cuando pasaba alguien, porque eras el indeseado del barrio; el que los adultos querían lejos de sus hijos. Estábamos como a cuatro calles de mi casa y te pedí que me siguieras, jamás me había tomado tanto tiempo llegar, deteniéndome en cada esquina para esperar a que orinaras, como los alcohólicos cuando han bebido demasiado, llamándote cada cinco pasos para convencerte de que me siguieras. Abrí la puerta y te pedí que esperaras para cerciorarme de que dentro no hubiera nadie que me impidiera invitarte pasar, tomé un pan, te lo di esperando disminuir con él tu excesiva flaqueza, producto de días en el abandono y, finalmente te hice pasar. Estaba harto de que te quedaran viendo feo, de que los carros lastimaran tu rostro y tus miembros cuando salían de sus casas como si no estuvieras allí. Aquel día acabaste con mi soledad, te convertiste en mi amigo, mi cómplice y compañero. Desde aquel día, cada que llego a casa te abalanzas sobre mi rostro, tumbando la puerta ni bien la abro mientras agitas alegre tu cola y no dejas segmento de mi rostro sin lamer.

Nostalgia Ciega

2010-07-03T21:10:00.000-07:00

Por: Kenny Oñate

A Mariana, descansa viejita

-Viejita, regrésate ya mismo para los Estados Unidos.

-No, ya te dije que no. Me voy a quedar por aquí dos meses más.

-Pero viejita, por favor. Allá vas a estar bien. Ya llevas mucho tiempo en Ecuador. Regrésate.

-No mijito. No que yo te deba explicaciones, pero estoy muy contenta paseando con la negra. Ayer fuimos a Bahía en gabarra y mañana vamos a visitar Canoa. La negra quiere ir hasta Pedernales para pasar visitando a su abuelita Santa.

-Si ve abuelita, todos esos trajines, de gana. Regrésate viejita por favor.

-No mijito, ya te dije que no.

-Por favor abuelita regrésese. Si le pasa algo allá va a estar bien atendida.

-No me regreso, además, qué me va a estar pasando.

-Viejita esta semana te vuelvo a llamar y de seguro te convenzo pero ya me tengo que ir.

-Está bien hijito, Dios me lo bendiga mucho, a su esposa y a mis bisnietos.

Santiago abandonó el locutorio para ir a atender el restaurante de comida Manaba que hace poco había abierto con su esposa en Madrid. Hace una hora lo había llamado el médico que atendió a la Señora Mariana para comunicarle que tenía cáncer de útero en cuarta etapa y que él era el primero al que avisaba, que le pidiera a la señora que deje Ecuador ya que sabía que en los Estados Unidos ella contaba con el Social Security, que lo mejor sería que se haga ver allá.

Mariana siguió paseando por las tierras de su amado Manabí y jugando naipe cada noche con la negra, cumplidos los dos meses iniciaría su lucha contra el cáncer allá, en esas tierras del norte.

Fragmentos de libros: Qué viva la música de Andrés Caicedo

2010-07-03T20:48:00.000-07:00

Yo le hice apretadita de cejas, desconcertada ante la franqueza, y él, todo bueno (y porque me quería), complementó: "pero ahora, después del contacto con esta agua, no lo eres más. Eres adorable". Y yo qué fue lo que no hice al oír semejantes alabanzas: me tiré vestida, elevé los brazos, no dejé de ver el césped de la espuma que producían mis embriagados movimientos chapoteantes. Era el río Pance de los tiempos pacíficos.

Entonces, como me les reí en la cara a mis amigas, fue diciéndoles: "¿piscina? Pero qué piscina teniendo allí no más en las afueras un don de la Naturaleza de agua entradora y cristalina, ¡buena para los nervios, para la piel!"

No me entendieron esa vez y ya no me entienden nunca, cuando me las encuentro acompañadas de sus mancitos que me parecen tan blancos, tan rectos, buenos para mí, que soy como enredadera de Nigth Club, y yo sé que piensan: "esa es una vulgar. Nosotras somos niñas bien. Entonces, ¿por qué coincidimos en los mismos lugares?". No voy a darles el gusto de responder a esa pregunta, que se la dejo a ellas. A cambio pienso en ese territorio de nadie que es el pedaci-to de noche atrapado por la rumba, en donde no ven nunca a nadie que goce más, a nadie más amada (superficial, lo sé, y olvido, pero ese es mi problema) y pretendida, y cuando se van temprano piensan: "¿hasta qué horas se queda ella?". Me quedo la última, pa que sepan, hasta que me sacan.

Otra dosis de poesía

2010-06-27T12:44:00.000-07:00

Espantapájaros (Fragmento)

Oliverio Girondo

No sé me importa un pito que las mujeres

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;

un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco

o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles

una nariz que sacaría el primer premio

en una exposición de zanahorias;

¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,

bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

La mujer que no sepa volar

¡Pierde el tiempo al tratar de seducirme

José Saramago

2010-06-23T17:17:00.000-07:00

Hoy tuve que escoger una bonita foto tuya y animarme a escribir esto sobre ti. Fuiste sensible, humano y compasivo. A veces me preguntaba sobre tus batallas; porque fuiste un luchador acérrimo contra ese patético monstruo que es el cristianismo contemporáneo de occidente, porque para llegar al nivel de reflexiones sobre la condición humana de tus novelas, debías estarla confrontado constantemente y pocas cosas me parecen tan duras. Porque debías haber estado reflexionando y pensando, observando todo el tiempo, llevando esta lucha interior contra ese gran monstruo desde uno de los campos en los que es más difícil sacar adelante las cosa; el intelectual. En 2006 escribiste sobre tu infancia en casa de tus abuelos, porque eras sabio como pocos y sabías que era hora de recoger tus pasos. Luchaste contra el Dios malo, el dios vil, el de los cristianos hasta el final de tus días. En una de las novelas que más me ha impactado en la vida, mostraste un Jesús hombre y humano, víctima propiciatoria de ese "Dios". En una verdadera obra maestra, mostraste a la sociedad de inicios de siglo lo injustos y deshumanos que somos en una paradoja tan verosímil que obliga a abrir los ojos a cualquiera, en una ficción que inevitablemente nos devuelve un poco lo humano. Fiuste íntegro a ti mismo hasta el último como los verdaderamente grandes y con tu estilo único y tu pensamiento dejaste al mundo un legado impalpable pero inmenso. En donde quiera que estés: paz. Que sea tu muerte como fue tu vida: sabia.

Kenny Oñate

Tierna ficción

2010-06-21T15:58:00.001-07:00

Sumergidos en sueños inefables, realidades dispersas no tan “reales”,

surgen tiernas ficciones que nos envuelven en mágicos escenarios y

encuentros. Tintes coloridos pintan personajes, metáforas y divinidades que

desafían la paradójica muerte aun desconocida para los terrícolas.

Se puede percibir un entorno divergente cuando el autor es capaz de

enfrentar las concepciones vulgares a partir de un lente que permite filtrar

la vida de una forma tan singular, tan propia; así es como Diego Velasco

Andrade narra varios textos cortos que se abren espléndidos a la crítica de

la sociedad contemporánea, deshumanizada, materialista. El autor plasma

tenuemente la necesidad imprescindible de inspiración para romper un

poema sistemático.

La interacción con imágenes del país de las maravillas, la presencia del

pintor incomprendido, la asistencia de Borges a un taller literario forman

parte de los momentos que el lector disfruta al leer Tierna ficción. Es

inconcebible pasar este libro por alto cuando el escritor conjuga sutilmente

contenidos enérgicos con espacios invisibles que recrean la imaginación.

Liseth Correa

Te invito a Diakronías

2010-06-18T18:22:00.000-07:00

Kenny Oñate Quiroz (Quito, 1991)
Sus cuentos han sido premiados en el Concurso Literario Día del Libro y de la Rosa y en el Concurso Intercolegial de Relatos de la USFQ. Actualmente cursa segundo semestre de Medicina en la “Universidad Central del Ecuador”, participa de los talleres literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana y de los talleres de teatro de los laboratorios de arte comunitario del Municipio de Quito.

Darwin Stalin Morejón (Guaranda 1982)
Ha estudiado Filosofía y Teología en la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Es Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Central del Ecuador. Ha integrado talleres de literatura y periodismo en la misma Facultad, integrando los Talleres de Literatura de la CCE, entre 2008 y 2009. Actualmente prepara su primer libro de cuentos.

Adriana Jacqueline Erazo (26 años)
Estudiante de 8vo. Semestre de Comunicación Social de la UTPL. Miembro de los talleres de la CCE desde enero de 2009. Se considera una narradora alegre.

Fausto Ramos Romo

Estudió Informática, Administración y Manejo de Proyectos, parafraseando lo que un literato dijo alguna vez, concluiría que la Informática es su esposa, pero la Literatura es su amante. Es creador de una página Web de Motivación a Autoayuda denominada www.Audiorealizate.com Forma parte del comité organizador del concurso de Microrelato Kitu te Kuenta, que se realizará para las fiestas Decembrinas. Trabaja en Sistemas para Banco Pichincha. Es tallerista de la casa de la cultura. Tiene como planes lanzar este año su primer Libro de Cuentos que resalte la riqueza cultural, histórica y etnográfica que tiene Ecuador.

Invitando, ando, ando

2010-06-06T09:11:00.001-07:00

Pasajes de libros: Opio en las Nubes

2010-05-31T19:06:00.000-07:00

Llega Amarilla de una fiesta y me dice oye Pink cómo vas? Y yo le contesto bien, todo va bien. Salvo mi corazón, todo va bien. Amarilla tiene el pelo revuelto, me acaricia y yo le doy un arañazo en una nalga, como para no perder la costumbre. Amarilla se dirige a la cocina y se prepara un café, mira por la ventana, se acaricia el pelo y me dice que la vaina está jodida y yo pienso que en verdad todo está jodido. Los árboles están jodidos, las calles están jodidas, el cielo está jodido. Las palomas están jodidas. Mierda. Yo también estoy como jodido. Me dan ganas de ahogarme en salsa de tomate.

_________________________________________________________

Amarilla prepara algo para almorzar. Alguna receta con tomates. Fuma mientras pela los tomates. Dice que ayer fue a presentar una entrevista para un trabajo en una fábrica. Creo que una entrevista para un trabajo es algo así:

Nombre: Amarilla.

Estado Civil: soltera.

Religión: ninguna conocida; alguna vez intentó ser hare krisna pero la cogieron comiendo una hamburguesa grasienta y la expulsaron. Pero se había leído parte del Libro de los Vedas. Después intentó ser vegetariana. Tampoco funcionó. Por último se metió a una liga que defendía las ballenas. Hasta donde sabía su madre la bautizó. También hizo la primera comunión en la Iglesia de Jesucristo Obrero.

Sexo: Perdió la virginidad en el asiento trasero de un viejo Ford, en una noche de verano.

Dirección: avenida Blanchot.

Enfermedades: las de la niñez y alguna que otra infección pasajera, sin importancia.

Experiencia laboral: mesera de bar, acomodadora en cine, alguna vez vendió lotería, traductora.

Estudios: empezó a estudiar de noche inglés y computación, pero la echaron a mitad de semestre porque un malparido profesor se lo pidió.

Idiomas: algo de inglés. Se sabía toda la canción Copacabana de Barry Manilow.

Comemos en silencio. Amarilla me dice que tiene ganas de hacer una siesta porque siempre que duerme a esa hora sueña con barquitos de papel en la mitad de un cielo azulito. Pienso en sus nalguitas rosaditas trip trip trip.

Tomado de: Opio en las Nubes de Rafael Chaparro

Lágrima Envidia

2010-05-30T15:29:00.000-07:00

Hace tiempo se me rompió el aparatito de Inspiración; ese que me permitía ser escritor. Ahora mis ideas nacen muertas; un día mis Letras se despegaron del Papel y corrieron por doquier, alcancé a ver como se escabullían una Ese y una Pe se por la hendija de la puerta, mientras el resto del abecedario corría a esconderse bajo la cama o en cualquier lugar oscuro donde Yo no pudiese encontrarlas.

El Sacapuntas amenaza con suicidarse si no tiene cerca a Lápiz y Yo, suspiro frente a la ventana esperando por ella, parece que el caos se apoderó de la habitación. ¡Patético!.. Tal vez, es solo que ella era la musa, mi aparatito de Inspiración y cuando partió lo dejó todo así, alborotado, sin sentido, rodeado de Cacofonías y Lamentos.

La esperé días, la lloré en las noches y por fin ayer la vi. La única ventana de mi cuarto se convirtió en una guillotina de esperanzas pues la vi paseando de brazo con un pintor. Las Letras, el Lápiz, Sacapuntas e incluso Papel, quien tomo forma de avión, se acercaron para ver incrédulos a la ingrata.

Ese momento Lápiz saltó a mi mano, Papel tomó nuevamente su forma rectangular, y las Letras se unieron formando Palabras y estas a su vez Oraciones, Párrafo, Mis Ideas... Inspiración ya me olvidó y una Lágrima Envidia rodó por mi mejilla para caer en Papel, fue ahí que descubrí que había escrito Nada

Dieguito

Invitación

2010-05-22T15:52:00.000-07:00

Es el evento correspondiente a Ecuador del Festival Internacional "Palabra en el Mundo" Con éste se da inicio a un ciclo de recitales de los partipantes del Taller Literario de la CCE en el "CaféLibro"

Apuntes sobre Paraliteraturas

2010-04-18T16:46:00.000-07:00

Por: Kenny Oñate

Hablar sobre paraliteraturas implica la aceptación de que existen dos tipos de producciones literarias, la “literatura culta” y todas las otras producciones literaturas englobadas dentro de lo que se conoce como “Paraliteraturas”. Establecemos lo que es “Literatura” porque nos llega en forma de legado a través del sistema escolar, en el colegio nos hacen leer tal autor o tal obra porque su lectura implica estudiar la “Literatura”. Se puede establecer como “Paraliterario” la producción literaria marginal y de masas. Sin embargo, a nivel teórico, ya que no existe una “ciencia de la estética” es difícil, sino imposible establecer qué parte de la producción literaria es “culta” y qué parte es paraliteraria. En consecuencia, los estudios hechos en este campo, no se concentran en la línea que establece la ruptura entre lo literario y lo paraliterario, sino en las relaciones que existen entre estos dos tipos de producciones.

La literatura se puede definir como una institución; el ensamblado de un sistema de valores estéticos, éticos y morales que conforman juntas las obras que la humanidad a lo largo de los tiempos ha pretendido conservar, ya que son representativas para su “cultura” o porque son muestras de “civilización”. Literatura es una institución que se nos hereda, los autores y obras que se pretenden conservar están en una especie de catálogo o de museo; se nos enseña a leer a Cervantes, a Dante, a Homero porque son “obras literarias” que han logrado entrar dentro de este catálogo de obras que la humanidad debe conservar, se nos enseña que “eso es Literatura”. Un texto “paraliterario” es aquel capaz de subvertir el campo de lo que se conoce y acepta como “literario”, la existencia de este tipo de textos pone en riesgo a la “institución literaria” ya que revela el carácter arbitrario con el que se establece lo que es y no es “literario”.

Un texto paraliterario se desarrolla a partir de la percepción y la manifestación de una diferencia, y de la afirmación de ésta, al intento de reivindicarla. Creando así una amenaza constante para el dogmatismo y el etnocentrismo literario. El proceso paraliterario existe para recordarnos que existen las diferencias. No existe una naturaleza del texto paraliterario, sino múltiples modalidades de subvertir el campo literario. Paraliterario es toda la vasta producción literaria excluida del catálogo de “textos literarios” que puede subvertir, cuestionar y contraponerse a éste sistema.

Bernard Mouralis en su libro “Les contre-littératures” dice que “es susceptible de entrar en el campo de las contraliteraturas todo texto que no es percibido y transmitido –en un momento dado de la historia– como parte de la Literatura”.

Entre éstas, se encuentran por ejemplo; las Literaturas Orales. El conjunto de textos producidos y transmitidos oralmente abarca mitos y narraciones mitológicas, proverbios, cuentos, adivinanzas, canciones, chistes, anécdotas. Al respecto de las literaturas orales Mouralis dice “La literatura oral no se trata de un legado antiguo, sino que se inventa y se reinventa constantemente”.

Mouralis cita como ejemplo de contraliteratura a los textos aparecidos en Francia a finales del siglo XVI a partir de la idea de publicar textos de necesidad popular reduciendo al máximo el costo de producción. Novelas medievales y vidas de Santos fueron adaptadas a libros pequeños de acceso popular. El éxito de estos llevó a que se produjeran así almanaques, textos de Medicina, de Astrología, de profecías, de hechicería, recetarios de cocina, guías de viaje, reglas de juegos, partituras, manuales de cortesía, sainetes, obras de teatro, inventarios, tratados didácticos. El conjunto de textos editados así, se denominó La bibliotheque bleu debido al color del papel con el que se envolvían las obras. Éstas diferían de la “Literatura Culta” de la época en muchos aspectos; para empezar estaban dirigidas a un pueblo no culto. Abordaban temas diferentes y de diferente forma que la Literatura culta. Abordaban lo cotidiano, como el caso de los almanaques. Pero diferían sobretodo en su uso del lenguaje lo que hizo que estas obras constituyeran verdaderos “contradiscursos” de varios tipos.

Otro ejemplo citado es la Novela popular, la cual subvirtió a la Literatura culta en la medida en la que presentó a los lectores, una visión diferente de la sociedad en la que el héroe no tenía que ser un noble, podía ser parte del pueblo, un criminal o un justiciero. Esto representó durante los siglos XVIII y XIX un riesgo creando el concepto de “clases sociales peligrosas” que podían poner en riesgo el estatus de la burguesía; en esta medida Mouralis deja ver como la Literatura ha sido utilizada como “mecanismo de control”, las novelas “cultas” enseñaban al lector que el plebeyo era pícaro y representaba antivalores, mientras los respectivos contradiscursos de éstas: las novelas populares enseñaban al pueblo que ellos también podían salir adelante por su propio esfuerzo. Muchos escritores de este tipo de textos fueron leídos e influenciaron el pensamiento de Victor Hugo y de Balzac.

Mouralis dice que en el mundo contemporáneo podemos comparar a las novelas policíacas, a la ciencia ficción, y a las novelas gráficas con lo que fue la novela popular, ya que éstas representan, para el lector otro sistema de referencias, otra cultura que se ha desarrollado fuera de las estructuras de la tradición literaria.

El campo contemporáneo de las paraliteraturas no está constituido solamente por este tipo de obras, sino que fuera de la categoría de “obras” se debe tener en cuenta todo el conjunto de textos y signos que se producen y se transmiten fuera de las estructuras de la cultura literaria en un momento dado de la historia y que sean susceptibles de captar la atención de un público, ejemplos de esto son los afiches, los logos publicitarios, el grafiti, los diarios de desconocidos, los testimonios, las cartas.

La crítica y el legado literario establecen como “texto” aquellos que se caracterizan por la utilización de un “lenguaje literario”, alejado de lo banal y de los estereotipos. Los grafitis, textos sin autor que aparentemente no pertenecen a nadie en particular y que nos pertenecen a todos, no son concebidos por los espectadores como parte de la creación artística, sino como una presencia; llevan consigo una real eficacia poética y afectiva, poniendo en evidencia que todo texto es poético y que no es entonces el poeta el que crea la poesía, sino como dijo Jacques Ehrmann; “El lenguaje crea al poeta”.

Mouralis pone de manifiesto que “los diversos tipos de textos que no son considerados por la tradición literaria deben ser considerados en función del lugar que ocupan con respecto a la cultura dominante”. Estos textos pueden ser la expresión de una voluntad de oponerse deliberadamente a la cultura dominante y a las situaciones de la que ésta es expresión. En su libro, Mouralis habla de la existencia de un “Imperialismo Cultural” que se hace evidente en el concepto de “Literatura Mundial” que privilegia abusivamente al mundo europeo y que nunca ha correspondido a una verdadera voluntad de rescatar las obras del mundo. El ejemplo planteado es el de la enciclopedia de 1900 que catalogaba 1100 autores aproximadamente, solo 47 no europeos. De manera que para un adulto de la época, la literatura “mundial” consistía básicamente en la literatura “europea”.

La arbitrariedad con que se establece la línea que separa la “literatura” de la “paraliteratura” pone en videncia la problemática del etnocentrismo y del “imperialismo cultural”. Es así como se ha creado el concepto de “etnoliteraturas” para marginar cierta parte de la producción paraliteraria que no corresponde a la etnia de la cultura dominante, es decir, todas las literaturas centradas en los pueblos son “etnoliteraturas” por el simple hecho de no ser “Literatura Europea”. En la instrucción secundaria se nos enseña sobre los romanticistas y los modernistas en la literatura ecuatoriana, porque son categorías que se encuentran en la Literatura Europea, es decir categorías que nos vienen dadas por la cultura dominante; sin embargo jamás se nos habla sobre literatura andina por ejemplo, porque estudiarla no corresponde al estudio de la Literatura, sino más bien de ciencias como la Antropología o la Etnografía bajo la concepción de la cultura dominante.

Una dosis de poesía semanal (cada vez que nos acordamos)

2010-04-16T08:17:00.000-07:00

Un loco

Antonio Machado

Es una tarde mustia y desabrida

de un otoño sin frutos, en la tierra

estéril y raída

donde la sombra de un centauro yerra.

Por un camino en la árida llanura,

entre álamos marchitos,

a solas con su sombra y su locura

va el loco, hablando a gritos.

Lejos se ven sombríos estepares,

colinas con malezas y cambrones,

y ruinas de viejos encinares,

coronando los agrios serrijones.

El loco vocifera

a solas con su sombra y su quimera.

Es horrible y grotesca su figura;

flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,

ojos de calentura

iluminan su rostro demacrado.

Huye de la ciudad... Pobres maldades,

misérrimas virtudes y quehaceres

de chulos aburridos, y ruindades

de ociosos mercaderes.

Por los campos de Dios el loco avanza.

Tras la tierra esquelética y sequiza?

rojo de herrumbre y pardo de ceniza?

hay un sueño de lirio en lontananza.

Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!

¡carne triste y espíritu villano!

No fue por una trágica amargura

esta alma errante desgajada y rota;

purga un pecado ajeno: la cordura,

la terrible cordura del idiota.

El enemigo necesario

2010-04-14T20:17:00.000-07:00

El escritor ecuatoriano Marco Martínez Zuñiga acaba de publicar la novela "El enemigo Necesario" obra ganadora del Premio de Novela Corta "Medardo Ángel Silva" 2007.

Una novela vanguardista, meticulosamente armada, en la que el lector tiene que prestar atención a cada detalle; concentrarse por ejemplo en captar a cuál de los personajes corresponde la voz narrativa en cada capítulo. De atmósfera minimalista, se desarrolla más bien en lo nocturno, en los lugares que otros no visitarían, escenarios sombríos, oscuros; propiciando así el espacio ideal para que estos personajes que convergen en un bar de Streapers en Guayaquil puedan enfrentar cada uno a sus propios demonios, a ese "enemigo necesario".

Puedes contactar con el autor a su correo electrónico marcomartinez1979@hotmail.com o a sus números telefónicos:

(04)2566064/080766847

Marco fue muy amable en hacer llegar al grupo NienPintura tres ejemplares de su libro. Quieres tener uno de ellos? Sé el o la primera en enviarnos a nienpntr@gmail.com un post con el tema "Escritores Suicidas" por ejemplo Sylvia Plath o Andrés Caicedo (excepto Sylvia Plath y Andrés Caicedo porque nosotros ya tenemos posts listos sobre ellos ;) ). Publicaremos tu post en el blog y te enviaremos un ejemplar de "El Enemigo Necesario". Puedes enviar un post de cualquier extensión en un archivo adjunto o en el cuerpo del correo electrónico. En el cuerpo del correo escribe la información que quieres que escribamos sobre ti y tu dirección de correo postal (solo válido para Ecuador).

EL CAOS MÁS DIVERTIDO DE LA HISTORIA ;)

2010-04-11T10:13:00.000-07:00

No me percaté de que estaba al otro lado del calcetín hasta que una fuerte sacudida me devolvió a la realidad, me costó un rato ubicarme en aquel espacio que ahora lucía tan confuso y abrumador tras el caos del que me había librado.

El sitio me parecía familiar, miré desde el borde de la cama las paredes cubiertas por dibujos a lápiz; una caja que me servía solamente como procesador de palabras y que no encuentro la explicación por la que la adoro tanto; libros… libros… malditos libros que me dejaron cicatrices; un gran 0 burlándose de mí desde una prueba de química; ahí estaba aquella muñeca de porcelana robé de la habitación de al lado y la montaña de ropa por la que siempre me quitan permisos; una torre de historias sin terminar y el armario que me invitaba a perderme en su profunda oscuridad.

Pasé mis dedos sobre todo lo que se atravesaba, no podía creer que pudiese tener en mis manos un “esferu” o “esferi” o “esfere” como sea que se llame esa cosa, si… si… esa alargada que nos sirve para escribir. No me convencía aún de que tenía bajo mi pode aquel artefacto que desapareció primero junto a todos los demás. Dejé que mi mirada paseara traviesa sobre la mesa, la dejé ascender lentamente por una extremidad que si bien recuerdo de llamaba “brazo”, después un “hombro” , pasó por el cuello que estaba adornado por un “cordón” o una “zoga” o “piola” o tal vez una “orca”, ¡Da igual! Todas esas van alrededor del cuello… mis ojos viajaban lentos, visitaron unos labios que lucían secos y descoloridos y siguieron hasta encontrarse con una mirada que clamaba por una explicación. Temí y en seguida aparté mis pupilas de ese par de fosas negras, a pesar de haber recordado mi nombre no lo quiero mencionar porque en la solapa habíamos olvidado la E y la R, y tal vez si no lo pronuncie correctamente entonces no vuelva a ser la de antes.

Ahí lo tienen, debería admitir que mientras daba un paseo por las páginas de ese libro quedé convicta de sus ideas; les falta un tornillo a todos quienes lo han leído, porque del mismo modo en que se perdían las letras, también perdíamos la cordura. Atrévanse todos a hacer un viaje como nunca antes y a cambiar su modo de ver el mundo; para los locos y valientes, más aún para los locos: EL ORDEN ALFABÉTICO de Juan José Millás.

Erika Rosado.

Otoño.

2010-04-10T05:59:00.000-07:00

Otoño.

Para Santi (Feliz mes ^.^)

Los pasteles están en la vitrina y pienso en comprar uno, el de cereza. Es mi favorito, pero no el suyo. ¿Si el pastel es para él, no debería ser de otro sabor? Frunzo el ceño y me desvío, voy a Central Park y me acuesto en el césped. No pienso en nada. Las hojas caen a lo lejos, pero el viento es fuerte y hay algunas que rozan mi brazo. Mi corazón palpita fuertemente pensando en lo que quiero hacer. Me levanto del césped y me acomodo el saco, casi no hay gente. El frío ahuyenta a las personas, a casi todas, a ti no. Camino hasta llegar a la calle y tengo que esquivar a la bicicleta que casi me pisa. Me río y pienso en el otoño en Nueva York, algo inexplicable, algo que me hace feliz. Voy a la pastelería, pero vuelvo a dudar. Salgo de ahí y sin saber por qué, entro a la juguetería. Estoy en la sección de peluches y pienso en los búhos, en que es algo que los dos nos gusta. Encuentro uno precioso, es blanco y tiene los ojos dorados. Lo compro y le escribo una carta larga en el metro. Espero que me perdone por algunos manchones y algunas inestabilidades en la letra. Llego y le encuentro en la puerta cuando timbro, me abalanzo sobre él y me amarca. Me río sonoramente y pienso que me equivoqué, que también debí haber comprado el pastel; de todas formas, no odia ese sabor. Me mira inquieto al ver la funda de la tienda de juguetes y yo le digo: Hace ya muchos días que te conozco y pensé, solo pensé que hoy podría ser especial. Me mira confundido y se ríe. Sonrío, no hay nada como un otoño en Nueva York.

Gabriela Cabezas.

Buho Nival

2010-04-06T20:12:00.000-07:00

Tengo el esotérico gusto y natural deseo de buscar el terror, de salir por las noches a las místicas y venales vías de esta ciudad, donde su suave sortilegio de iglesias y pecados se conjugan con la misma esencia del Mirra que un Querubín deja flotando y el Vaho espumoso de un rio de concreto.

Es hermoso el temporal en lo impredecible, aquí cuando la luna se oculta tras los fantasmas nocturnos y los racimos de nube sujetan las fases monstruosa, el río de lo insospechado logra permutar la noche en un teatro de cortinas, que no dejan ver más allá de cuatro pasos, así como lo fue en aquella noche.

Me dejé llevar por el dócil vaivén de la luz intermitente y el escenario exacto para propender a la locura. Andaba dentro de las calles maltrechas y escondidas de mi espacio glacial y por rupturas insólitas de la ciudad “Carita de Dios”, donde caballeros, damas y fenómenos, aparecían destellando fulgores tétricos.

Estando bajo la influencia de la bohemia en los prados angélicos del alma de Quito, por donde la Basílica se levanta ante la vista de la Virgen Apocalíptica que mira al norte, escuché una melodiosa voz cantando a los sultanes del cielo, narrando en llanto tenue, la maldición de su destino...

Sus ventiscas musicales esparcían grumos de amor y pena.

Y aun cuando el canto era totalmente hermoso, no concebí de donde venía tan mítico recital. Pasé horas tratando de dar con la casa o con la persona que cantaba. Poco a poco escuchaba como los sonidos tomaban más fuerza y presentía de alguna manera que me esta acercando a ella, pero de pronto era el silencio y la escuchaba nuevamente… lejana.

Era incesante ese canto gutural y palatino, ese claro rastro de amor coreado, ese vértigo de indómitas palabras que clamaban por magia. Empecé a imaginármela, con su rostro pálido, sus ojos negros, su belleza exuberante, su cuerpo envuelto en misterio fulgurando sensualidad, perversión, esquizofrenia… su boca diáfana y amante.

Ese día, entonces, cansado de la búsqueda interminable y mirando que la Dama Ciudad se quejaba por proliferar en llanto, preferí encontrar refugio en el paredón de los sueños… fue el sueño más profundo, reparador y deliciosos de hace mucho tiempo.

La música de su voz y su cuerpo oscilando, me acunaba a la distancia; se orquestaba dentro de mi mente y durante toda la noche sus palabras de lamento. No pude dejar de soñar en formas, en caras, en cuerpos, en como podría ser ella…

Tarde me di cuenta, que sin saber su mortalidad, la amaba.

Días después y aun intrigado por el misterio de la voz cantante, me deslicé nuevamente por las calles que me entregaban el idilio imaginario. Superfluo para las horas, anacrónico como es mí estilo, vestido elegantemente y hediendo a peluquería, caminé por los vestigios de turno y me dejé llevar por el desastre.

Encontré en las mismas calles, pobreza, hambre, odio, pero la canción perduraba en lo tribal de su destino, sin embargo, cada vez que me acercaba, cambiaba de lugar. Así, pude ver recostado en la vereda a la injusticia, desdentados asaltando la luz de las estrellas, descalzos martillando el piso con sus plantas desnudas, prostitutas vendiendo calor en retazos de amor y odio. Fulgores y más fulgores de lo que pude ser una ciudad olvidada en el tiempo y olvidada por su mismo pueblo.

La propia ciudad, como su mismo nombre, parecen ser parte de una mítica y exuberante leyenda, ambas no existen, pero ambas pueden ser descritas, dentro de esa misma irrealidad… continué.

Lentamente caía la madrugada y el frío amenazaba congelarme. Pero al fin, pude escuchar la bellísima voz a escasos pasos de mí. Era en la calle Galápagos, por donde hoy resido. Un pordiosero me tomó por el pie de manera frenética y casi caigo metros adelante. Con ira regresé a verlo, sus ojos claros, perdidos, como locos, me asustaron, era un hombre viejo y harapiento, que me dijo:

No vaya_ con voz suplicante, apagada…

Su extraña apariencia y su voz amoratada, me llenaron de espanto y a la vez de ternura.

Al volver la vista adelante, escuchando los acordes hipnóticos, observé como un hombre se acercaba a la misma calle, buscando seguramente lo mismo que yo… lo miré desde lejos, casi a la marcha y perpendicularmente a mí. A la justa distancia donde las personas parecen ser del tamaño de un muñeco. Celoso de este personaje, empecé a correr, mientras en ecos se perdía las últimas palabras del viejo…

S e a r r e p e n t i r á

Me detuve a los pocos pasos de encontrarme con el tipo. Unos cuatro o cinco pasos exactamente. En ese instante presentí como el tiempo espacio colapsó… es una sensación similar al bullicio que uno está acostumbrado a soportar y que de pronto se queda callado.

Todo quedó en un espantoso silencio, sólo se escuchaba el crepitar de la farola esquinera, un susurro de gente a la distancia y el respirar agitado del tipo que espera escuchar, al igual que yo, la canción a la lejanía, pero esa vez… temblaba.

La bruma áspera resbaló por entre mis pies y la niebla más espesa se tomó por completo la calle entera… casi ya no podía ver al tipo. Se detuvo la brisa, la noche se tornó mucho más inmóvil que de costumbre y el terror empezó a invadir mi cuerpo por ondas de choque.

El ambiente se volvió de apoco más y más pesado, algo, que no se explicar bien, me decía que alguna cosa, en algún lugar, nos asechaba.

Me quedé completamente estático pues el espanto irrumpió en lo más hondo de mi ser. Lo que no le sucedió al otro sujeto, seguramente extasiado por la anterior cercanía de la voz y la desesperación de creerla perdida, o porque presentía, al igual que yo, ese algo extraño salivando por nuestra presencia.

Entonces, desde lo alto de la hermosa iglesia, una figura casi humana se deslizó por los frágiles cristales que no pude reconocer, rompía la garua inició y de entre la dócil luminosidad de la farola, como de la bulla sarcástica del pordiosero, poco a poco y sin hacer un solo ruido, como lo haría un búho nival, este ser se acercó a nosotros, despacio y sin prisa, con sus alas gigantescas y terrible belleza.

Desde donde estaba pude ver a este ser asestando sus terribles garras en el rostro del hombre que yacía frente a mí. Lo sacudió en el aire hasta matarlo. Unos fáciles hilos de carne unían la cabeza con el cuerpo y sus brazos como sus piernas se movían de un lado a otro, sin vida, desplazados por la furia en la que el cuerpo era sacudido.

Quieto y callado desde donde estaba yo, se coloreaba la vida en un tinte sempiterno y me salpicaba a los ojos… ellos no se negaban el ver, no podían renunciar verlo. La hermosa bestia en cuestión de segundos devoró por completo a su víctima., dejando solo de evidencia, un poco de ropa sucia.

Una fragante nube de vapores humanos se levantó, hedía a sangre el lugar, los ojos negros de la bestia me miraron… temblé por mi suerte, pero esos ojos glotones y muertos me demostraban saciedad.

Así, gravitando con el aroma de la ciudad que inundaba mi nariz en sus vapores infernales… desapareció.

No he vuelto a escucharla, ni verla, desde la rota pantalla de mi ventana espectral...

David Acosta.

Nostalgia Ulterior

2010-04-04T13:20:00.000-07:00

Por: Kenny Oñate

Sí ve mamá, yo le dije que el Juan Carlos me había salido bien inteligente. Ayer llegó feliz diciendo que había sacado veinte en computación. Se acuerda del Mario mamá, el que me dejó embarazada del Juan Carlos, sí ese era bien inteligente, qué será de él. Seguirá de albañil, aunque con tanto trago quién sabe si siga por ahí. Hoy no había mucho que hacer en la casa de la Señora Rosa, solo llegó la señorita con una amiga de la universidad a pedir almuerzo, aproveché para limpiar la refri y me despedí. Muy buena gente es la señora Rosa mamá. Si usted la viera. Por qué será que todas esas señoras con nombre de flor son tan lindas y huelen bien. A las cuatro ya estaba en la peluquería, vino un joven, mamá a hacerse rebajar como tres meses de pelo viera. Pero que quería no se qué cosas, yo le dije al Edwin que lo atienda, ese Edwin luego se me burlaba diciendo que le huyo a los clientes. Dos tinturas hice hoy, y ya no hubo más clientes. Saliendo me acordé de pasar por la papelería comprando una lámina de los mamíferos que me pidió la Catalina que le lleve y una goma que ya no dizque tiene. Si la viera a esa muchacha mamá, todo anda perdiendo. Bueno mamita, la dejo que me voy a hacerle la merienda a los muchachos. Mire mamita, le traje estas flores, aquí a un ladito se las pongo.

Ana Luisa salió despidiéndose del conserje, le tomaría una hora llegar desde el cementerio a su casa.

A man dead by kicks. (4th Part)

2010-04-01T07:01:00.001-07:00

Here is the fourth part of the story: "Un hombre muerto a puntapiés". You can find the first three parts of the story in here. And, you know, if you find any unforgivable mistake, please tell me.

Was the Ramirez dead, drunk? No, that couldn’t be, because the Police would have found out that immediately and the fact would be in the newspaper, and just to not have doubts, if by any chance the journalist forgot it, the Commisioner would have said that to me with out hesitation.

What other bad habit could the unhappy victim have? Because of being a vicious, he was; this, nobody could deny it. And what proves this, is he not declaring the reasons if the aggression. Any other cause could be said with no blush. For example, what would there be of embarrassing in these confessions?:

“An individual cheated on my daughter; I found him this night on the street; I was blind with anger, I treated him as a swine, I threw myself to his neck and he, helped by his friends, put me on this state” or

“My wife betrayed me with a man who I tried to kill, but him, stronger than me, started furious kicks against me” or

“I had some trouble with a godmother and her husband, for revenging she attacked me cowardly with her friends”

If this he would have said, nobody would find the deal strange.

Also, it was really easy to say:

“We had a brawl”

But I’m losing time, these hypothesis are unsustainable to me: in the first two cases, the people who debt the ill-fated; in the third one, his confession would have been unavoidable, because that was to honorable; in the forth one, we would also already know about it, because just for revenge, he would have said the names.

Nothing, that what was in my frown, was the evident. There was no more reasoning to be done. As a consequence, having all the conclusions, I have rebuilt, in resume, the tragic adventure that happened between Escobedo and García street, in these terms:

Octavio Ramírez, and individual of unknown nationality, of forty two years old, and of mediocre looks, lived in a modest hotel until the 12^th of January of this year.

It looks like the Ramírez guy lived of his rents, few, by the way, not allowing himself a lot of expenses, not even extraordinary, specially with woman. He had had since little a small deviation of instincts that depraved him in the future. Until, by a fatal impulse, he had to finish with the tragic end we all regret.

For more clarity, we must say that this individual had gotten to the city just a few days before.

The night of the 12^th of January, while he was eating in a dark cheap restaurant, he felt a known anxiety that went bothering him more and more. At eight, when he was going out, the torments of his desire were agitating him. In a strange city for him, the difficulty of satisfying it, by the ignorance that he had from the city, was irritating hi,. We walked, almost desperately, for about two hours by the main streets, putting his longing eyes in the backs of the man he found on the way; he followed the from close, trying to catch any chance, although distrustful of suffering a deception.

Liseth Correa -nueva integrante de niEnPintura-

2010-03-13T05:04:00.001-08:00

El lenguaje nos deja la libertad de expresar lo que sentimos, lo que somos, conforma las alas que permiten emprender un vuelo maravilloso, incierto, increíble. Las palabras son parte del lenguaje y aunque en ocasiones resultan peligrosas o desvalorizadas por la ausencia concreta entre dicho y hecho, para quienes disfrutamos de la escrit

ura, son nuestra herramienta más importante.

Liseth Correa nació en Quito, el 12 de septiembre de 1990 (hablo en tercera persona porque trato de mirarme desde fuera, conviene hacerlo). Su madre guarda unos escritos colmados de faltas ortográficas (que hoy son motivo de risa) en una agenda que tenía Liseth, en la cual dibujaba y escribía a partir de los 6 años. En el colegio le gustaba bastante formar parte de eventos artísticos. Donde habían obras de teatro, ahí estaba Liseth; en el conjunto musical, ahí estaba también, danza y como no mencionar el club de periodismo.

Liseth apreciaba Historia y las Ciencias Sociales, no obstante en el Spellman Femenino no existe bachillerato en esta rama, por lo que dejó de tomarlas en cuarto curso y decidió estudiar “Comercio y Administración”. Aprovechaba las reducidas horas que recibía de Lenguaje, realmente las disfrutaba. Durante el colegio part

icipó en dos concursos de escritura, uno organizado por la Embajada de España y otro por Participación Ciudadana.

No ha sido de las personas que se encasillan con algo, por eso es difícil hallar un autor favorito en sus preferencias de lectura o un estilo musical definido. Liseth puede encontrar en un mismo autor, textos que le encanten como otros que le disgusten. Lo más relevante para ella, es escribir con el corazón. Existe la posibilidad de permanecer todo el tiempo con un bolígrafo, un papel y escribir cosas muy buenas; pero nada se compara con aquellos impulsos que generan la necesidad de refugiarse en la escritura de manera espontánea, natural.

Se pueden escribir miles de textos y no tener ni siquiera uno que valga la pena. Se puede e

scribir solo uno que nos convierta en personajes de renombre. Para ser sinceros, Liseth no piensa escribir por los demás, lo hace por ella, sin embargo, se motiva de una forma indescriptible cuando alguien gusta de sus trabajos. Considera el llegar a una persona, como una señal de que vale la pena continuar. Hoy Liseth estudia Comunicación Social en la UPS.

Fragmento de mi poema comprender

(…)

Con la dulzura de una golondrina,

Abre sus alas y quiere volar,

conservar en su rostro la tierna caricia

Que el viento le puede proporcionar.

Todas esas ilusiones que al sentir,

Su corazón acelerado empiece a latir.

Mas es tan fuerte ese deseo

Que no existe razón ante el desenfreno.

Existe un aire intenso y espeso,

Que no permite al ave emprender el vuelo.

Duele, duele tanto oír su triste lamento

Y tener impotencia, encontrarse perplejo.

Este grave incierto que nos hace presos

Como la golondrina sin alcanzar su sueño.

Es tan doloroso encontrarse así, tan escasos,

Que desearíamos hallarnos nuevamente incautos.

Comprender ¿qué quiere comprender?

Si en la ignorancia no existe pesadez

Comprender ¿para qué comprender?

Es acaso el saber o no, el que nos hace perder.

Autor

En el transcurso del tiempo hay obras que marcan nuestro mundo, el mío ha sido escenario de imágenes y sueños creados gracias a Jane Austen, García Márquez, Neruda, Rubén Darío, Edgar Allan Poe, Jerry Spinelli, Rafael de León, García Lorca. Un escritor que me agrada en gran medida es el ecuatoriano Ney Yépez Cortés, su libro Mundos Abiertos es una recopilación de varios cuentos que escribió desde muy joven. El ático, El confidente de las niñas, El corazón de las sombras y El Dios de los que temen son narraciones que guardan un estilo muy juvenil, misterioso, fantástico, sensible a experiencias poco comunes que transportan al lector a estados paralelos que se entremezclan con lo “real

”, creando la duda que oscila entre los parámetros normalizados socialmente y las experiencias paranormales. Ney nació en Quito en 1968 es periodista, compositor, bajista y cantante de la band

a de rock Mantra. En 1990 publicó sus primeros textos de poesía en la revista de creación literari

a Ixo Facto de tendencia surrealista. En 1991 obtuvo el primer lugar en el concurso de poesía organizado por la Facultad de Estudiantes Universitarios y en 1993 obtuvo el primer lugar en el concurso universitario de video-ficción como realizador, guionista y director del cortometraje para televisión azulinaciones, basado en la novela homónima de Natasha Salguero. Uno de los perso

najes surge reiteradamente en varios de sus trabajos, se trata de Felix Dalton un antropólogo y comunicador social.

Fragmentos de libros

2010-02-28T17:21:00.000-08:00

Quiero agradecer a mi amigo Gio, quien me regaló le edición en Inglés de este libro haciendo posible este post.

Kenny

If you really want to hear about it, the first thing you’ll probably want to know is where I was born, and what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don’t feel like going into it, if you want to know the truth. In the first place, that stuff bores me, and in the second place, my parents would have about two hemorrhages apiece if I told anything pretty personal about them. They’re quite touchy about anything like that, especially my father. They’re nice and all –I’m not saying that– but they’re also touchy as hell. Besides, I’m not going to tell you my whole goddam autobiography or anything. I’ll just tell you about this madman stuff that happened to me around last Christmas just before I got pretty run-down and had to come out here and take it easy. I mean that’s all I told D.B. and he’s my brother and all. He’s in Hollywood. That isn’t too far from this crumby place, and he comes over and visits me practically every week end. He’s going to drive me home when I go home next month maybe. He just got a Jaguar. One of those little English jobs that can do around two hundred miles an hour. It cost him damn near four thousand bucks. He’s got a lot of dough, now. He didn’t use to. He used to be just a regular writer, when he was home. He wrote this terrific book of short stories, The Secret Goldfish, in case you never heard of him. The best one of it was “The Secret Goldfish”. It was about this little kid that wouldn’t let anybody look at his goldfish because he’d bought it with his own money. It killed me. Now he’s out in Hollywood, D.B., being a prostitute. If there’s one thing I hate. It’s the movies. Don’t even mention them to me.

J.D. Salinger, The Catcher in The Rye, Little Brown and Company edition, 1991. Págs 1-2

La muerte de El Guardián Entre el Centeno

2010-01-31T11:54:00.000-08:00

Si una persona me pregunta Qué libros creo que debería leer –Muchos de mis amigos se conocen esta respuesta de memoria– Sin dudar respondo: “La Divina Comedia” de Dante Las Obras Completas de Palacio, “Opio en las Nubes” de Rafael Chaparro, “El Señor Presidente” de Asturias y “El Guardián entre el Centeno” de Salinger, no necesariamente en ese orden y muchas veces solo digo El Señor Presidente y El Guardián entre el Centeno.

Si alguno de ustedes escribe “El Guardián entre el Centeno” o The Catcher in The Rye en su buscador encontrará miles de artículos y millones de referencias culturales, cinematográficas, literarias y musicales. Esta obra es todo un hito en la narrativa norteamericana del siglo XX. Leí por primera vez el libro prestado de una biblioteca, después, como me gustaba mucho lo compré para volverlo a leer. Debería poner aquí algunas citas del libro, pero mi ejemplar lo tiene una de las profetisas honorarias de la galaxia que anda por Irlanda, así que me van a faltar esas citas, algunas referencias y también puede que haya ciertas imprecisiones, por lo cual me disculpo pero no quiero hacer de este un artículo muy académico, simplemente quiero escribir lo que siento.

La obra fue publicada en el 51, pero no se volvió famosa hasta la década de los setentas. Jamás fue el típico bestseller, es más creció como obra de culto, se hizo famosa de boca en boca y porque en cierta parte de los setentas su lectura fue altamente censurada. Se creía que la obra creaba potenciales asesinos, en la actualidad “El Guardián entre el Centeno” es uno de los textos de lectura obligatoria en la instrucción secundaria norteamericana y ahí tiene que además de asesinos, ha contribuido a la formación de banqueros, políticos, médicos y un abundante etcétera.

Yo considero la obra como de lectura fundamental en la formación literaria porque a mi modo de ver es una de las pocas que retrata adecuadamente el mundo adolescente; la historia sucede en las vacaciones de Navidad de cuando Holden Caufield tiene 16 años después de haber sido expulsado nuevamente del colegio. Holden es un sujeto problemático, cínico, con bajas calificaciones, con la angustia sexual típica de esa edad; pincelado por Salinger como un adolescente normal. Sin embargo Holden debajo de todo ese cinismo y esa actitud problemática se diferencia fundamentalmente de los otros jóvenes por su percepción de las demás personas. En el primer capítulo, tras alistarse para dejar el colegio, visita a uno de sus profesores; el profesor despierta repugnancia en Holden; es un viejo que vive en una casa que huele a naftalina por todo lado, despierta asco; el viejo empieza a hablarle de cosas que un joven no quiere oír, pero a la vez despierta compasión, al final aun cuando tenía pensamientos horribles y groseros, se despide amablemente del profesor y de su esposa prometiendo regresarse. Holden se refiere a uno de sus hermanos mayores diciendo Está prostituyéndose en Hollywood. Y a sus compañeros del colegio como Ese sujeto es tan falso. O Si hay alguien que realmente pude ser hipócrita ese es Stradlater. Las personas que conocen mi discurso saben cómo me refiero al mundo de la juventud y al mundo universitario, a veces soy capaz de gritar Todos los universitarios andan atrás de alcohol y prostitución. Todos son unos cínicos y unos falsos. Toda la gente es hipócrita. No porque me sienta así respecto a la generalidad de las personas, sino porque es lo que siento. A donde voltees a ver hay cinismo y falsedad y gente aprovechándose de otros. Cuando estás en la universidad, se siente tan malo ver a las personas simplemente a la cacería de parejas sexuales.

A pesar de la angustia sexual que atraviesa, Holden rechaza que le envíen una prostituta a la habitación del hotel donde se aloja. Dice que no habría cobardía peor. Casi al principio describe como Stradlater solo enamoraba a las chicas para podérselas llevar al asiento trasero de su auto. Mientras Holden habla de una de sus ex novias cono una boba. Dice Al principio no me daba cuenta de lo tonta que es porque siempre está hablando de Teatro y Literatura, cuando una persona habla mucho de esas cosas es difícil darse cuenta de lo tontas que son. Me maté de la risa cuando leí eso, porque sí hay personas así. En fin, Holden en su relato va maldiciendo a todos y todos le parecen unos falsos o personas muy huecas con las que no podría conversar de nada. Juzga a las personas de una forma muy difícil y esto lo hace ver bastante alejado de lo humano. Sin embargo, Salinger se las arregla para devolverle el componente humano, casi al principio de la obra Holden se siente mal recogiendo sus cosas por nunca haber usado unas botas para nieve que su madre le envió, siente como si hubiera desperdiciado el dinero de sus padres, aun a pesar de lo acomodados económicamente que éstos son.

Uno de los hermanos mayor de Holden trabaja en Hollywood y el otro –si no me equivoco– trabaja como economista o en finanzas, el punto es que es un profesionista, Holden viene de un buen hogar y sin embargo no se siente identificado tampoco con sus hermanos mayores o con sus padres, la única persona por la que se puede percibir siente cierta afinidad es por su hermana menor que todavía está en la escuela. Al final de la novela, Holden entra a su casa sin que sus padres lo noten, la única que sabe de su presencia allí es su hermana menor. Holden le cuenta que ha sido expulsado del colegio y ella le pregunta qué quiere ser, qué quiere hacer cuando sea grande a lo que él responde: ¿Recuerdas esa canción que dice “Cuando un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno”? Entonces empiezan a discutir, ella le aclara que no es una canción, se trata de un poema escocés medieval. Holden le recuerda a su hermana la imagen de esos niños corriendo sin ver hacia el abismo entre el campo de centeno, con un espantapájaros que alarga sus brazos para regresarlos antes de que caigan y le dice Eso quiero ser, quiero ser como ese guardián entre el centeno. Me imagino a muchos niños pequeños jugando en un gran campo de centeno y todo. Miles de niños y nadie allí para cuidarlos, nadie grande, eso es, excepto yo. Y yo estoy al borde de un profundo precipicio. Mi misión es agarrar a todo niño que vaya a caer en el precipicio. Quiero decir, si algún niño echa a correr y no mira por dónde va, tengo que hacerme presente y agarrarlo. Eso es lo que haría todo el día. Sería el encargado de agarrar a los niños en el centeno. Sé que es una locura; pero es lo único que verdaderamente me gustaría ser. Reconozco que es una locura. Símbolo éste que encapsula la profundidad y trascendencia de esta obra, Holden rechaza lo falso y lo hipócrita, sintiéndose así poco identificado con sus congéneres y con la generalidad de las actividades humanas, pero esto es precisamente porque es consciente de que el también puede ser falso, de que ha fumado, ha bebido alcohol y a utilizado a otros, en ese transitar por la adolescencia, pero él es capaz de mirar con añoranza sus valores infantiles y querer volver a ellos. Eso simboliza un Guardián entre el Centeno alargando sus brazos para salvar a los niños que corren alegres sin darse cuenta que van a caer por un abismo, representa el decadentismo de los valores infantiles y le pérdida de la inocencia durante el paso por la adolescencia pero con esa capacidad de voltear a ver la infancia con nostalgia y querer volver a ella.

Me pasó a mí y creo que a muchos, esperar mi primer beso con lengua, con la niña más bonita del curso, solo porque era la más bonita. Haber tenido mi primera borrachera mintiéndole a mis padres, diciéndoles que me iba a otro sitio y sentir que traicionaba gran parte de mí, de lo que realmente soy y de lo que aprendí en mi hogar. Tantas son las veces que me he sentido falso y cínico y puedo haber engañado a todos, pero yo no engaño al niño que fui, él siempre estará ahí para reprocharme. Es por eso tal vez que este libro me tocó tan fuerte, porque me sentí muy identificado con el discurso de Holden. Me sucede que en cuanto termino de leer un buen libro lo primero que me pregunto es de qué mente salió esto. Qué persona hay detrás de esto, qué debe haber estado pensando cuando esto se le ocurrió. Los libros de Salinger, por clausula contractual impuesta por él mismo. No deben llevar ninguna foto en la portada, ninguna foto de él, ninguna biografía de él, ningún prólogo u otro tipo de revisión. Según Salinger el libro debe hablar por sí mismo y lo hace.

Las referencias a “El Guardián entre el centeno” son abundantes; Alessandro Baricco le puso “Holden” a su escuela de escritores y afirma que Holden es “la persona que más admira”. Mark David Chapman, el asesino de Jhonn Lennon pidió que se leyera un pasaje de la obra en su juicio, aduciendo que su defensa se encontraba en ese pasaje.John Honckley Jr, quien intentó asesinar a Ronald Reagan también declaró encontrarse obsesionado con el libro. El nombre del libro de título a una de las canciones del álbum Chinese Democracy de Guns n’ Roses. Se han hecho numerosas tesis y estudios sobre el libro, entre los que se encuentran una reseña escrita por Herman Hesse en su libro Escritos sobre Literatura. Películas como Descubriendo a Forrester y Field of dreams cuentan con Salinger como personaje ficticio.

A pesar de la fama de su obra, escasos son los datos biográficos certeros que se pueden encontrar sobre Jerome David Salinger, se sabe que vivió en Alemania durante la Segunda Guerra Mundial y que allí le confesó a Hemingway que quería ser escritor, publicó El Guardián entre el Centeno en 1951 fecha a partir de la cual se convirtió en un ermitaño, se encerró en su casa en un pequeño pueblo semirural de los Estados Unidos, jamás se dejó fotografiar o entrevistar y jamás dio una rueda de prensa. Tuvo un hijo y una hija. Su hija publicó un libro El Guardián de los Sueños (sí, claro) en el que describía a su padre como un sujeto maniático con un trastorno del habla conocido como glosolalia, que bebía su propia orina y que mantuvo a su esposa en total aislamiento. Aún si esto es verdad, qué vendida! Yo no le haría eso a mi padre. Otros datos a los que se pude tener acceso son por otros vendidos con los que Salinger mantenía correspondencia y que decidieron vender las cartas a las editoriales y a las personas interesadas en publicarlas. Su hijo es un actor menor de Hollywood conocido por ser uno de los primero intérpretes de “El Capitán América”. Nueve años después de El Guardián entre el centeno publicó Nueve cuentos en el que dedica un cuento a las experiencias que vivió durante la Segunda Guerra mundial. En 1963 publicó una colección de novelas cortas. Siguió escribiendo, pero jamás volvió a publicar.

Salinger ha influenciado a toda una generación de escritores norteamericanos entre los que destacan Lemony Snicket, John Updike, Harold Brodke y Philip Roth. Salinger fue coherente entre su forma de vivir y la profundidad de su obra, si todos éramos unos falsos, entonces por qué tener algún contacto con nosotros. Sylvia Plath decía que confiaba más en los microbios que en los seres humanos y se suicidó, su suicidio fue sobre todas las cosas un acto de honestidad, al igual que la forma en que Salinger llevó su vida. Andy Warhol fue honesto, dijo Para entender mis cuadros hay que mirar la superficie, detrás no hay nada pero llevó una vida excéntrica, a Andy Warhol le perdono lo excéntrico por lo honesto, pero a Salinger no, porque considero que la excentricidad es una decisión, se puede decidir serlo o no serlo, nadie nace excéntrico. Me habría gustado tan solo una vez escuchar algo que haya dicho Salinger en una entrevista, que nos haya permitido conocer un poco de la persona que había detrás de su obra, que aun así no habría traicionado ninguna de las conquistas que logró con su obra; entre ellos el admirable logro de al igual que Rafael Chaparro o Malcolm Lowry de sin tener una basta obra publicada, convertirse en un regerente de la Literatura; Chaparro solo publicó Opio en las Nubes que se convertiría en el mayor representante de la literatura sicodélica latinoamericana.

Me enteré de la muerte de Salinger ayer por la noche, justo antes de dormir. Y confieso que me tomó un poco de tiempo alcanzar el sueño porque en seguida me puse a pensar en qué escribiría aquí, quería empezar ese mismo momento a escribir esto. Pensaba en que alguna vez bromeando en una conversación en el taller literario dije que quines eguíamos a Salinger estaríamos contentos si moría porque al fin se podría publicar lo que ha escrito. Pero no era eso lo que sentía, sentí un gran vacío; moría un mito, una leyenda, uno de los escritores que más ha influenciado en mi y en grandes escitores, de entre los que admiten "haber sido influenciados" porque escritores falsos hay para decir de este quiero y de este no. En lo referente a eso yo soy de la idea de Gabriela Alemán, que cada libro que leemos se sedimenta en nosotros, unos más otros menos. Luego, esa imagen de miles de niños corriendo por un campo de centeno sin ver que se dirigen hacia un abismo no me abandonaba, en un momento me desperté con dolor de cabeza al darme cuenta que estaba soñando con eso. El video de la canción Stand inside your love de la banda Smashing Pumpkins está basado en la tragedia Salomé de Oscar Wilde, fue idea de Billy Corgan, el vocalista de la banda; es una adaptación realmente buen de la obra. Me pregunto si Billy Corgan leyó El guardián entre el centeno. Si lo leyera, qué le inspiraría; tanto las canciones como los videos de las canciones Disarm y 1979 como otros temas de la primera mitad de la carrera de la banda tocan la temática de los sentimientos infantiles y de la añoranza respecto a las experiencias y amistades de la juventud. En fin, Jerome David Salinger, escritor excéntrico, huraño, ermita y antisocial falleció el 27 de enero de 2010 a los 91 años de edad. Pero El guardián entre el Centeno, más que la leyenda del libro que leían los asesinos en serie, más que un nombre; el sueño de Holden Caufield, vive para siempre en toda una generación de lectores y escritores.

Kenny Oñate

Una dosis de poesía semanal

2010-01-27T12:37:00.000-08:00

Entre lo que veo y lo que digo

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo

entre lo que digo y callo,

entre lo que callo y sueño,

entre lo que sueño y olvido,

la poesía.

Se desliza

entre el sì y el no:

dice

lo que callo,

calla

lo que digo,

sueña

lo que olvido.

No es un decir:

es un hacer.

Es un hacer

que es un decir.

La poesía

se dice y se oye:

es real.

Y apenas digo

es real,

se disipa.

¿Así es mas real?

Idea palpable,

palabra

impalpable:

la poesía

va y viene

entre lo que es

y lo que no es.

Teje reflejos

y los desteje.

La poesía

siembra ojos en la página,

siembra calabra en los ojos.

Los ojos hablan,

las calabra miran,

las miradas piensan.

Oír

los pensamientos,

ver

lo que decimos,

tocar

el cuerpo de la idea.

Los ojos

se sierra,

las palabras se abren.

Octavio Paz

Si quieren encontrar el poema en su forma original, entren en este link.