A man dead by kicks. (3rd Part)

Here is the third part of this translation. You can find the first posts in here.


And, once again I should say, if you find any spelling or grammar mistake that you think it's unforgivable, please tell me.

The first thing is to study the man, I said to myself. And I started working on it. I looked over and over again at the pictures, one by one, making of them a complete study. I looked at them closely and then I separated from them extending my hand, I tried to found out all of their mysteries.

Until finally, after having them before me, I had learned by heart the most hiding gesture.

That bulge out of the forehead; that long and strange nose that looks so much like a stopper! Those long and fallen mustaches; that pointy chin; that limp and agitated hair.

I took a paper and drew the lines that compose the face of the Ramirez dead.

Then, when the drawing was complete, I noted something was missing, that what I had before my eyes wasn’t him; that there was and added detail, one that was complementary and essential. There!

I took my pen again and completed the bust, that if it were from cast, it wouldn’t be out of place in some Academy. Bust, which’s chest had something of a woman.

Then… then I got angry with him. I put him an aureole! An aureole that sticks to the skull with a little nail, like in the churches they stick them to the figures of the saints.

Wonderful figure I was doing of the Ramírez dead.

But, why did this come? I was trying… trying to know why they killed him. Yes, why did they killed him… Then, I made the next logical conclusions:

The Ramírez dead was called Octavio Ramírez (an individual with that nose can not be called in a different way);

Octavio Ramírez was forty two years old:

Octavio Ramírez was short of money;

Octavio Ramírez was terribly dressed, and, in the end, our dead was a foreigner.

With these beautiful facts, his personality was totally rebuilt. There was only missing, well, that of the motive that for me was having more evidence. The intuition was revealing me everything. The only thing that I had to do was, honestly, to rule out all the other possibilities. The first, declared by him, the matter of the cigarette, didn’t even need to be meditated. It was absolutely absurd that an individual was victimized in such a way. He had lied, he had disguised the truth; more than that, murdered the truth, and he had said that, because the other one he didn’t want, he couldn’t say it.

Una Dosis de Poesía (A los años)

No me des tregua

Julio Cortázar




No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Premiación Nienpinturesca

Que hay Seguidores de la noble empresa NienPinturesca...!



Últimamente no hemos aparecido Nienpintura, pero hemos regresado...
Aquí les traemos las fotos de la premiación de nuestro concurso de microrelato.
Queremos agradecer al Café Bizarria por habernos permitido llevar a cabo el evento y por la atención que nos dieron. También agradecemos a las editoriales que donaron libros entregarlos como premio a los ganadores. Sin más lata, unas fotos NienPinturescas

Eri y Kenny con el ganador Gio Galarza



Gabby y Rafa Garrido



Eri, Kenny y Diego Andrade




Eri, Gabby y Luis Bravo






Diego Andrade y sus invitados




Rafa Garrido y su amigo










Luis Bravo y su amigo



Gio Galarza y sus amigos



Algunos momentos de la noche Nienpinturesca

Novela Sin Fin 1

Aquí les presentamos la primera parte de lo que los seguidores de NienPintura están escribiendo colectivamente desde Twitter:
-Tome por "Entre Ríos" hacia el barrio de Colimes -dijo Andrea al taxista mientras cerraba la puerta del vehículo-
-"Ramblas" es un desastre a esta hora, ¿verdad señorita?
-Sí -le respondió ella mirando por la ventana lo que dejaba atrás, sin ánimo de entablar conversación.
A pesar de que el mediodía empezaba a tomar lugar en aquella larga jornada de penumbra, para ella las cosas lucían grises, y no era porque había terminado con Mauricio o porque estaba apunto de perder su trabajo, ella lo sabía: la estaban buscando. Pero quiénes? Acaso eran los hombres del Antillano, quien hace cinco años se despidó de ella diciendo "Chao Mami, te extrañaré", mientras se embarcaba en un bus hacia esta nueva ciudad y a quien jamás volvería a ver?
Al fin y al cabo, las respuestas podrìan haber sido muy variadas. Por ahora, habìa algo màs interesante de que preocuparse. Hace poco había llegado una carta sin remitente que había estado postergando abrir hasta esa tarde. A pesar de que la claridad le cedería su sitio al crepúsculo, tal vez la abriría más tarde, no había apuro después de todo, las malas noticias siempre pueden esperar. Ya entrada la noche, en casa, abrió la ventana de su habitación y descorrió la cortina para dejar que el viento otoñal acaricie su rostro, su cabello, el espejo, el escritorio, los cojines, el colchón, el cubrecama, las almohadas y continuara su viaje hasta azotar la puerta de la habitación que había quedado abierta...
Quieres ayudar a sequir escribiendo esta historia?
Escribe: Novelasinfin en Nombre de Usuario
Escribe: 120230 en Contraseña
Y continúa escribiendo...

Mimetizado


David Acosta

Permanecí absorto a la troncha mirada,
Enclaustrado en el mundo de los finales.
Te miré con odio de lo alto, pues te amaba,
Pero tú jamás viste a mi roído mi corazón…

¿Qué podía hacer allí en el terror,
En el frío pedregal de mis entrañas,
Entre los soldados del inestable tiempo,
Donde yo habito como un peón…?

¿Qué culpa tenía yo de ser piedra?
Quien me fabricó no pensó que podría amarte.
Quien me hizo no supo que tú nacerías,
Ni que yo, inmóvil, podría encontrarte…

Permanecía absorto al gélido espasmo de tu mirada,
Y en ella sin tener latidos de vida… preferí morir.
Te miré con ira al no saber preguntarte quién eres,
Tú, la mujer que amo y con la que jamás podré huir…

¿Quién podría amar a una gárgola?

Quisiera que fuera lunes

Si pudiera elegir un día para amarte, sería el lunes.

Porque me encarnara en viento para besarte

enloquecido por tu cintura y muerto por tu boca

Atrapado en tus ojos, encerrado en tu pecho;

sería viento arremolinado en el silencio

Si pudiera elegir un día para amarte, sería un lunes.

Porque el lunes en verano, el Sur sopla hacia el Panecillo

empujando al viento a esconderse en el olvido.

Enredándome en tu negro cabello y amándote por siempre

enmudeciendo al día cuando te mi miro desde el cielo

¡Dios! Si pudiera tenerte quisiera que fuera el lunes,

porque de a poquito se me escapa la vida.

Frustrado como de escritor miro pasar los días;

enclaustrado en tu inspiración me escapo de ves en cuando

tal cual una cometa, alojada en el cielo para cuidarte como el viento



simplemente dieggo.

Microrelatos

Kenny Oñate


Monstruos
Antes de irte me arropaste y me diste el abrazo más fuerte que jamás me han dado. Y los monstruos todavía no me han encontrado.

Flores
Te cultivé para poder arrancar tus flores y lanzar los pétalos por el inodoro.
Ojalá lleguen al mar...

Salvar la Rosa
EL anciano, cruzar la autopista sin mirar.
El vehículo, tomar la curva a gran velocidad.
Yo, mirar de lejos el atropellamiento, salvar la rosa que llevaba consigo el anciano.

A man dead by kicks (2nd part)

I come with the second part of the story by Pablo Palacios that I'm translating. The first part is in here: http://ni-en-pintura.blogspot.com/2009/10/man-dead-by-kicks.html Again, I must say that english is my second language and that if anybody finds a huge and unforgivable mistake, you should please tell me.


The first thing that comes up between the people who work in this, it’s the method. This is very well known for the university students, the normal students, the ones in schools and, in general, all the people that are going to be useful in their lives. There are two methods: deduction and induction (see Aristotle and Bacon).
The first one; I didn’t find the deduction interesting. I have been told that the deduction is a way to investigate that goes from the known thing to the least known. Good method: I confess. But I knew few about the issue and I had to pass the page.
The induction is something wonderful. It goes from the least know to the known… How is it? I can’t remember it quite well… Anyway, who knows about this stuff? If I have said well, this is the method par excellence. When you know few, you have to induce. Induce, man.

Once I was decided, I lighted the pipe and with this terrific weapon of induction in my hand, I was unresolved, without knowing what to do.

“Well, and how do I apply this wonderful method?” I asked myself.
This was the result of not having a depth study in logic! I was going to stay ignorant in the famous deal of the Escobedo and García streets just because of the damn laziness of the first years.

Discouraged, I took the Afternoon Daily, of January the thirteenth –it had never been off my table- and giving my well and full pipe energetic puffs, I started reading again the crime report that is in the beginning. I had to frown, like all man that’s a professional –a deep line in ones forehead is an unmistakable sign of attention!-

Reading, reading, there was a moment in which I was astonished.

Especially in the second to last paragraph, what said “This morning, the Commissioner of the 6th…” was the most wonderful thing. The phrase made my eyes sparkle: “The only thing that was known, by an accidental fact, is that the dead was a vicious” And I, by a secret force of intuition, that you can not understand, read like this: HE WAS A VISCIOUS, with incredibly big letters.

I think it was an Astartean revelation. The only point I could care about since then was to prove what kind of bad habit the Ramirez death had. Intuitively I had found out that he was… No, I don’t say it so I won’t turn the ladies against his memory.

And what I knew intuitively, I had to check with reason and, if it was possible, with evidence.

For this, I went to the Commissioner of the 6th, who could give me the revealing facts. The police authority hadn’t cleared up anything. He almost couldn’t understand what I wanted. After several explanations he said to me, while he scratched his frown.

“Oh!, yes… The business of the Ramirez guy… Look we were already discouraged about that crime. The thing was dark! But, take a sit; why don’t you sit sir? … As you already know, they brought him at about one and after two hours he died… the miserable. They took him two pictures, because of a case… some debt… Are you a relative of his? I give you my condolences, my most sincere…

“No sir” I said to him outraged “I haven’t even met him. I am a man that’s interested in justice” How the Commissioner would be tormented! I hurried so I wouldn’t inhibit him anymore.

“You have said two photographs. If I could see them…

The official opened a drawer in his desk and he rummaged between his papers. Then, he opened another one and rummaged another papers. In a third one, he finally found them.

And he was very nice:

“You are interested in this matter. Take them with you gentleman… But of course, you need to give them back” he said moving his head up and down at the same time he muttered the last syllables and showing me, happily, his yellow teeth.

I thanked him infinitely, saving the photographs.

“And tell me, mister Commissioner, couldn’t you remember any particular sign of the dead. Some fact that could reveal something?

“A sign… a fact… No, no. Well, he was completely vulgar man. Like of my height” The Commissioner was a bit tall “fat. But a particular sign… no… not one that I remember, at least”

As the Commissioner couldn’t say anything else, I went out thanking him again.

I went fast to my house, locked myself on the studio, lighted my pipe and took out the photographs which with that fact of the newspaper were wonderful documents.

I was sure I couldn’t get any others and my resolution was to work with what fortune had put in my hands.

It will continue...

Una Dosis de Poesía Con Periodicidad Incierta

Lucrecia Maldonado es una narradora y poetisa ecuatoriana. En 2007 obtuvo el Premio Internacional de Literatura Juvenil Libresa por la colección de cuentos Bip-Bip.


Lo Imposible

Lucrecia Maldonado


tutearnos
porque para qué

declararnos
porque cómo

hacer planes
porque cuándo

encontrarnos los cuerpos
porque dónde

separarnos las almas
porque nunca

querernos como todos
porque quiénes

dejarnos de querer
porque ni modo

Premiación del primer concurso de microrelato NienPintura


Como lo prometido es deuda, venimos a invitarlos a la premiación por el concurso de microrelato, recién organizado por los miembros de este blog.
Puesto que entre los premios estaba que los ganadores tendrían un café por parte de nosotros, la premiación será en el café Bizarria, localizado en las calles José Luis Tamayo N24-160 y Mariscal Foch. Será el sábado 28 de noviembre a las seis de la tarde y esperamos contar con su participación.

Tecnologías de la información al Servicio de la Literatura

Tener un blog ya es de por sí aprovechar la herramienta "Blogger" de Google para compartir información rápidamente con el resto del mundo. Existen en la red muchos blogs dedicados a la difusión de la obra de nuevos escritores y a impulsar la actividad literaria, el gusto por leer o el gusto por escribir.

Otro uso de las tecnologías de la información en la Literatura es la posibilidad de colgar libros en formato de e-book para que los lectores los revisen y sean ellos quienes decidan qué libros quieren ver publicados en papel. Es el caso de bubok http://www.bubok.es/ un portal en el que cualquier persona puede abrir una cuenta y empezar a publicar sus libros on-line de forma gratuita para que otras personas que forman parte de la comunidad bubok los lean y voten por verlos publicados en papel.



Otra aplicación es el uso de twitter para creación literaria colectiva, cómo fue el caso de José Cohen (Jcohen77 en twitter) quien redactó los primeros cuatro tweets del cuento "El Espejo" que sería continuado en el quinto Tweet por Berenice Silva. El cuento tuvo una extensión de 10 tweets en los que Cohen invitaba a cualquier usuario a continuar el relato.


Es así como surge una nueva iniciativa NiEnPiNtUrEsCa de la que invitamos a todos a participar. Consiste en escribir colectivamente una novela sin fin utilizando twitter.


Qué debes hacer?


Ingresar a http://www.twitter.com


Escribir Novelasinfin en nombre de usuario


Escribir 120230 en Contraseña


Y listo... Utilizar el campo del tweet para escribir una continuación a lo último que esté escrito y así entre todos contribuyamos a escribir una novela sin fin. Puedes ingresar cuantas veces quieras y cuando quieras. Puedes escribir lo que desees, cada tweet te permite un máximo de 140 caracteres, pero puedes escribir cuantos quieras. Ya se encuentran escritos los primeros tres tweets y esperamos a ver cómo los continúan seguidores de nienpintura. Periódicamente iremos publicando los capítulos de la novela que se vayan escribiendo en posts de este mismo blog para que no le pierdan la pista.

Un Novelista Escalofriante....


Stephen Edwin King nació un 21 de Septiembre de 1947 en Pórtland, Maine. Es un escritor estadounidense conocido por sus novelas de terror
.

Cuando King tenía nueve años, su padre abandonó a la familia, dejando al autor y a sus hermanos en una situación económica difícil. Su madre se mudó con ellos a su pueblo natal: Durham, en donde King estudió la escuela y la secundaria.

Mientras King estaba en la escuela, presenció un hecho atroz: uno de sus amigos quedó atrapado en las rieles y fue arrollado por un tren ante sus ojos. Aunque sus obras aparenten que el hecho influyó en su modo de escribir, el novelista lo niega por completo.

Según el escritor, empezó a inspirarse en las películas vistas a través de su infancia o las historietas que le gustaban. Cuando transcurría el colegio, empezó a vender cuentos a sus compañeros, pero la actividad no fue muy bien vista por sus profesores y le hicieron devolver el dinero ganado.

Desde los trece años, empezó a enviar sus trabajos a distintas revistas sin obtener éxito; su primer relato publicado fue I was a Teenage Grave Robber, pero fue cambiado por el editor a In a Half World of terror.

King estudió inglés en la universidad de Maine y escribió una columna titulada Kings Garbage Truck en la misma revista en donde conoció a su esposa: Tabita Spruce. La situación económica del escritor era difícil entonces, por lo que debió tomar trabajos a medio tiempo para poder pagar sus estudios, incluso en una lavandería. Utilizó la experiencia vivida durante este período para escribir The Mangler y Carretera Maldita.

En el 2003, King dio su punto de vista sobre la cultura popular en la revista Entretaiment Weekly, titulando su trabajo como The Pop of King, una referencia a The King of Pop, Michaek Jackson.

Hubo un periodo primordial que marcó la vida del escritor, quién, después de esto, declaró varias veces que se retiraría de su oficio. Transcurría el 14 de Junio de 1999, cuando King salió a dar un paseo a eso de las cuatro en la tarde; el conductor Bryan Smith distraído por su mascota (un rottweiler) incontrolable en la parte trasera del auto, atropelló a King quién aterrizó en una zanja a 4 metros de profundidad. Los testigos afirmaron que el conductor no estaba conduciendo en exceso de velocidad y que aparentemente no infringía ninguna norma de tránsito. Afirman también que el escritor fue atropellado por detrás, pero dice exactamente lo contrario en la página oficial de King. Sufrió varias heridas como el pulmón derecho colapsado, múltiples fracturas en la pierna derecha, laceración del cuero cabelludo y la cadera fracturada. Estuvo internado tres semanas.

El accidente influyó al escritor en los sucesos de algunas de sus novelas como en Un Coche Perverso, en el cual uno de sus protagonistas muere en un accidente de automóvil; la novela Misery trata también sobre un escritor que enfrenta graves heridas debido a un accidente de coche. Al fin y al cabo, King terminó por retomar su trabajo en la novela On Writing.

En los años más recientes King ganó el premio O. Henry Award por su historia The Man in the Black Suite; en el 2003 el escritor fue honrado con el premio de trayectoria de National Book Award, lo que causó gran polémica de parte del público.

Stephen King piensa que las grandes historias empiezan con una semilla pequeña, y que lo mejor es dejar que la mente la guíe sola por un sendero desconocido, para que así crezca. El novelista, casi nunca sabe en que van a terminar sus relatos y hace énfasis en la parte más oscura de su cultura. Mantiene lazos muy estrechos con sus lectores, a quienes les llama “amigos y vecinos”. King tiene un fórmula sencilla para escribir bien, un consejo (y funciona realmente...): “Lee cuatro horas al día y escribe cuatro horas al día. Si no encuentras tiempo para hacerlo, no eres un buen escritor”.

King es un gran admirador de H.P Lovecraft y ha incorporado en sí varias de sus técnicas . asimismo ha declarado ser un seguidor de la saga de Harry Potter, denominando a su dueña como una gran escritora. Otra de las principales influencias en la narrativa de King ha sido el padre del género Policial Edgar Allan Poe como en el relato corto titulado “El Cadillac de Dolan” que es casi idéntico a la novela del escritor contemporáneo “El Barril Amontillado”. A su vez, King es un fan de John D. MacDonald, escritor popular en el género criminalístico y de él aprendió el arte de explorar la mente de sus personajes. El escritor dedicó su novela Sun Dog a MacDonald diciendo “Te extraño, viejo amigo”.

Aquí otros datos sobre la vida del escritor:

* La carencia de dinero mientras atravesaba la niñez y la juventud lo llevó a ser rechazado por sus compañeros, lo que ellos no sabían, es que el blanco de sus burlas no tardaría en convertirse en uno de los escritores más leídos en su país.
* Pasó una época difícil de su vida en la que tuvo que enfrentarse al alcoholismo y sus problemas de drogadicción.
* King solía tocar la guitarra en la banda Rock Bottom, pero no ha vuelto a hacerlo. Afirma que ninguno de ellos tiene talento musical.
* Es fan de la fan de la serie de televisión Lost
* En muchas de las películas que son basadas en su libros se le puede ver interpretando papeles secundarios no acreditados.
* A parte de la escritura, le apasiona el Heavy Metal, asegura que es el tipo de música que más funciona a la hora de escribir.
* En una entrevista aseguró que descansaba de escribir solo tres días al año: su cumpleaños, navidad y el 4 de Julio. Pero no tardó en rectificarlo con un : ¡Eso es mentira, lo inventé!.
* King ha escrito libros bajo el seudónimo de Richard Bachman, pero terminó por hacer un funeral ficticio después de que el secreto dejó de serlo.

Bibliografía:
www.stephenking.com
www.gracemail.ar

Ganadores del Primr Concurso de Microrrelato NienPintura.

En primer lugar, queremos agradecer a todos los participantes por haber mandado sus cuentos y haber acogido esta propuesta con entusiasmo. Ahora bien, como explicamos en un post anterior, vamos a dividir la premiación en dos categorías: Nacional e Internacional.

Ganadores categoría nacional:

En Primer lugar, un cuento de Gio Galarza:

La sinceridad

-Papi, papi ¿Porqué el cielo es azul?
En ese momento cruzaron por su cabeza los fenómenos de: reflexión y refracción de la luz por parte de la atmósfera; la longitud de onda asociada al color de cada rayo; el comportamiento onda-particula de los fotones; la ecuación de Schrödinger; etcétera.
- No sé mijito.

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El Segundo lugar para Luis Bravo:

Atardecer antes del tsunami

Nuestra habitación tenía complejos de submarino; un día un caballito de mar apareció nadando en el lavabo.
Te extraño.
Archipiélago de Samoa, 2009

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El tercer lugar para Rafael Douglas Garrido:

Hotel

En el hotel se abalanzan sobre su cuerpo, se besan, se tocan, se desnudan y en lo que cabe en una hora desahogan sus deseos. Luego un tabaco a medio fumar se desplaza de un lado a otro en la habitación. Él recoge su ropa, se viste y se alista a salir. La voz desde el otro extremo del cuarto pregunta serenamente -¿Cómo sigue tú mujer, ya está mejor, no olvides darles mis saludos- Él que tiene un pie entre el cuarto y la calle responde –No te preocupes, lo haré. mándale también mis saludos a la tuya-.

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Una mención para Diego Andrade:

DESEXTRAÑAR

Tu mundo no es distinto del mío. También hago cosas que no me gustan, entre ellas extrañarte entre semana. Una pelota rompe ese silencio en los fines de cada siete. Hoy sabes dos por dos y así sumaste que a tu vida le restaron un hombre dividido. Mañana sabrás conjuntos y en ese cuento me dibujaras como lo hago a pesar de no ser tan inocente como tú. Tú y yo conjunto de amor.
A Mateo



Categoría Internacional:

EL primer lugar para Francisco Enríquez Muñoz :

MUJERCITAS

Por una fisura que el cuchillo del asesino había abierto sobre el muslo de la mujer salían centenares de mujercitas verdes que hormigueaban en el interior de la pierna; comenzaron a saltar hacia todas partes asustadas por la luz, desesperadas, perdiéndose entre las cobijas, bajo la cama, por las ranuras del suelo y por todos los orificios del cuerpo del asesino.

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El segundo lugar para Adrián Ramos:

JUEVESCIDIO

Domingo me lo contó todo. Había escuchado como Lunes le decía a Miércoles que Viernes planeaba quitarme de en medio esta madrugada. Nadie notará la diferencia, después de todo, que importa un día más o un día menos. Sólo un milagro me puede salvar, lo sé y lo único que me queda es morir con dignidad a manos de éste día despiadado. Pero déjenme decirles algo que todos ustedes deberían saber: quien se hace llamar Viernes es un impostor. No se lleven a engaño, Viernes es Lunes disfrazado de payaso esperándoles a la vuelta de la esquina. Un vulgar día travestido, un usurpador de baja estofa. El verdadero Viernes vive en una isla de los mares del sur dedicado ufanamente a la pesca submarina. Y ahora me despido.
Por ahí viene ése maldito día armado hasta los dientes.
¡Es el fin de...

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El tercer lugar para Mario Santellan:

JUBILARON A LA VETERANA

¿Quién dio la orden? ¿Quién firmó el decreto? Jubilaron a la veterana, comentaron en la oficina. Era todo un mar de congoja entre los compañeros de trabajo. Tantos años trabajando juntos, que ya era un familiar más.
Parece que ese día el Directorio decidió retirarla, por sus constantes errores y el envejecimiento normal de los años. ¿Aún nos era útil? Reclamaban los jóvenes auxiliares. Con ella aprendieron las exigencias de la oficina, y soportaron las quejas del jefe, por no tratarla como se debía. Es muy cierto que ya había cumplido cuarenta años de trabajos ininterrumpidos, pero ese material noble era difícil de soslayar.
¿Quien no pasó por esa sección de la Oficina, y la observó con respeto? Era para los antiguos funcionarios como para los recién ingresados, una referencia de esa administración. La orden estaba dada y el decreto firmado, la vieja máquina de escribir Rémington, pasaría a depósito hasta nueva resolución.

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Una mención para Gustavo Green Sinigaglia.:

COMPLEJIDAD DE LA ESCALERA
Cayó la larga escalera y quedó desparramada en el piso, desarmada, con sus
escalones mezclados.
El hombre, con paciencia, intentó recomponerla.
Del primer armado concluyó que había cometido algún error al comprobar que
cuando subía en realidad bajaba.
Trató nuevamente y probó el ascenso.
Empezó fluidamente hasta que en un peldaño se detuvo, y allí estuvo largo rato,
inmovilizado, sin poder seguir ascendiendo.
Armó y desarmó, reiteradas veces, pero nunca pudo encontrar el ensamble
original.
En un nuevo ascenso descubrió que en algunos escalones debía subir dado vuelta
(pisando con los talones).
Confundido y exhausto llegó a la cima.
Viendo la escalera desde arriba, el hombre tomó conciencia de que había ascendido
por milagro. Entonces supo que nunca podría volver a bajar.

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Ahora, hemos decidido dar una mención a parte a un cuento al que creemos es necesario dar un premio, pero de cuyo autor no sabemos la nacionalidad:

La presa

por Miguel Valdez-Lopez
A media noche y envuelta en una mugrienta capa roja, la joven mujer corría desesperadamente por el bosque. El esfuerzo estaba por hacerle desfallecer. Un escalofriante aullido cortó de tajo el silencio. Llegar al claro, llegar al claro, llegar al claro, se urgía a si misma. Una malvada raíz de árbol le hizo tropezar. En la obscuridad, un par de amarillentos ojos se acercaba velozmente. La joven se levantó, y haciendo un gran esfuerzo, salió de entre los árboles hacia el claro. Detrás de ella, un crujir de ramas le hizo girar: el enorme lobo saltaba con sus fauces abiertas. ¡BAM! El pecho de la bestia explotó en mil pedazos. La chica se sacudió la capota, la sangre del animal fundida con la tela carmesí. “Esta vez casi te alcanza”, dijo el leñador, escopeta al hombro. “Cállate y apúrate. Los niños ya deben tener hambre.”

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Para los ganadores de la categoría nacional, la fecha de la premiación pondremos un poco después en este blog y se les notificará por mail.

Párrafos de libros (Continuación)

Pocas personas han logrado capturar y plasmar los pensamientos y sentiminetos de los niños en la literatura, uno de ellos es José Mauro de Vasconcelos.



Colocó los anteojos en su lugar e intentó concentrarse en la lectura. Pero no salí de mi rincón

-¡Que pena!...

La exclamación sonó tan sentida que de nuevo se llevó los anteojos hacia la punta de la nariz-

-No puede ser, cuando te empeñas en una cosa...

-Es que yo vine de casa y caminé como loco solo para contarte algo...

-Entonces vamos, cuenta...

-No. Así no. Primero quiero saber cuando vas a cobrar la jubilación.

-Pasado mañana.

Sonrió suavemente, estudiándome.

-¿Y cuando es pasado mañana?

-El viernes.

-Y el viernes ¿no vas a querer traerme un "Rayo de Luna", del centro?

-Vamos despacio, Zézé. ¿Qué es un "Rayo de luna"?

-Es el caballito blanco que vi en el cine. Su dueño es Fred Thompson. Es un caballo amaestrado.

-¿Quieres que te traiga un caballito de ruedas?

-No. Quiero ese que tiene cabeza de madera con riendas. Que la gente le pone un cabo y sale corriendo. Necesito entrenarme porque voy a trabajar después en el cine.

Continuó riéndose.

-Y si te lo traigo ¿qué gano yo?

-Te doy una cosa.

-¿Un beso?

-No me gustan mucho los besos

-¿Un abrazo?

Lo miré con mucha pena. Mi pajarito de adentro me dijo una cosa. Y fui recordadno otras que había escuchado muchas veces... Tío Edmundo estaba separado de la mujer y tenía cinco hijos... Vivía tan solo y caminaba tan despacito... ¿Quién sabe si no caminaba despacio porque tenía nostalgia de sus hijos? Ellos nunca venían a visitarlo.

Rodeé la mesa y apreté con fuerza su cuello. Sentí su pelo blanco rozar mi frente con mucha suavidad.

-Esto no es por el caballito. Lo que voy a hacer es otra cosa. Voy a leer.

-Pero, ¿tú sabes leer, Zézé? ¿Qué cuento es ése? ¿Quién te enseñó?

-Nadie.

-No me mientas.

Me alejé y le comenté desde la puerta:

-¡Tú traéme mi caballito el viernes y vas a ver si leo o no!...


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Al agrandar las calles van a derribar todo lo que está allí. E indicó el lugar donde se hallaba mi planta de naranja lima. Hice un gesto de llanto.


-Estás mintiéndome ¿verdad, Totoca?

-No, es pura verdad. ¿Pero, eres o no eres un hombre?

-Sí lo soy.

Pero las lágrimas bajaban cobardemente por mi cara. Me abrazé a su barriga, implorando.

-Tú vas a estar de mi lado, ¿verdad, Totoca? Voy a juntar mucha gente para hacer una guerra. Nadie ve a cortar mi planta de naranja lima...

-Está bien. Nosotros no lo dejaremos. Y ahora ¿me prestas el dinero?

-¿Para qué?

-Como no puedes entrar al cine Bangu, quiero ver una película de Tarzán que están dando. Después te la cuento.

Tomé una moneda de quinientos réis y se la entregué, mientras me limpiaba los ojos con los faldones de la camisa.

-Quédate con el vuelto. Alcanza para comprar caramelos...
DE VASCONCELOS, José Mauro, Mi planta de Naranja Lima, Editorial "El Ateneo", 24a edición en Español, Buenos Aires, 1995, pp 23-25, 196-197
Kenny

A man dead by kicks. (1st Part)

I was looking, not long ago, for the story “Un hombre muerto a puntapiés” by Pablo Palacios in English for a friend of mine and I couldn’t find it on the web. After some time I decided that if I ever wanted her to read something about the Ecuadorian writer, I would have to translate it myself. So, I’ve decided to do it, and post the story in parts in this blog. Now, English is my second language, so if anybody finds a huge and unforgivable spelling or grammar mistake, please tell me, so I can change it.

You can find the complete story in Spanish, in this webpage: http://ecuadorliteratura.homestead.com/ppalacio1.html

A man dead by kicks.

How to throw to the basket the beating events of the streets?

To find out the truth is a moralizing action.

El COMERCIO from Quito.

“Last night, approximately at twelve and a half, the Policeman number 451, that was on service in that zone, found between Escobedo and García streets, an individual named Ramirez almost in complete state of weakness. The ill-fated was bleeding abundantly by the nose, and questioned by the Policeman said he was the victim of an aggression by some people he didn’t know, just because he asked them for a cigarette. The Policeman invited the assaulted to come with him to the Police Station with the object of him to declare what happened so they could solve the case, to which Ramirez denied rotundly. Then, the first, in the doing of his duty, requested help to one of the chaufferurs of the closes car stations and drove the wounded one to the Police Station, where, even after he was attended by the doctor Ciro Benavides, passed away after a few hours.

“This morning, the Commissioner of the 6th has made the convenient procedures but hasn’t found anything about the murderers or the origin of Ramirez. The only thing that was known, by an accidental fact, is that the dead was a vicious*.

“We will try to continue communicating the news about how much we know of this mysterious crime”. There was nothing else in the crime report of the afternoon paper.

I don’t know in which mood I was then. The truth is that I laughed of satisfaction. ¡A mean dead by kicks! It was the funniest, the most comic of what could happen. I waited until the next day, in which I looked yearning to find something in the newspaper, but about my man, there were no lines. There wasn’t anything either on the next day. I think that after ten days nobody remembered what happened between Escobedo and García.

But, to me, it was obsessing. I was chased everywhere by the amusing phrase: ¡A man dead by kicks! And all the letters danced before my eyes, so happily that I decided finally to build the street scene or to go into, at least, the mystery of why a citizen was killed in such a ridiculous way.

Good heavens. I would have wanted to make an experimental study. But I have seen in books that such studies are just about investigating the how of the things, and between my first idea, which was this, of building, and the one that finds out the reasons that moved a few individuals to attack another one with kicks, the most original and beneficial one for the human specie was the second. Well, the why of the things, they say, is concerning to the philosophy, and I never knew what of philosophical my investigations would have. Besides, everything that goes with that word confuses me. With this, fearful and discouraged, I lightened the pipe. “This is essential, very essential”

it will continue...

*It was really hard for me to find a translation for this word: "vicioso" as in that time (the time when the story was written, it meant: "homosexual").


Translation by: Gabriela Cabezas

Una dosis de poesía Semanal

Así es Señoras y Señores, Damas y Caballeros; porque la vida está cara, porque el clima es muy frío o muy caliente o simplemente agradable, porque la fila para pagar los servicios básicos es muy larga, porque el tráfico de la ciudad está atascado, porque el trabajo no va bien o porque va muy bien, porque estás enamorado o porque rompieron tu corazón, porque la universidad no deja tiempo para otra cosa o porque todo tiene un ritmo ligero, por lo que sea; a todos nos hace falta una dosis de poesía semanal.


Esta semana es el turno de Mario Benedetti; poeta, novelista, ensayista, dramaturgo y cantautor uruguayo nacido en 1920, conocido por novelas como "La tregua" y "Gracias por el fuego" con numerosos premios literarios, con más de ochenta libros publicados y traducidos a más de 20 idiomas, obligado a vivir en el exilio después del golpe de estado del 73 y recientemente fallecido en mayo de 2009 tras regresar a Uruguay en el 83.






Te quiero


Mario Benedetti




Tus manos son mi caricia


mis acordes cotidianos


te quiero porque tus manos


trabajan por la justicia




si te quiero es porque sos


mi amor mi cómplice y todo


y en la calle codo a codo


somos mucho más que dos




tus ojos son mi conjuro


contra la mala jornada


te quiero por tu mirada


que mira y siembra futuro




tu boca que es tuya y mía


tu boca no se equivoca


te quiero porque tu boca


sabe gritar rebeldía




si te quiero es porque sos


mi amor mi cómplice y todo


y en la calle codo a codo


somos mucho más que dos




y por tu rostro sincero


y tu paso vagabundo


y tu llanto por el mundo


porque sos pueblo te quiero




y porque amor no es aureola


ni cándida moraleja


y porque somos pareja


que sabe que no está sola




te quiero en mi paraíso


es decir que en mi país


la gente viva feliz


aunque no tenga permiso




si te quiero es porque sos


mi amor mi cómplice y todo


y en la calle codo a codo


somos mucho más que dos.


Cierre de la Convocatoria al Concurso de Microrelato

Ayer, jueves 15 de Septiembre recibimos los últimos microrelatos que participarán en el concurso. Hemos recibido un total de ciento cuarenta y nueve trabajos provenientes de diferentes países como España, Chile, Uruguay, Argentina, Colombia, Venezuela, Perú, Nicaragua, México, Ecuador y Cuba. Debido a la gran acogida que tuvo el concurso a nivel Internacional, se procederá a premiar en dos categorías; declarando tres primeros lugares en la categoría "Nacional" para trabajos provenientes de Ecuador y tres primeros lugares en la categoría "Internacional" para trabajos proveninetes de otros países.Al cierre de esta convocatoria queremos agradecer a todos los participantes por el entusiasmo con el que han acogido nuestra propuesta y por los deseos de compartir sus historias y su creatividad con nosotros y con los seguidores de NienPintura. Queremos agradecer también al escritor ecuatoriano Diego Velasco por impulsarnos para crear este grupo literario, este blog y este concurso.
Esperen nuestro veredicto hasta la primera semana de Noviembre y mucha suerte a quienes participaron.

Párrafos (de libros)

Y en este caso, de un libro de niños. De una niña que escribe todo en su cuaderno.

Maybe when I grow up I can have an office. On the door it can say "Harriet the Spy" in gold letters. And then it can have office hours like the dentist's door has and underneath it can say ANY SPY WORK UNDERTAKEN. I guess I won't put the price on the door. Then they'll have to come in and ask me. I can go there every day from eleven to four and write in my notebook. People will come in and tell me who to go and spy on and I can do that outside of office hours. I wonder if I will get any murder cases. I would have to have a gun and follow people but I bet it would be at night and I wouldn't be allowed out.

***

Life is a great mystery . Is everybody a different person when they are with somebody else? Ole Golly has never been this way. I wonder if people act like this when they get married (or are in love). How could she get married?

***

That was all very nice but it has nothing to do with my notebook. I will always have a notebook. Only Ole Golly understands about my notebook. I think I will write down everything, every single solitary thing that happens to me.

Fitzhug, Louise, Harriet the Spy, Yearling, New York, 2001, pp 75-77, 97, 200.

Hay muy pocas personas que han logrado retratar como piensa un niño.

Gabby.

Premio Nobel de Literatura 2009

"Nada cambiará, pues mi asunto interior es escribir y a eso me puedo aferrar" dice Herta Müller, quien el jueves pasado fue anunciada por la Academia Sueca como la ganadora del Premio Nobel de Literatura 2009. La elección vuelve a ser considerada para muchos como "sorprendente", comparable con la de J.M.G Le Clézio en 2008 o la de Gao Xingjian en 2000. Los miembros de la Academia dijeron que la Literatura de Herta Müller "Con un lenguaje fantástico da significado al exilio [...] que con la concentración de la poesía y la objetividad de la prosa dibuja los paisajes del desamparo".



Ya se puede encontrar mucha información sobre ella en internet y las editoriales se andelantan a reservar los derechos de publicación de sus obras. Es alemana, de origen rumano, nacida en 1953 y está muy comprometida con la problemática social en Rumania. Es poeta, narradora y miembro de la academia alemana de poesía.

La última mujer en recibir el galardón fue Doris Lessing de origen Iraní. Esta es la entrega de los Nobel en la que mayor número de mujeres ha recibido el premio; entre las curiosidades se encuentra el hecho de que es la primera vez que dos mujeres reciben el Nobel de Medicina y Fisiología. Es, por tanto, una alegría para la poesía, que hace años esperaba un Nobel y una entrega sorprendente ya que muchas espectativas descansaban sobre escritores de lengua española cuyo último galardonado fue Octavio Paz en 1990; como Ernesto Sábato, Mario Vargas Llosa, Francisco Ayala y Miguel Decibes. También se encontraban entre los nominados para este año el israelí Amos Oz, Haruki Murakami y Alice Munro; escritora canadiense que lleva varios años siendo considerada para el premio y que me hubiera gustado que gane por la maestría en el estilo narrativo de sus obras entre las que se encuentra "La vista desde Castle Rock" un muy buen libro que narra la historia de las primeras generaciones de una familia que cruzó el Atlántico para vivir en Canadá.


Kenny Oñate



Bibliografía




Haruki Murakami.

No tengo un libro favorito, ni siquiera puedo pensar en uno que pueda serlo. Tampoco me gusta ponerle el adjetivo “favorito” (y lo pongo de nuevo, sin importar la redundancia) a las cosas en general. Pero quiero mencionar a uno de los autores, que desde que conocí se convirtió en uno de los escritores que más disfruto leer.





Haruki Murakami es un escritor japonés que nació el 12 de enero de 1949 en Kyoto. Sus padres eran profesores de literatura, de donde probablemente sacó su gusto hacia esta. Estudió arte y literatura en la universidad de Waseda y mientras hacía esto, trabajó en una tienda de discos. Después, abrió su propio bar de Jazz en Tokio y al mismo tiempo, empezó a trabajar traduciendo a autores como Fitzgerald,

Salinger y Carver. Es aquí, que mientras veía un partido de baseball en 1974, se le ocurre una idea para escribir “Hear the wind sing” en 1979, novela con la que ganó su primer premio y la primera de su trilogía que comprende “Pinball” (1980) y “La caza del carnero salvaje” (1982). Este último libro, es el causante de que Murakami empiece a ser conocido internacionalmente. Después de publicar “Hard-Boiled Wonderland and the End of the World” (1985), escribe “Tokyo Blues, Norwegian Wood” (1987) y empieza su increíble éxito, por el cual cierra su bar de Jazz y empieza a vivir en Europa y América; aunque regresa a Japón en 1995.

Murakami siempre mezcla la realidad y lo mágico, pero lo hace de tal manera, que todo está entrelazado de una forma sutil. Sus libros no son de género fantástico, pero muchas partes de sus novelas podrían serlo. Creo que este autor tiene el increíble don de escribir cosas que tal vez no podrían pasar, pero que, por el contexto, son verosímiles; lo surreal está en todo. Además, mezcla emociones. Disfruta cruzando la línea entre la tragedia y la comedia, o entre la tragedia y la felicidad de sus personajes.


El primer libro que leí de él es la recolección de sus cuentos cortos, llamado “Sauce ciego, mujer dormida” (2005) y es una forma más de conocer a este escritor; por lo general, en sus libros hay bastantes historias dentro de la trama principal, introducidos por personajes. Mas en este libro, hay unas pocas historias que resultan un poco diferentes a lo que estamos acostumbrados en él. Es un libro para disfrutar, con coincidencias que se cruzan y lo que Murakami es.

Me voy a tomar la libertad de hablar un poco (quién sabe si algún día me animo y le hago todo un review al libro), de la novela que más me gusta de este escritor “After Dark” (2004). El libro trata de lo que hacen en una noche una joven de 19 años que solo quiere escapar, una chica que está durmiendo de forma más que pesada, un joven músico y una prostituta que fue atacada. La novela es, en mi opinión, una de las cosas más dulces que ha escrito Murakami. Y dulce, en un sentido en el que en esta historia no se juega realmente con la tristeza, más bien con el horror, pero también con sentimientos que son mucho más inocentes que en otras cosas que ha escrito. También, con este libro se entra a un mundo de adolescentes, lo cual no es muy común en otras de las novelas de Murakami. Juega, también, con la magia y si uno empieza a leerla, simplemente, no puede parar.

Otros libros que habría que mencionar son “Kafka en la orilla” (2002), una novela donde un joven huye con miedo de que se cumpla su destino, sacado de una tragedia clásica, y empieza a vivir en una biblioteca; y “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo” (1995), libro en el cual Tooru Okada tiene que entrar en un mundo fantástico para poder rescatar a su esposa, que fue secuestrada.

Algo curioso, es que no escribe a lo que estamos acostumbrados en lo que respecta a literatura japonesa y esto, de hecho, ha causado que varias veces sea objetivo de la crítica japonesa. Su literatura se va más a lo urbano, a lo que sucede día a día en la sociedad. Nada que sea snob; mas bien, es bastante popular.

En fin, sus libros se disfrutan por sus historias llenas de imaginación, por su constante mención del Jazz, por los gatos que se pasean entre sus novelas, la forma en la que es imposible parar de leerlos y sus personajes mágicos, personajes que solo podrían salir ahí.

Bibliografía.

http://es.wikipedia.org/wiki/Haruki_Murakami

http://www.alohacriticon.com/viajeliterario/article1514.html

http://www.murakami.ch/main_7.html

Mi escritor favorito: Miguel Ángel Asturias

Después de leer sus libros pensé: habría querido que Miguel Ángel Asturias siguiera vivo...


... para conversar con él.

Asturias es uno de los diez Premios Nobel de Literatura en lengua española y uno de los cinco latinoamericanos que ha recibido el galardón, se lo dieron en el año 1967. Podría decir que de Asturias me gusta la poética de su lenguaje: huracanada, arrolladora, tierna a veces. O que me gustan los personajes de sus obras; tan humanos, tan vívidos y reales: agricultores, pescadores, mujeres humildes, preciosas mulatas. En fin, los teóricos de la literatura y aquellos que se han dedicado al estudio su obra están de acuerdo en que lo que la hace única es la calidad y sonoridad de su prosa; única e incomparable entre otros escritores en lengua española del siglo XX, altamente influenciada por la estética del surrealismo.



Su más célebre obra, "El Señor Presidente" es la primera novela que escribió. El mundo de "El Señor Presidente" es un mundo de pesadilla, con una atmósfera eternamete gris, como si una nube cargada cubriera la ciudad todo el tiempo, en donde los "malos" victiman a los "inocentes" sin darse cuenta que todos son parte del juego de fichas del titiritero que los observa desde arriba, el dictador. La novela inició siendo un cuento "Los Mendigos del Portal", cuya publicación en una revista Guatemalteca fue censurada por la dictadura de Somoza. El cuento terminó por desarrollarse en lo que devendría esta célebre novela, que se enmarca dentro del subgénero narrativo conocido como "Novela Latinoamericana de dictador" junto a otras como "Yo, el supremo" de Roa Bastos o "La fiesta del Chivo" de Vargas Llosa. La obra tiene rasgos de realismo mágico, con personajes pintorescos, casi circenses o hasta grotescos. También puede ser abordada como obra surrealista en cuanto a la estética del lenguaje.


Asturias ingresó a estudiar Medicina, pero abandonó esta carrera para dedicarse a sus estudios de Jurisprudencia, posteriormente estudió Antropología en Francia. Sus estudios antropológicos y su gran interés por las mitologías aborígenes de los pueblos mayas conducirían finalmente a aquello en lo que la mayoría de su obra se centraría; el realismo mágico. Asturias es junto a Carpentier, el precursor del realismo mágico. En obras como "Mulata de tal" o "Tres de Cuatro Soles" los dioses mayas tienen lugar en nuestro mundo contemporáneo e interactúan con los personajes de manera natural. "Mulata de Tal" es la historia sobre la batalla entre Catalina y Yumí (El Diablo) para controlar a Mulata (El espíritu de la Luna). Publicada en 1963, Mulata de Tal recibió críticas muy positivas, se hablaba de ella como "Un carnaval encarnado en una novela". Para mí, es una obra aventurada y compleja, de un estilo único, magníficamente trabajado. También es considerada una obra de exhacerbado surrealismo.



La trascendencia de la obra de Asturias consiste en que acopló la poética de su prosa para plasmar vívidamente las hablas, los dialectos, las fantásticas creencias, los pensamientos, las tradiciones y las costumbres de los pueblos de Guatemala, incorporando en sus novelas los milenarios mitos maya-quiché. En su obra asignó voces y rostros a estos pueblos, identificándose y sensibilizándose con el drama que sufrían estas personas en una Guatemala colonizada, en la que se iban perdiendo las milenarias creencias mayas, para convertirse en un pueblo colonizado por el imperialismo estadounidense a través de las bananeras.



A través de esta sensibilización, Asturias logra crear una literatura de resistencia al aniquilamiento de la cultura y la gente de su pueblo impuesto por el colonialismo, a la vez que crea una literatura de identidad; de un pueblo de oprimidos, pobres y explotados en cuyo lenguaje sobrevive su riqueza cultural y su diversidad. Este rasgo se observa principalmente en su trilogía de libros conocida como "La trilogía de la República de la Banana" conformada por "El Papa Verde", "Viento fuerte" y "Los ojos de los enterrados", así como en "Hombres de Maíz", según muchos; su obra mejor lograda.

En la actualidad la obra de Asturias no es muy reconocida, debido a que la crítica de los años setenta y ochenta se encargó de silenciarla ya que la línea de Asturias era muy aborigen, muy telúrica y se la consideró decadente comparada con una línea muy cosmopolita y europocentrista que ha seguido la literatura latinoamericana contemporánea.

Narrador y poeta guatemalteco, antropólogo, jurista, cofundador de la Universidad Popular, diplomático, padre, esposo, premio Nobel de Literatura, premio Lenin de la Paz, nacido en 1899 y fallecido en 1974, su último libro se publicó dos años antes de su fallecimiento. Escribió desde 1930 y con eso nos deja el legado de 42 años de Literatura, pero más que todo eso; Asturias, a mi modo de ver, alcanzó lo más grande que alguien puede lograr en esta vida: fue un ser humano, identificado con el sufrir y el sentir de los pueblos de América.


Habría querido que Miguel Ángel Asturias siguiera vivo...

...para conversar con él.

Kenny Oñate
Bibliografía:
Las contraportadas, prefacios e introducciones de sus libros

Mórbida Mujer

Sobre las cobijas se nombran subversivos poéticos a tu piel…

Las coplas se embadurnan de recuerdos póstumos.

Íngrimo de la desidia tu faz… se reconoce la muerte…

No puedo mirar lo ridículo de la creación

Y río al intentar darte un soplo de vida…

Te miro aun absorto, porque ya no estás entre ánimas,

Ni eres tú mi natural consorte…

Tus labios amoratados se duermen...

El silencio rechina en tus huesos laxos…

Acaricio tu pecho, tu cintura, tu brazo caído en la esquina…

Beso tu boca, tus senos impenetrables, tu vacilación…

Intuyo a la lengua lugares por donde perdió sangre…

Beso tu vientre pútrido, por donde nacerá el Sepulcro…

Restablezco de la nada en las ruinas…

Me pierdo en los laberintos de tu risa…

Imprudentemente recorro tu pubis,

Retrato en mi mente el desenfreno…

Regreso a tus viles rostros disfrazados,

Y tus ojos angélicos me miran…

Sólo me queda cerrarlos en homenaje a su telón…

Lloro luego de tenerte para siempre mía,

Pues no pude contener el deseo…

No pude detener el tren que fragua la existencia,

Rompiendo los ramos de exquisita expiración,

Enamorando inefablemente a tu muerte…

Un mar de ideas afloran corrupto a los designios de mi locura…

Me permití perder en la noche ida tu corazón…

Pero dejo mi simiente en tu inerte cuerpo…

Algún día mi heredera de amores,

Cuando incinerada del sol te pierdas,

Que de tu vientre renacerá la descomposición…

Y de ella, mortales de miasma…

Una rosa banal de invierno crecerá…

Una rosa que lamentará ser de muerta…

Así algún día mi amada de mil adioses…

Volverás a la tierra envuelta en belleza…

Con amor a tu final… ¡Adiós!



David Acosta.

Decirte algo.

Al principio, subrayaba letras en la hoja del periódico; en un artículo grande quedaron subrayadas cosas como: tú me gustas. Te mandé la hoja sin esperar respuesta, pero tú me contestaste recortando palabras de una revista: también. La próxima vez, a parte de subrayar algunas palabras, imprimí otras sacadas del Internet y pegué en los bordes de la hoja del periódico. Me costó escribir mis propias palabras y cuando abrí la boca, fue solo para murmurar un “te quiero”.

Gabriela Cabezas

Safari

SUBIR Y BAJAR

De poco a poco se está haciendo tarde afuera. Las sombras se abren paso por la urbe. Los espectros empiezan a salir de su escondite. Todo se vuelve tan distante. Todo se vuelve tan irreal. El frío no tiene compasión con las visiones que deambulan en la noche.

Allí va ella. Lo único que se oye es su caminar en medio del callejón. Allí va ella huyendo de los malditos recuerdos. Corre, corre. Escapa de sí misma con una lágrima adornando su rostro. El miedo acecha. La mentira se convierte en realidad. Va ella sin un rumbo, va ella sin tener a donde llegar.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Se deja caer en el húmedo suelo. Las siluetas lentamente van despareciendo. El cielo se tiñe de rojo. Y se eleva. Siente que se eleva en la oscuridad. Se abre paso a través del tiempo. Acaba de olvidar su nombre. No recuerda tampoco quién es. Solo sabe que va más alto. Más alto. Pronto va a tocar el cielo. Las mariposas vuelan alrededor de su cabeza. Los duendecillos le regalan una sonrisa pasajera. Está flotando. Flota, flota, flota. ¡Qué pequeñas se ven las cosas des de arriba!. Sus problemas están ocultos bajo el mismo puente en el que se dejó abatir. Los enemigos lucen como hormigas cuando uno se encuentra al borde del limbo. ¡Sí, sí!… jamás había sentido algo como eso. Flotaba, flotaba, desde lo alto de un rascacielos. Le sonríe a la luna, que es la única cómplice de su desaparición. Y ahora toca el descenso. Cada vez más bajo. Se acerca aún más al suelo. Ve la cima tan lejana. Las estrellas retoman su color. El rojo del cielo se convierte en escarlata. Ahí va. Ahí va. Cae con fuerza. Sus gritos no son audibles. Cayó. Dolió mucho… dolió mucho…

El crepúsculo le cede la gloria al anochecer. Las estrellas no brillan esta noche. Las luces de los faros desfilan como pequeñas hadas en medio del silencio. Nuevamente lucen las apariciones. Otra vez los edificios se convierten solamente en vacios bloques de negrura.

Allí va ella. No está corriendo. Solo escucha su respiración a medida que se acerca al final de esa calle. Tranquila, va tranquila. Pronto llegará. De eso está segura. No se debe perder la convicción. Contiene su llanto. Sus lágrimas se ahogan dentro de sí. Esta a punto de caer en manos de la desesperación.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Toma asiento sobre el frio asfalto. Los miedos de poco a poco se esfuman como el humo con el viento. Las personas la miran. Pero eso no importa. Ya casi son como pequeños puntos oscilantes en medio de la infinidad del espacio. Allí va ella. Cada vez más alto. Asciende y asciende. Con intención de llegar a la meta. Alrededor suyo solo pasan los rostros que alguna vez le hicieron daño. Sus heridas están cicatrizando. Sube, sube. Está a punto de llegar. La cima brilla aún más que su sol muerto. !Oh si, oh sí!. ¡Qué bien se siente volar!. Qué bien se siente estar encima de todo. El viento avasalla sobre su cuerpo. Una sola sonrisa aparece tímida en su rostro. Grita. Grita aún más fuerte. Se escucha todo al hacer eco. Y ahora no teme. No le teme a la caída libre. Ahí va ella nuevamente. No es más que un cuerpo cayendo desde el borde. Arriba solo ve la frontera. Ya no es tan malo. Vale la pena. Solo mira las lágrimas brotar de su rostro y escalar como lo hizo hace un momento. Se acerca el final. Ahí abajo descansa su cuerpo. Solo cierra los ojos y se prepara para la colisión. Cayó. Ya casi no duele… ya casi no duele.

El astro de la media noche le ha quitado su sitio a la brillantez. Las calles se tornan criptas oscuras. Los palacios encantados sacan a relucir un fantasma. La maldición acecha la ciudad. La lluvia azota a sus desafortunados.

Una silueta aparece otra vez en el callejón. Ahí va ella, como un cuerpo sin vida. Con una sonrisa falsa en el rostro. Camina con sus ojos radiantes de ansiedad. Acompañada solamente del leve dolor que acecha en los brazos. Allí va ella sin temor a que alguien la esté buscando. Sabe a lo que va. Tiene un rumbo. Tiene un sitio al que nadie jamás podrá entrar.

“Ven aquí. Yo tengo la respuesta. Solo toma mi mano y vas a ver que encontrarás una salida. Acércate un poco más... Solo un poco más... Esta es la poción que necesitas. Solo déjate llevar… Solo déjate llevar…”

Casi un cadáver yace solo en la oscuridad. Esta es la batalla final. No hay miedo. Ya no existe temor hacia su misma sombra. Solo quiere huir al tope de la eternidad. Nuevamente se despega del suelo. Sube, sube, sube. Casi olvidaba lo bien que se siente ir por aquella escalera a la cima del mundo. No importa nada. No importa nada cuando ya se ha bebido la pócima. Las lágrimas terminaron la noche anterior. Solo una vez más. Por favor. Solo quiere sentir una vez más lo que es tomar velocidad a través del cielo. Más arriba. Ya está cerca. La punta de la montaña luce nublada en esta ocasión, pero así es mejor. Sí, así mejor. Ahí va ella. Tan liviana. Más hermosa que nunca. Apenas le quedan fuerzas para reír entre esa pulcra sensación. La brisa envuelve su ser reglándole los besos que nunca le fueron otorgados. Los espíritus le toman entre sus brazos dándole el cariño que nunca logró. Sí. Es fantástico. Es suficiente encontrarse en lo alto. No quiere más que contemplar la nada desde la rama de un desconocido árbol. Ha pasado la puerta. Solo basta un segundo. Un segundo de su corto tiempo para convertirse en una verdadera princesa. Ahí va ella. Siente el vacío dentro de sí. Suspendida en el aire cede el paso al descenso. Caer. Empieza a caer. No lo siente. Ya nada se siente después de aquella experiencia. Más rápido. Su cuerpo procede aún con más fuerza. Intenta aferrarse a las alturas pero ya es demasiado tarde. Ha desfallecido más allá de la tierra. Ha sobrepasado su misma imagen. Ya no hay nadie que pueda librarle. Cayó. Ya no duele… no duele nada. Su ser sigue y sigue, camina hacia el fin de la eternidad.

Erika Rosado.

Karen Freire

Ángulo de Esencia: Una visión absorbe innatismo y desarrollo, escenas transferentes en actos circundando, porcentajes de realidad fluyendo con oníricas flying, estados magnánimos alejados de represión; sensible perplejidad…
Capacidad y Propiedades interactúan, lluvias circunscribiéndose, venus connaturales en artístico enlace. Enganchando notas en estados admisibles, adjunto en esta percepción cenital.

Espectro-difusión


Alterando placidez
impresiones obnulentes,
suscitante como arúspice
en depresiones truculentas
escuetos reprimidos,
albergante ascético,
proliferaban sensación
a suntuosos,
tónicos tactos.

Caprichosas infusiones
difuminantes en cordura
bordando enigma
de trastocada agitación,
acentúan;
tétricas cortezas
que rasgan diacronía.

Sintonizando ondas
de infame sortilegio,
asimétricas,
fatigadas láminas
vaticinantes de augurios,
lúgubres alegatos
inhalan figuras
en emético desenlace.

PUENTE

Por: Kenny Oñate

Tae-wa recorrió parsimonioso el puente colgante que conduce desde el jardín de los cerezos hacia la otra orilla del río. Del otro lado estaba Ming-yi, cuya belleza era capaza de extasiar el grito del cisne. Se encontraba ataviada en un vestido tradicional de seda decorado con flores de Loto. Su mirada se concentraba en la danza de la luna sobre el río. Tae-wa se sentó junto a ella en la estrechez del puente.

-¿Cómo es que tu piel es tan blanca, Ming-yi?
-Mira el tigre –Replicó ella.
-¿Cómo es que tu piel es tan blanca, Ming-yi?
-Mira el dragón –Respondió esta vez.
-¿Cómo es que tu piel es tan blanca, Ming-yi?
-Mira el saltamontes –Pronunció tranquila.
-¿Cómo es que tu piel es tan blanca, Ming-yi?
-Mira la ciudad prohibida –Le dijo
-Me pides que mire todas esas cosas, pues no las veo. Solo veo la blanca brillantez de la luna reflejada sobre el agua y sobre tu rostro.
-Pues no has visto nada –Sentenció Ming-yi

Carlos Ruiz Zafón




CARLOS RUIZ ZAFÓN

Podría decir que Carlos Ruiz Zafón es mi escritor favorito.

Nació en Barcelona en el año de 1964. Pasó su infancia y juventud en el Colegio de los Jesuitas San Ignacio de Sarriá. Supo que quería ser un escritor desde los cinco años y a partir de entonces tuvo el afán de inventar historias. Estoy muy de acuerdo en la más importante enseñanza que me ha dado a conocer: “El escritor se forma tan solo por su experiencia, es un trabajo de constancia y disciplina al que piens

o solo son aptos los que se morirían haciendo otra cosa”.

Este autor logró conquistarme con su novela El Palacio de la Medianoche, la cual forma parte de su trilogía con El Príncipe de la Niebla su primer libro publicado en 1993 (mi año de nacimiento ;) y Las Luces de Septiembre, que no lo he leído por que no lo venden aquí en Ecuador. Estos tres libros mencionados, fueron divulgados principalmente para un público joven. El autor ha mencionado repetidas veces que antes de escribirlos pensó en los libros que le hubiesen gustado leer cuando tenía trece años, pero son recomendables también para un publico mayor.

Posteriormente, pasé a leer Marina, una novela juvenil publicada en 1999 y de la cual ya se han lanzado diez ediciones. El libro trata sobre dos adolescentes que atraviesan los dieciséis años, juntos se aventuran a descubrir un enigma enterrado por años. Lo recomiendo para los jóvenes que disfrutan del romance y las historias conmovedoras. A mi modo de ver, es un libro realmente hermoso destinado a quienes se atreven a ver más allá de lo que se esconde tras la apariencia de una persona.

En el 2001 Carlos Ruiz Zafón saca a la luz su libro de mayor éxito: La Sombra del Viento, que hasta ahora ocupa el primer lugar en mi lista de los mejores libros. Con gran fuerza narrativa el autor nos sumerge en una historia relatada en la mitad del XX, internándonos en medio de una tragedia romántica y dejando que el lector se pierda por entre una Barcelona oscura y gótica de la que nos da a conocer. Las historia comienza cuando Daniel Sempere despierta una mañana de 1945 y es llevado por su padre al Cementerio de Libros Olvidados, en donde encuentra un libro que lo enredará entre las inconfundibles cadenas de misterio, que se ocultan el corazón de la ciudad, y se verá marcado su destino para siempre. El estilo que Ruiz Zafón ocupa en esta, su obra más ambiciosa, mantiene a los lectores en el suspenso y a intriga hasta en la ultima de sus letras. Es uno de aquellos textos por los cuales se podría dejar de dormir, por tan solo pasar a descubrir los sucesos que nos expone la siguiente página. Insuperable, realmente.

Para quienes hayan leído el anterior libro que he mencionado, recomiendo que lean también El Juego del Ángel. Una historia independiente a la Sombra del Viento, pero que está conectada con sus mismos personajes, este bello libro nos introduce en los eventos anteriores a la saga de Daniel Sempere. En donde se borra con maestría la línea que separa lo existente de la ficción.

Por ahora, este autor reside en Los Ángeles, en donde escribe guiones de cine además de su carrera de novelista, aún con la esperanza de volver a su Barcelona natal. Ha mencionado repetidas veces que piensa en un futuro escribir una novela ambientada en esta ciudad americana que con gusto la esperaremos su seguidores.

Bibliografía.

www.carlosruizzafon.com

También se sacó esto de los libros que ha publicado.


Erika Rosado

¿Qué es NienPintura?


Un grupo literario, casi nuevo, del Ecuador.