La libertad en Memorias del Subsuelo de Dostoyevsky

“… Lo que deseará por encima de todo lo demás, sólo para probarse a sí mismo que los hombres son todavía hombres y no teclados de piano en los que las leyes de la naturaleza tocan la tonadilla que les viene en gana”

Para entender esta frase hay que comprender algo que el narrador de este libro explica un poco antes, y eso es que, en esa época empezaron a hacerse disecciones en los seres humanos y no se encontró el alma en ningún lugar del cuerpo, lo que llevó a algunas personas a pensar que si no había alma, no existía el libre albedrío y de esta forma, el hombre no era libre. Todo empezó a explicarse de acuerdo a la ciencia y a los números y si la ciencia no tenía una explicación, entonces no existía.

Ahora, esto se trata en todo un capítulo de la primera parte de la novela y en un espacio más. Hay que tomar en cuenta que es una parte importante, es algo a lo que el narrador se quiere dedicar a defender. Y lo que quiere defender, es que él como ser humano quiere considerarse libre, quiere considerar que todos podemos hacer lo que queramos. Es decir, no somos juguetes de la naturaleza, no estamos aquí para que nuestra voluntad sea la misma que todos. No podemos desear las mismas cosas siempre y así sea solo por diferenciarnos, podemos desear otras cosas .

Como es una lucha que en ese momento se libra contra la ciencia, el narrador de este libro decide poner dos cosas contraponiéndose: la razón y la voluntad. Dice que la razón solo está en la parte intelectiva; pero que la voluntad es algo que está sobre la razón, que incluye esta facultad humana. La voluntad lo es todo para el narrador, está en la naturaleza, es la naturaleza. Y en cierto sentido es así, podemos ocupar la razón para cualquier cosa en esta vida; pero sí una persona quiere ocupar su razón en arquitectura y no en números, es su decisión, su voluntad. No siempre podemos saber que es lo mejor para nosotros, pero podemos saber qué es lo que queremos y muchas veces qué es lo que necesitamos; no importa si es estúpido o no tiene sentido; hay veces en que la voluntad actúa así.

De cierta manera, en la que obtenemos la atención del narrador por unos momentos, antes de que desaparezca y se vuelva a contradecir, podemos notar como este personaje tal vez tenga una razón para muchas de las cosas que hace, las hace porque quiere hacerlas, porque es una forma de probarse a sí mismo. Que no es un producto sin pensamiento y que no todo está programado desde un principio. Quiere buscar algo con esas palabras, justificarse en cierta manera. Incluso, el narrador puede desear cosas que se contradicen para no definirse, para no encontrar quién es.

Gabriela Cabezas

La Internet como espacio

Gabriela Cabezas

¿Hasta qué punto el internet puede ser considerado cómo el espacio público de nuestro tiempo?

Para Kant, el espacio público se refiere a la crítica o autocrítica que aplica una sociedad para ilustrarse; para que esto se de, la sociedad debe salir de la completa obediencia que presenta un funcionario público y pasar a razonar, a la crítica.

La internet es conocida por ser un espacio donde todos podemos informarnos y/o expresarnos. La internet, sería entonces el medio libre (la wikipedia es conocida como la enciclopedia libre, porque todos pueden aportar sus conociemientos) Para Kant, la libertad es el espacio donde uno comienza a razonar, donde las personas podemos juzgar. Así, una persona, mientras más sepa, más estará en posición de aplicar este derecho de criticar. Gracias al internet, el conocimiento y la libertad de aprender y de qué hacer con este conociemiento, están a la mano de todos. De esta manera, podemos criticar más sobre la situación del mundo; el "feedback " es el apoyo o crítica que cualquier publicación en la internet puede tener, por parte de los lectores. Además, estos comentarios se han convertido en la mejor forma de ayudar a mejorar una publicación en la internet.

Asimismo, hay tanta información, que si uno lee una noticia y no le complace, puede buscar otra, desde otro punto de vista, y sacar sus propias conclusiones. En la internet, también, si uno investiga, puede desmentir un rumor o alguna información falsa que se tenga. En la internet, un tiene las bases para criticar lo que sea.

El problema vendría a darse, cuando la gente se vuelve esclava de los placeres de la internet y no lo busca para informarse o para empezar a razonar. Es como cuando la gente no podía leer la Biblia u otros libros hasta el invento de la imprenta, solo que al revés: ya tenemos los libros y la información, pero la gente no quiere leer, no quiere informarse. ¿Qué hacen muchos estudiantes ahora? Si tienen que investigar algo, lo buscan en "Wikipedia" o en el "Rincón del vago· y ya está listo el deber, ni siquiera llegan a preguntarse si está bien o mal. Solo asimilan esa información, la obedecen. También, hay muchas cadenas de mails con información falsa circulando por la web, convenciendo a muchas personas que hay cosas que no existen o que, digamos, la figura de Michael Jackson se apareció por algún lado.

La internet es buena para la crítica y la ilustración, si está en buenas manos, en manos que investigan, en una mente abierta que no sólo se concentra en un lado de la información. Pero más que eso, la internet es un arma de doble filo. A la final, querer ilustrarse, depende de cada uno de nosotros, porque, como en la época de Kant, nos gusta que nos den pensando las cosas y, todavía, no todos pueden pensar por si mismos.

Tus cuentos de Gabriela Cabezas

PRESENTACIÓN

“Yo estaba enamorada de ti por tus cuentos”

Kenny Oñate

“Yo estaba enamorada de ti por tus cuentos” dice uno de los personajes del libro en un intento ahogado de explicar el origen de su sentimiento; parte de esas maquinaciones mentales que los personajes del libro no dejan de hacer, hablando siempre para sí a la vez que narrando historias.

En Tus Cuentos se descubren mininificciones sobre personajes inquietos, curiosos, siempre saliendo a buscarse problemas y enredos; capaces de sorprenderse por un beso robado o de enternecerse por un estilógrafo sangrante.

Tus cuentos son a veces sencillos, ocupados en la sensación de un personaje, en un mal sueño, en una idea paranoica; a veces atropellados en el hambre que induce a decir cosas fuera de lugar, en el deseo de posesión, en la turbación de una idea descabellada y en ocasiones enredados en sentimientos confusos, en búsquedas y encuentros accidentales; para desenlazarse en la línea de una fina ironía. Como para perderse en ellos y volver a leerlos, así son Tus cuentos.

INTRODUCCIÓN

“Siempre que voy a escribir, sigo un ritual:

escojo el estilógrafo correcto”

Drugos de la Naranja Editorial

Los Talleres Literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana desde el 2005 han sido el lugar para que jóvenes escritores encuentren una posibilidad en el quehacer literario. LA.KBZUHELA nacida de este proceso, intenta promover, con fines culturales, a dichos escritores a través de DRUGOS DE LA NARANJA EDITORIAL.

“Siempre que voy a escribir, sigo un ritual: escojo el estilógrafo correcto”

Gabriela Cabezas Borja pertenece al grupo literario “Nienpintura” formada por jóvenes de la capital de entre 15 y 22 años. Su voz, de pequeña joven, intenta agudizar los sentidos propios y ajenos con cada cuento, desgarrando en delirio, frases armadas, triviales, sencillas, pero no simples, historias que nos dejan a la expectativa de la posibilidad y cuyos desenlaces se presentan sin mayores explicaciones, ni consecuencias: “Salgo, sintiéndome peor y más perdida que antes, porque una vez más no pude decirte que desde hace tiempo, ya no quiero venir”

A veces la voz narrativa se suelta con tal fuerza, que nos transmite apasionadamente su propio sentimiento: “Paré de repente y regresé. Le desconectaría los cables a ese robot de lata, quemaría el colegio de caramelo y me comería al resto de la gente de pan”.

Califica a todo con naturalidad, da a las cosas, al espacio, a las personas, el nombre propio al que pertenecen: “No era un nudo en el estómago, no era un nudo en la garganta, no era que quería morirme y no verte más. Era que tenía un sabor amargo en la boca.

En Tus Cuentos se hilan imágenes de ficción elemental entre inicio y hasta el final, acapara la sonoridad del tiempo y el espacio, desentona épocas para adheriros a su jerga propia creada y descreada.

Gabriela Cabezas Borja muestra su primer trabajo literario, novato, fresco, intencionado, albergando en sus páginas la posibilidad intrínseca de su joven talento.

Chicas.

Virginia Woolf decía que no le gustaba diferenciar entre la buena literatura y la mala, o lo que es literatura o lo que no es. A la final, son libros. Y bueno, debería advertir al público presente, que este artículo, para algunas personas, será sobre “mala literatura” y que tal vez no les interese leer. Para mí, son historias.

Una de las derivaciones de Random House, es la editorial Montena, una editorial que se dedica al exclusivo campo juvenil. Bastante comercial, la verdad, los jóvenes somos bastante noveleros. Pero con libros bastante interesantes si queremos pasar el tiempo.

En este post quisiera mencionar una parte específica de la editorial Montena, la colección: Chicas. A uno más le gusta un libro, mientras más se identifica con uno de los personajes del libro (o uno quisiera ser ese personaje) –quizá por esto, a tantas adolescentes les gustó Crepúsculo- y quizá por esto, cuando era más chica, me encantaba leer esas historias con los continuos y típicos problemas de jóvenes. Estos libros le acompañan a uno en los momentos inocentes de nuestra vida.

Como dicen en la página web de Montena: “Todo ello con un lenguaje fresco, lleno de diálogos, muy cinematográfico, que invita a la complicidad” Sí eres joven o simplemente quieres pasar un rato y reírte acordándote de situaciones similares que te pasaron antes, pues pueden intentar leerlos. Son historias de gente normal, de jóvenes normales con ideas locas y románticas en la cabeza, como alguna vez todos fuimos.

Gabby Cabezas

Otoño.

Otoño.

Para Santi (Feliz mes ^.^)

Los pasteles están en la vitrina y pienso en comprar uno, el de cereza. Es mi favorito, pero no el suyo. ¿Si el pastel es para él, no debería ser de otro sabor? Frunzo el ceño y me desvío, voy a Central Park y me acuesto en el césped. No pienso en nada. Las hojas caen a lo lejos, pero el viento es fuerte y hay algunas que rozan mi brazo. Mi corazón palpita fuertemente pensando en lo que quiero hacer. Me levanto del césped y me acomodo el saco, casi no hay gente. El frío ahuyenta a las personas, a casi todas, a ti no. Camino hasta llegar a la calle y tengo que esquivar a la bicicleta que casi me pisa. Me río y pienso en el otoño en Nueva York, algo inexplicable, algo que me hace feliz. Voy a la pastelería, pero vuelvo a dudar. Salgo de ahí y sin saber por qué, entro a la juguetería. Estoy en la sección de peluches y pienso en los búhos, en que es algo que los dos nos gusta. Encuentro uno precioso, es blanco y tiene los ojos dorados. Lo compro y le escribo una carta larga en el metro. Espero que me perdone por algunos manchones y algunas inestabilidades en la letra. Llego y le encuentro en la puerta cuando timbro, me abalanzo sobre él y me amarca. Me río sonoramente y pienso que me equivoqué, que también debí haber comprado el pastel; de todas formas, no odia ese sabor. Me mira inquieto al ver la funda de la tienda de juguetes y yo le digo: Hace ya muchos días que te conozco y pensé, solo pensé que hoy podría ser especial. Me mira confundido y se ríe. Sonrío, no hay nada como un otoño en Nueva York.

Gabriela Cabezas.

Pupilas dilatadas

Sentirte tan cerca de mí. Así como hoy. Tu piel en contacto con la mía, tu cuerpo tan cerca del mío. Pero todo diferente. Recuerdo mis espasmos involuntarios al tenerte así, esas ansias asesinas de sentirte incluso más cerca. De tus ojos que querían tenerme siempre a tu lado. De esperar ese “no” por parte de tus labios, un “no” que en verdad quería decir “sí”, pero que ni siquiera te atrevías a pronunciar. De sentir tus labios bajando a ritmo constante desde mi boca hasta mi cuello y yo empezando a hiperventilar. De tus manos moviéndose de arriba hacia abajo en mi espalda y de unos “te quiero” confundidos con suspiros.

Sin embargo, tu piel estaba muy fría como para tocarme hoy, tus labios muy tiesos como para besarme, tu cerebro muy perdido como para decirme que me extrañarás y tus pupilas muy dilatadas como para regresar a verme.

Gabriela Cabezas

A man dead by kicks. (1st Part)

I was looking, not long ago, for the story “Un hombre muerto a puntapiés” by Pablo Palacios in English for a friend of mine and I couldn’t find it on the web. After some time I decided that if I ever wanted her to read something about the Ecuadorian writer, I would have to translate it myself. So, I’ve decided to do it, and post the story in parts in this blog. Now, English is my second language, so if anybody finds a huge and unforgivable spelling or grammar mistake, please tell me, so I can change it.

You can find the complete story in Spanish, in this webpage: http://ecuadorliteratura.homestead.com/ppalacio1.html

A man dead by kicks.

How to throw to the basket the beating events of the streets?

To find out the truth is a moralizing action.

El COMERCIO from Quito.

“Last night, approximately at twelve and a half, the Policeman number 451, that was on service in that zone, found between Escobedo and García streets, an individual named Ramirez almost in complete state of weakness. The ill-fated was bleeding abundantly by the nose, and questioned by the Policeman said he was the victim of an aggression by some people he didn’t know, just because he asked them for a cigarette. The Policeman invited the assaulted to come with him to the Police Station with the object of him to declare what happened so they could solve the case, to which Ramirez denied rotundly. Then, the first, in the doing of his duty, requested help to one of the chaufferurs of the closes car stations and drove the wounded one to the Police Station, where, even after he was attended by the doctor Ciro Benavides, passed away after a few hours.

“This morning, the Commissioner of the 6^th has made the convenient procedures but hasn’t found anything about the murderers or the origin of Ramirez. The only thing that was known, by an accidental fact, is that the dead was a vicious*.

“We will try to continue communicating the news about how much we know of this mysterious crime”. There was nothing else in the crime report of the afternoon paper.

I don’t know in which mood I was then. The truth is that I laughed of satisfaction. ¡A mean dead by kicks! It was the funniest, the most comic of what could happen. I waited until the next day, in which I looked yearning to find something in the newspaper, but about my man, there were no lines. There wasn’t anything either on the next day. I think that after ten days nobody remembered what happened between Escobedo and García.

But, to me, it was obsessing. I was chased everywhere by the amusing phrase: ¡A man dead by kicks! And all the letters danced before my eyes, so happily that I decided finally to build the street scene or to go into, at least, the mystery of why a citizen was killed in such a ridiculous way.

Good heavens. I would have wanted to make an experimental study. But I have seen in books that such studies are just about investigating the how of the things, and between my first idea, which was this, of building, and the one that finds out the reasons that moved a few individuals to attack another one with kicks, the most original and beneficial one for the human specie was the second. Well, the why of the things, they say, is concerning to the philosophy, and I never knew what of philosophical my investigations would have. Besides, everything that goes with that word confuses me. With this, fearful and discouraged, I lightened the pipe. “This is essential, very essential”

it will continue...

*It was really hard for me to find a translation for this word: "vicioso" as in that time (the time when the story was written, it meant: "homosexual").

Translation by: Gabriela Cabezas

Párrafos (de libros)

Y en este caso, de un libro de niños. De una niña que escribe todo en su cuaderno.

Maybe when I grow up I can have an office. On the door it can say "Harriet the Spy" in gold letters. And then it can have office hours like the dentist's door has and underneath it can say ANY SPY WORK UNDERTAKEN. I guess I won't put the price on the door. Then they'll have to come in and ask me. I can go there every day from eleven to four and write in my notebook. People will come in and tell me who to go and spy on and I can do that outside of office hours. I wonder if I will get any murder cases. I would have to have a gun and follow people but I bet it would be at night and I wouldn't be allowed out.

***

Life is a great mystery . Is everybody a different person when they are with somebody else? Ole Golly has never been this way. I wonder if people act like this when they get married (or are in love). How could she get married?

***

That was all very nice but it has nothing to do with my notebook. I will always have a notebook. Only Ole Golly understands about my notebook. I think I will write down everything, every single solitary thing that happens to me.

Fitzhug, Louise, Harriet the Spy, Yearling, New York, 2001, pp 75-77, 97, 200.

Hay muy pocas personas que han logrado retratar como piensa un niño.

Gabby.

Haruki Murakami.

No tengo un libro favorito, ni siquiera puedo pensar en uno que pueda serlo. Tampoco me gusta ponerle el adjetivo “favorito” (y lo pongo de nuevo, sin importar la redundancia) a las cosas en general. Pero quiero mencionar a uno de los autores, que desde que conocí se convirtió en uno de los escritores que más disfruto leer.

Haruki Murakami es un escritor japonés que nació el 12 de enero de 1949 en Kyoto. Sus padres eran profesores de literatura, de donde probablemente sacó su gusto hacia esta. Estudió arte y literatura en la universidad de Waseda y mientras hacía esto, trabajó en una tienda de discos. Después, abrió su propio bar de Jazz en Tokio y al mismo tiempo, empezó a trabajar traduciendo a autores como Fitzgerald,

Salinger y Carver. Es aquí, que mientras veía un partido de baseball en 1974, se le ocurre una idea para escribir “Hear the wind sing” en 1979, novela con la que ganó su primer premio y la primera de su trilogía que comprende “Pinball” (1980) y “La caza del carnero salvaje” (1982). Este último libro, es el causante de que Murakami empiece a ser conocido internacionalmente. Después de publicar “Hard-Boiled Wonderland and the End of the World” (1985), escribe “Tokyo Blues, Norwegian Wood” (1987) y empieza su increíble éxito, por el cual cierra su bar de Jazz y empieza a vivir en Europa y América; aunque regresa a Japón en 1995.

Murakami siempre mezcla la realidad y lo mágico, pero lo hace de tal manera, que todo está entrelazado de una forma sutil. Sus libros no son de género fantástico, pero muchas partes de sus novelas podrían serlo. Creo que este autor tiene el increíble don de escribir cosas que tal vez no podrían pasar, pero que, por el contexto, son verosímiles; lo surreal está en todo. Además, mezcla emociones. Disfruta cruzando la línea entre la tragedia y la comedia, o entre la tragedia y la felicidad de sus personajes.

El primer libro que leí de él es la recolección de sus cuentos cortos, llamado “Sauce ciego, mujer dormida” (2005) y es una forma más de conocer a este escritor; por lo general, en sus libros hay bastantes historias dentro de la trama principal, introducidos por personajes. Mas en este libro, hay unas pocas historias que resultan un poco diferentes a lo que estamos acostumbrados en él. Es un libro para disfrutar, con coincidencias que se cruzan y lo que Murakami es.

Me voy a tomar la libertad de hablar un poco (quién sabe si algún día me animo y le hago todo un review al libro), de la novela que más me gusta de este escritor “After Dark” (2004). El libro trata de lo que hacen en una noche una joven de 19 años que solo quiere escapar, una chica que está durmiendo de forma más que pesada, un joven músico y una prostituta que fue atacada. La novela es, en mi opinión, una de las cosas más dulces que ha escrito Murakami. Y dulce, en un sentido en el que en esta historia no se juega realmente con la tristeza, más bien con el horror, pero también con sentimientos que son mucho más inocentes que en otras cosas que ha escrito. También, con este libro se entra a un mundo de adolescentes, lo cual no es muy común en otras de las novelas de Murakami. Juega, también, con la magia y si uno empieza a leerla, simplemente, no puede parar.

Otros libros que habría que mencionar son “Kafka en la orilla” (2002), una novela donde un joven huye con miedo de que se cumpla su destino, sacado de una tragedia clásica, y empieza a vivir en una biblioteca; y “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo” (1995), libro en el cual Tooru Okada tiene que entrar en un mundo fantástico para poder rescatar a su esposa, que fue secuestrada.

Algo curioso, es que no escribe a lo que estamos acostumbrados en lo que respecta a literatura japonesa y esto, de hecho, ha causado que varias veces sea objetivo de la crítica japonesa. Su literatura se va más a lo urbano, a lo que sucede día a día en la sociedad. Nada que sea snob; mas bien, es bastante popular.

En fin, sus libros se disfrutan por sus historias llenas de imaginación, por su constante mención del Jazz, por los gatos que se pasean entre sus novelas, la forma en la que es imposible parar de leerlos y sus personajes mágicos, personajes que solo podrían salir ahí.

Bibliografía.

http://es.wikipedia.org/wiki/Haruki_Murakami

http://www.alohacriticon.com/viajeliterario/article1514.html

http://www.murakami.ch/main_7.html

Decirte algo.

Al principio, subrayaba letras en la hoja del periódico; en un artículo grande quedaron subrayadas cosas como: tú me gustas. Te mandé la hoja sin esperar respuesta, pero tú me contestaste recortando palabras de una revista: tú también. La próxima vez, a parte de subrayar algunas palabras, imprimí otras sacadas del Internet y pegué en los bordes de la hoja del periódico. Me costó escribir mis propias palabras y cuando abrí la boca, fue solo para murmurar un “te quiero”.

Gabriela Cabezas

Gabby Cabezas

Mi nombre es Gabriela Cabezas, y a pesar de tener el nombre que más se repite en Ecuador, me gusta que me digan Gabby y me gusta escribirlo así. Tengo diecinueve años y me gradué antes del colegio (porque entré antes), solo que decidí irme un año de intercambio.

Siempre estoy con un libro, es con eso o escribiendo en una libretita. En general, en la libretita escribo casi siempre, no significa que no esté atendiendo, porque sí atiendo a lo que la gente me dice. Además, lo que escribo son simples pensamientos sobre lo que pasa en el momento.

Hay algo que no entiendo, ¿por qué si la gente dice que le gusta escribir o dibujar, no lo hace constantemente?

Me parece una contradicción y, tal vez por eso, yo no soy así. Me encanta escribir y por eso me la paso escribiendo; me encanta leer y me la paso leyendo.

Y aunque casi siempre estoy con un libro, considero que aún me falta demasiado por leer. Si alguien me quiere recomendar algo, ¡gracias!. Me gusta de todo, pero lo que más me gusta es todo lo que tenga que ver con Haruki Murakami, la ciencia ficción, la fantasía, Mishima, Kawabata, Ruiz Zafón y tengo que mencionar a Harry Potter aquí, porque me fascina, porque fue por esos libros que comencé a escribir.

Estudio comunicación en la católica y tengo un blog personal bastante malo :S

En fin, esa soy yo.

Cosas que Caminan

Gabby Cabezas

Salí a la calle dispuesta a todo. No a todo, pero no quería pensar en eso. Tuve que volver el momento en el que llegue a la puerta; subí corriendo las gradas y con mucha desesperación, llegué a ver los escritos que un amigo me había dado, una libretita con mis pequeños versos y un cuaderno con mi diario.

-Escritos tuyos, libretita, cuaderno. Listo, están bajo el escritorio. En el tarro supuestamente para la ropa sucia.

Cuando hablo en voz alta me siento más segura de las cosas. No vaya a ser que a mis cosas les crezcan patas que las lleven de un lugar a otro y negar la posibilidad de encontrar mi habitación vaciada.

Salí y a las dos cuadras de caminar me encontré un cuaderno botado en un basurero, seguro que a ese un fantasma se lo llevó y ahora su dueño anda preocupado buscándolo por todo lado.