EL CAOS MÁS DIVERTIDO DE LA HISTORIA ;)

No me percaté de que estaba al otro lado del calcetín hasta que una fuerte sacudida me devolvió a la realidad, me costó un rato ubicarme en aquel espacio que ahora lucía tan confuso y abrumador tras el caos del que me había librado.

El sitio me parecía familiar, miré desde el borde de la cama las paredes cubiertas por dibujos a lápiz; una caja que me servía solamente como procesador de palabras y que no encuentro la explicación por la que la adoro tanto; libros… libros… malditos libros que me dejaron cicatrices; un gran 0 burlándose de mí desde una prueba de química; ahí estaba aquella muñeca de porcelana robé de la habitación de al lado y la montaña de ropa por la que siempre me quitan permisos; una torre de historias sin terminar y el armario que me invitaba a perderme en su profunda oscuridad.

Pasé mis dedos sobre todo lo que se atravesaba, no podía creer que pudiese tener en mis manos un “esferu” o “esferi” o “esfere” como sea que se llame esa cosa, si… si… esa alargada que nos sirve para escribir. No me convencía aún de que tenía bajo mi pode aquel artefacto que desapareció primero junto a todos los demás. Dejé que mi mirada paseara traviesa sobre la mesa, la dejé ascender lentamente por una extremidad que si bien recuerdo de llamaba “brazo”, después un “hombro” , pasó por el cuello que estaba adornado por un “cordón” o una “zoga” o “piola” o tal vez una “orca”, ¡Da igual! Todas esas van alrededor del cuello… mis ojos viajaban lentos, visitaron unos labios que lucían secos y descoloridos y siguieron hasta encontrarse con una mirada que clamaba por una explicación. Temí y en seguida aparté mis pupilas de ese par de fosas negras, a pesar de haber recordado mi nombre no lo quiero mencionar porque en la solapa habíamos olvidado la E y la R, y tal vez si no lo pronuncie correctamente entonces no vuelva a ser la de antes.

Ahí lo tienen, debería admitir que mientras daba un paseo por las páginas de ese libro quedé convicta de sus ideas; les falta un tornillo a todos quienes lo han leído, porque del mismo modo en que se perdían las letras, también perdíamos la cordura. Atrévanse todos a hacer un viaje como nunca antes y a cambiar su modo de ver el mundo; para los locos y valientes, más aún para los locos: EL ORDEN ALFABÉTICO de Juan José Millás.

Erika Rosado.

Un Novelista Escalofriante....

Stephen Edwin King nació un 21 de Septiembre de 1947 en Pórtland, Maine. Es un escritor estadounidense conocido por sus novelas de terror

.

Cuando King tenía nueve años, su padre abandonó a la familia, dejando al autor y a sus hermanos en una situación económica difícil. Su madre se mudó con ellos a su pueblo natal: Durham, en donde King estudió la escuela y la secundaria.

Mientras King estaba en la escuela, presenció un hecho atroz: uno de sus amigos quedó atrapado en las rieles y fue arrollado por un tren ante sus ojos. Aunque sus obras aparenten que el hecho influyó en su modo de escribir, el novelista lo niega por completo.

Según el escritor, empezó a inspirarse en las películas vistas a través de su infancia o las historietas que le gustaban. Cuando transcurría el colegio, empezó a vender cuentos a sus compañeros, pero la actividad no fue muy bien vista por sus profesores y le hicieron devolver el dinero ganado.

Desde los trece años, empezó a enviar sus trabajos a distintas revistas sin obtener éxito; su primer relato publicado fue I was a Teenage Grave Robber, pero fue cambiado por el editor a In a Half World of terror.

King estudió inglés en la universidad de Maine y escribió una columna titulada Kings Garbage Truck en la misma revista en donde conoció a su esposa: Tabita Spruce. La situación económica del escritor era difícil entonces, por lo que debió tomar trabajos a medio tiempo para poder pagar sus estudios, incluso en una lavandería. Utilizó la experiencia vivida durante este período para escribir The Mangler y Carretera Maldita.

En el 2003, King dio su punto de vista sobre la cultura popular en la revista Entretaiment Weekly, titulando su trabajo como The Pop of King, una referencia a The King of Pop, Michaek Jackson.

Hubo un periodo primordial que marcó la vida del escritor, quién, después de esto, declaró varias veces que se retiraría de su oficio. Transcurría el 14 de Junio de 1999, cuando King salió a dar un paseo a eso de las cuatro en la tarde; el conductor Bryan Smith distraído por su mascota (un rottweiler) incontrolable en la parte trasera del auto, atropelló a King quién aterrizó en una zanja a 4 metros de profundidad. Los testigos afirmaron que el conductor no estaba conduciendo en exceso de velocidad y que aparentemente no infringía ninguna norma de tránsito. Afirman también que el escritor fue atropellado por detrás, pero dice exactamente lo contrario en la página oficial de King. Sufrió varias heridas como el pulmón derecho colapsado, múltiples fracturas en la pierna derecha, laceración del cuero cabelludo y la cadera fracturada. Estuvo internado tres semanas.

El accidente influyó al escritor en los sucesos de algunas de sus novelas como en Un Coche Perverso, en el cual uno de sus protagonistas muere en un accidente de automóvil; la novela Misery trata también sobre un escritor que enfrenta graves heridas debido a un accidente de coche. Al fin y al cabo, King terminó por retomar su trabajo en la novela On Writing.

En los años más recientes King ganó el premio O. Henry Award por su historia The Man in the Black Suite; en el 2003 el escritor fue honrado con el premio de trayectoria de National Book Award, lo que causó gran polémica de parte del público.

Stephen King piensa que las grandes historias empiezan con una semilla pequeña, y que lo mejor es dejar que la mente la guíe sola por un sendero desconocido, para que así crezca. El novelista, casi nunca sabe en que van a terminar sus relatos y hace énfasis en la parte más oscura de su cultura. Mantiene lazos muy estrechos con sus lectores, a quienes les llama “amigos y vecinos”. King tiene un fórmula sencilla para escribir bien, un consejo (y funciona realmente...): “Lee cuatro horas al día y escribe cuatro horas al día. Si no encuentras tiempo para hacerlo, no eres un buen escritor”.

King es un gran admirador de H.P Lovecraft y ha incorporado en sí varias de sus técnicas . asimismo ha declarado ser un seguidor de la saga de Harry Potter, denominando a su dueña como una gran escritora. Otra de las principales influencias en la narrativa de King ha sido el padre del género Policial Edgar Allan Poe como en el relato corto titulado “El Cadillac de Dolan” que es casi idéntico a la novela del escritor contemporáneo “El Barril Amontillado”. A su vez, King es un fan de John D. MacDonald, escritor popular en el género criminalístico y de él aprendió el arte de explorar la mente de sus personajes. El escritor dedicó su novela Sun Dog a MacDonald diciendo “Te extraño, viejo amigo”.

Aquí otros datos sobre la vida del escritor:

* La carencia de dinero mientras atravesaba la niñez y la juventud lo llevó a ser rechazado por sus compañeros, lo que ellos no sabían, es que el blanco de sus burlas no tardaría en convertirse en uno de los escritores más leídos en su país.

* Pasó una época difícil de su vida en la que tuvo que enfrentarse al alcoholismo y sus problemas de drogadicción.

* King solía tocar la guitarra en la banda Rock Bottom, pero no ha vuelto a hacerlo. Afirma que ninguno de ellos tiene talento musical.

* Es fan de la fan de la serie de televisión Lost

* En muchas de las películas que son basadas en su libros se le puede ver interpretando papeles secundarios no acreditados.

* A parte de la escritura, le apasiona el Heavy Metal, asegura que es el tipo de música que más funciona a la hora de escribir.

* En una entrevista aseguró que descansaba de escribir solo tres días al año: su cumpleaños, navidad y el 4 de Julio. Pero no tardó en rectificarlo con un : ¡Eso es mentira, lo inventé!.

* King ha escrito libros bajo el seudónimo de Richard Bachman, pero terminó por hacer un funeral ficticio después de que el secreto dejó de serlo.

Bibliografía:

www.stephenking.com

www.gracemail.ar

Safari

SUBIR Y BAJAR

De poco a poco se está haciendo tarde afuera. Las sombras se abren paso por la urbe. Los espectros empiezan a salir de su escondite. Todo se vuelve tan distante. Todo se vuelve tan irreal. El frío no tiene compasión con las visiones que deambulan en la noche.

Allí va ella. Lo único que se oye es su caminar en medio del callejón. Allí va ella huyendo de los malditos recuerdos. Corre, corre. Escapa de sí misma con una lágrima adornando su rostro. El miedo acecha. La mentira se convierte en realidad. Va ella sin un rumbo, va ella sin tener a donde llegar.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Se deja caer en el húmedo suelo. Las siluetas lentamente van despareciendo. El cielo se tiñe de rojo. Y se eleva. Siente que se eleva en la oscuridad. Se abre paso a través del tiempo. Acaba de olvidar su nombre. No recuerda tampoco quién es. Solo sabe que va más alto. Más alto. Pronto va a tocar el cielo. Las mariposas vuelan alrededor de su cabeza. Los duendecillos le regalan una sonrisa pasajera. Está flotando. Flota, flota, flota. ¡Qué pequeñas se ven las cosas des de arriba!. Sus problemas están ocultos bajo el mismo puente en el que se dejó abatir. Los enemigos lucen como hormigas cuando uno se encuentra al borde del limbo. ¡Sí, sí!… jamás había sentido algo como eso. Flotaba, flotaba, desde lo alto de un rascacielos. Le sonríe a la luna, que es la única cómplice de su desaparición. Y ahora toca el descenso. Cada vez más bajo. Se acerca aún más al suelo. Ve la cima tan lejana. Las estrellas retoman su color. El rojo del cielo se convierte en escarlata. Ahí va. Ahí va. Cae con fuerza. Sus gritos no son audibles. Cayó. Dolió mucho… dolió mucho…

El crepúsculo le cede la gloria al anochecer. Las estrellas no brillan esta noche. Las luces de los faros desfilan como pequeñas hadas en medio del silencio. Nuevamente lucen las apariciones. Otra vez los edificios se convierten solamente en vacios bloques de negrura.

Allí va ella. No está corriendo. Solo escucha su respiración a medida que se acerca al final de esa calle. Tranquila, va tranquila. Pronto llegará. De eso está segura. No se debe perder la convicción. Contiene su llanto. Sus lágrimas se ahogan dentro de sí. Esta a punto de caer en manos de la desesperación.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Toma asiento sobre el frio asfalto. Los miedos de poco a poco se esfuman como el humo con el viento. Las personas la miran. Pero eso no importa. Ya casi son como pequeños puntos oscilantes en medio de la infinidad del espacio. Allí va ella. Cada vez más alto. Asciende y asciende. Con intención de llegar a la meta. Alrededor suyo solo pasan los rostros que alguna vez le hicieron daño. Sus heridas están cicatrizando. Sube, sube. Está a punto de llegar. La cima brilla aún más que su sol muerto. !Oh si, oh sí!. ¡Qué bien se siente volar!. Qué bien se siente estar encima de todo. El viento avasalla sobre su cuerpo. Una sola sonrisa aparece tímida en su rostro. Grita. Grita aún más fuerte. Se escucha todo al hacer eco. Y ahora no teme. No le teme a la caída libre. Ahí va ella nuevamente. No es más que un cuerpo cayendo desde el borde. Arriba solo ve la frontera. Ya no es tan malo. Vale la pena. Solo mira las lágrimas brotar de su rostro y escalar como lo hizo hace un momento. Se acerca el final. Ahí abajo descansa su cuerpo. Solo cierra los ojos y se prepara para la colisión. Cayó. Ya casi no duele… ya casi no duele.

El astro de la media noche le ha quitado su sitio a la brillantez. Las calles se tornan criptas oscuras. Los palacios encantados sacan a relucir un fantasma. La maldición acecha la ciudad. La lluvia azota a sus desafortunados.

Una silueta aparece otra vez en el callejón. Ahí va ella, como un cuerpo sin vida. Con una sonrisa falsa en el rostro. Camina con sus ojos radiantes de ansiedad. Acompañada solamente del leve dolor que acecha en los brazos. Allí va ella sin temor a que alguien la esté buscando. Sabe a lo que va. Tiene un rumbo. Tiene un sitio al que nadie jamás podrá entrar.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Casi un cadáver yace solo en la oscuridad. Esta es la batalla final. No hay miedo. Ya no existe temor hacia su misma sombra. Solo quiere huir al tope de la eternidad. Nuevamente se despega del suelo. Sube, sube, sube. Casi olvidaba lo bien que se siente ir por aquella escalera a la cima del mundo. No importa nada. No importa nada cuando ya se ha bebido la pócima. Las lágrimas terminaron la noche anterior. Solo una vez más. Por favor. Solo quiere sentir una vez más lo que es tomar velocidad a través del cielo. Más arriba. Ya está cerca. La punta de la montaña luce nublada en esta ocasión, pero así es mejor. Sí, así mejor. Ahí va ella. Tan liviana. Más hermosa que nunca. Apenas le quedan fuerzas para reír entre esa pulcra sensación. La brisa envuelve su ser reglándole los besos que nunca le fueron otorgados. Los espíritus le toman entre sus brazos dándole el cariño que nunca logró. Sí. Es fantástico. Es suficiente encontrarse en lo alto. No quiere más que contemplar la nada desde la rama de un desconocido árbol. Ha pasado la puerta. Solo basta un segundo. Un segundo de su corto tiempo para convertirse en una verdadera princesa. Ahí va ella. Siente el vacío dentro de sí. Suspendida en el aire cede el paso al descenso. Caer. Empieza a caer. No lo siente. Ya nada se siente después de aquella experiencia. Más rápido. Su cuerpo procede aún con más fuerza. Intenta aferrarse a las alturas pero ya es demasiado tarde. Ha desfallecido más allá de la tierra. Ha sobrepasado su misma imagen. Ya no hay nadie que pueda librarle. Cayó. Ya no duele… no duele nada. Su ser sigue y sigue, camina hacia el fin de la eternidad.

Erika Rosado.

Carlos Ruiz Zafón

CARLOS RUIZ ZAFÓN

Podría decir que Carlos Ruiz Zafón es mi escritor favorito.

Nació en Barcelona en el año de 1964. Pasó su infancia y juventud en el Colegio de los Jesuitas San Ignacio de Sarriá. Supo que quería ser un escritor desde los cinco años y a partir de entonces tuvo el afán de inventar historias. Estoy muy de acuerdo en la más importante enseñanza que me ha dado a conocer: “El escritor se forma tan solo por su experiencia, es un trabajo de constancia y disciplina al que piens

o solo son aptos los que se morirían haciendo otra cosa”.

Este autor logró conquistarme con su novela El Palacio de la Medianoche, la cual forma parte de su trilogía con El Príncipe de la Niebla su primer libro publicado en 1993 (mi año de nacimiento ;) y Las Luces de Septiembre, que no lo he leído por que no lo venden aquí en Ecuador. Estos tres libros mencionados, fueron divulgados principalmente para un público joven. El autor ha mencionado repetidas veces que antes de escribirlos pensó en los libros que le hubiesen gustado leer cuando tenía trece años, pero son recomendables también para un publico mayor.

Posteriormente, pasé a leer Marina, una novela juvenil publicada en 1999 y de la cual ya se han lanzado diez ediciones. El libro trata sobre dos adolescentes que atraviesan los dieciséis años, juntos se aventuran a descubrir un enigma enterrado por años. Lo recomiendo para los jóvenes que disfrutan del romance y las historias conmovedoras. A mi modo de ver, es un libro realmente hermoso destinado a quienes se atreven a ver más allá de lo que se esconde tras la apariencia de una persona.

En el 2001 Carlos Ruiz Zafón saca a la luz su libro de mayor éxito: La Sombra del Viento, que hasta ahora ocupa el primer lugar en mi lista de los mejores libros. Con gran fuerza narrativa el autor nos sumerge en una historia relatada en la mitad del XX, internándonos en medio de una tragedia romántica y dejando que el lector se pierda por entre una Barcelona oscura y gótica de la que nos da a conocer. Las historia comienza cuando Daniel Sempere despierta una mañana de 1945 y es llevado por su padre al Cementerio de Libros Olvidados, en donde encuentra un libro que lo enredará entre las inconfundibles cadenas de misterio, que se ocultan el corazón de la ciudad, y se verá marcado su destino para siempre. El estilo que Ruiz Zafón ocupa en esta, su obra más ambiciosa, mantiene a los lectores en el suspenso y a intriga hasta en la ultima de sus letras. Es uno de aquellos textos por los cuales se podría dejar de dormir, por tan solo pasar a descubrir los sucesos que nos expone la siguiente página. Insuperable, realmente.

Para quienes hayan leído el anterior libro que he mencionado, recomiendo que lean también El Juego del Ángel. Una historia independiente a la Sombra del Viento, pero que está conectada con sus mismos personajes, este bello libro nos introduce en los eventos anteriores a la saga de Daniel Sempere. En donde se borra con maestría la línea que separa lo existente de la ficción.

Por ahora, este autor reside en Los Ángeles, en donde escribe guiones de cine además de su carrera de novelista, aún con la esperanza de volver a su Barcelona natal. Ha mencionado repetidas veces que piensa en un futuro escribir una novela ambientada en esta ciudad americana que con gusto la esperaremos su seguidores.

Bibliografía.

www.carlosruizzafon.com

También se sacó esto de los libros que ha publicado.

Erika Rosado

Un panorama de la literatura policial.

Un universo urbano. Sucedió un crimen. Existe un detective. Todo un enigma aguarda por ser descubierto. ¿En qué consiste este laberinto de intrigas y personajes?.



El género Policial, del cual posteriormente existieron subgéneros como son la Novela Negra, El Thriller y, en parte, la Novela de terror, se basa en mostrar la naturaleza humana de una manera mucho más cruda a comparación de otros géneros. Expone de un modo oscuro y grotesco la realidad que se vive en las diferentes sociedades, internando a su lector en lo más profundo de sus problemas sociales como son la violencia y el crimen. Estos, siempre van acompañados de un toque de suspenso y misterio característicos de su clase.

La estructura de este género consiste, principalmente, en su protagonista: El detective. Que ha ido evolucionando a lo largo de la historia. Desde un personaje elegante, hasta un policía ocioso que se encuentra atrapado en la inmundicia de su entorno. El primer personaje será el encargado de resolver el enigma (un asesinato, una desaparición, etc.), por medio de pistas que dan la pauta al lector para predecir cuál será el desenlace sin perder, en absoluto, su atmósfera de suspenso.

El escritor que se encargue de un relato policial, deberá aferrarse a la única regla del género: La resolución de un crimen por medio de la lógica y argumentos que llenen en absoluto la causa y el por qué del efecto.

Existen aún contradicciones entre los seguidores de la narrativa policial, en la que unos indican que no es más que un modo de entretenimiento para sus lectores; mientras que otros aseguran que el genero es un modo de revelación de la sociedad, en la cual se expresa el descontento general de un pueblo, camuflado de novela. Por ahora, hay que dejar que cada quién que se interne en el mundo policiaco decida sobre a cuál hipótesis desea apegarse.

ORIGEN Y EVOLUCIÓN
Se podría decir que el género tiene una fecha de aparición con Los Crímenes de la Calle Morgue del escritor estadounidense Edgar Allan Poe, publicado en 1841. En donde se encuentran bien enmarcadas las características del género detectivesco. Posteriormente pasaron a divulgar El misterio de Marie Roget (1842), La carta Robada (1844) y El escarabajo de Oro (1843). Los dos primeros de estos últimos mencionados a más de la novela que dio origen al género fueron protagonizados por el primer detective de ficción Auguste Dupin, que pasaría a ser el ejemplo de otros relacionados con el género como son el detective Sherlock Holmes de sir Arthur Conan Doyle y Hércules Poirot, famoso personaje creado por Agatha Christie. El género fue llevado a su madurez en la llamada escuela inglesa de novela policiaca que se basaría en un estricto control de la trama, casi matemático, formado por pistas y piezas que encajen perfectamente con los sucesos, internándose en la parte sicológica de sus personajes casi todos pertenecientes a la clase alta. Por el contrario, en América, el género no fue muy bien aceptado de este modo; se dejó en segundo plano la resolución del enigma y se provechó el género para resaltar los aspectos sociales del crimen y los problemas en una sociedad corrupta, abriendo caminos por medio de la clase social baja y mostrando lo miserable de los ambientes en la que la novela se desarrolla. Esto último fue conocido como Novela Negra.

Durante la década de 1920 surgió en Estados Unidos un nuevo modo de representar al género, difundiéndolo a través de revistas de la época: El Thriller. De este modo se logó derribar las barreras que existían entre el género policial y los distintos a su clase, como los relatos espías y aventura. De este modo, se destacaron los autores estadounidenses Dashiell Hammett, creador de Nick Charles; y Raymond Chandler que nos trajo uno de los más importantes detectives del siglo XX como lo fue Philip Marlowe.

A partir del año 1950, la imagen que tenía el lector del detective cambió violentamente. Se olvidó en absoluto al personaje que solía ser visto como un héroe a uno más real, una persona de carne y hueso que cumple simplemente con su labor.



Por otro lado, el género policial fue muy bien acogido en Europa. Principalmente países como Inglaterra y Francia, este último en donde se tradujeron las obras de Poe y dieron la pauta para la procreación de novelas similares y detectives misteriosos. Para cuando se formó la corriente inglesa encabezada por Conan Doyle, Francia ya tenía su primer detective de ficción, el inspector Lecoq, ingeniosa creación de Émile Gaboriau. La más famosa novela dentro de Francia pasaría a estar en manos del escritor Gaston Leroux con El misterio del Cuarto Amarillo, en la cuál empezando desde su título es evidente la técnica y características de las cuales la novela policial requiere, su protagonista, el detective Joseph Rouletabille, tuvo gran acogida entre los lectores. Cabe mencionar también a Georges Simenon, escritor Francés de origen Belga, de quien nace el célebre personaje del comisario Maigret, cuyo método consiste más introducirse en el amplio campo sicológico de sus personajes.

Bibliografía:

www.aalidoneos.com
www.correctores.iespana.es
www.negraycriminal.blogcidiario.com
www.bgsu.edu.com

Erika Rosado.

Erika Rosado

Si bien es cierto, uno deja de ser quién es al momento en que se entrega al abstracto mundo de los mitos. Jamás podré liberarme de los versos que me atan. Se ha vuelto parte de mi, así como la infinidad de voces y personas que nacieron desde la tinta punzante. Apenas me queda tiempo para reflexionar acerca de los hechos antes de grabarlos sobre un viejo pergamino. La línea que divide la magia de lo real, se ha vuelto simplemente un horizonte inalcanzable para formar la ilusión más bella, esa de la cuál solo me queda refugiarme en lo más profundo de un libro abierto. Estoy aquí después de todo, con la única convicción viva que me queda: No temo caer desde el borde.

"Cementerio"

Erika Rosado

No es difícil conseguir un sitio aquí dentro. Es tan sencillo como comprar una entrada para el teatro y un poco más complicado que encontrar asiento en el autobús.

En el instante en que sientes que la presencia de la dama se acerca, el procedimiento es sencillo. Solo hay que dejarse llevar, permitir que el arroyo que conecta estos dos mundos nos guíe por el sendero correcto. Se debe correr por el túnel antes de que una bofetada te despierte, se debe seguir y saltar hacia la luz como si fueras a aterrizar sobre una inmensa nube de algodón. Al despertar, vas a encontrarte con un vasto mundo de confusión, donde el tiempo y el espacio no existen, donde no tenemos noción de lo real. Vas a tropezar con nosotros y estaremos encantados de recibirte.

No se debe temer a la caída libre. Al estar al borde, solo queda aventurarse hacia el fin de los tiempos. La única regla es perder el miedo a recorrer el mundo solo. No aceptamos a los llorones que gimen a la hora de su entierro. Tampoco nos agradan los que tienen su tumba llena de flores. Serás bienvenido si te gusta la noche. Admitimos solo a aquellos que saben guardar silencio a la hora de visitas. Es fácil llegar aquí, es fácil ser acogido. Solo debes estar muerto, no pedimos nada más. Muerto. No muerto de miedo. Muerto de verdad.

Antes de ponerse cómodo se debe esperar a que el sepulturero cubra con tierra las últimas rosas; también debes aprender de memoria la historia de cómo es que llegaste hacia aquí, por que en este sitio no existe la tinta para escribirlo... y cuando todos se hayan ido, cuando las lágrimas se hayan marchado de alrededor de tu nicho, saldremos a darte la bienvenida. Vas a abrir los ojos entre claveras sonrientes y te invitaremos a sentarte con nosotros, bailaremos al son de los huesos y asustaremos al conserje. Verás que los muertos la pasamos muy bien, todos juntos en la noche, ya sin preocupaciones ya sin motivos por los que aferrarse a la rutina. Los muertos sabemos como divertirnos.

Ven aquí. Somos tus compañeros ahora. Acércate un poco más para que conozcas al primer inquilino. El viejo Billy nos cuenta historias de cuando vivía. ¡No vas a creer cuantos de nosotros habitamos en este sitio!. Encontrarás chicas bonitas y ancianos gruñones, mujeres alegres y a varios ladrones. Algunos nuevos y otros más antiguos, pero eso no importa, aquí somos todos iguales, somos difuntos, fallecimos un día que casi olvidamos y ahora estamos unidos en el cementerio. Si, este es el Cementerio un lugar que nadie imagina. Este es el Cementerio, donde está también tu suegra de la que creíste te habías librado. Y ahora acabas de llegar. Ven a nuestra fiesta.

No querrás acercarte a la parte de atrás, allí las criptas son oscuras y dentro vive una familia de comandantes que aun piensan están en la guerra. Y si te aproximas mucho a la salida te asustarás de los fantasmas que rondan allí afuera. Debes quedarte con nosotros en el centro. Aquí reímos entre cadáveres y zombis, entre sombras y colores. Nos embriagaremos con el agua que nos dejan en las flores y vamos a jugar al escondite tras los sarcófagos. Si quisiste siempre ser roquero vas a sorprenderte de cómo tu cabello crece y si no, pues ya no hay más remedio. No podemos perder tiempo, hay que apresurarse a la diversión, por que el amanecer se acerca y es entonces cuando deberás volver a tu podrido cuerpo, allí dormirás cómodo a la espera de otra jornada de negrura, también podrás ir al terminal a ver si alguno de los tuyos se ha decidido por entrar al club.

Ven y disfruta con nosotros, somos los muertos y no hay nada mejor que ser un simple recuerdo.